Trece cuerpos, todas mujeres...
once blancas, dos asiáticas.
Todas entre las edades de tal vez veinte, treinta. Todas muertas.
Tal vez de Europa del Este.
Y... ¿qué es esto? ¿Un accidente?
El respiradero está arriba. Aplastado. Tal vez durante la descarga.
Así que sí, un accidente tal vez.
Pero él decide. ¿Cierto?
-Doctor. -Frazier.
-Hola, ¿cómo vamos aquí?
-¿Cómo vamos? -Es decir, ¿qué hacemos?
¿Cuál es el plan con todo esto?
¿Es su primera investigación de una muerte, Oficial?
Russell. Sí, la primera y única.
Tiene trece por el precio de una.
Empezaremos a cortar esta tarde.
Todo lo que encuentren en cuanto a identificaciones debe ir a mi oficina.
¿Identificaciones?
Hasta ahora no hay pasaportes o visas en los cuerpos.
Lo que encuentren en el equipaje, envíenmelo...
o todas irán a la autopsia como desconocidas.
-¿Cuál es la agencia investigadora? -Llegaron las camillas.
Si estuvieran vivas, serían ilegales y serían de Inmigración.
-Pero están muertas y son carga. -Carga, pero no contrabando.
No hay nada considerado como violación de fronteras.
Están en propiedad de la autoridad del puerto, ¿cierto?
-Sí. -Es cosa del Estado.
Lo haremos.
Oiga, si es accidental, sólo hay que buscar sus identificaciones, ¿cierto?
Está bien para mí, hermano.
No hay razón para abrir todo un archivo, según veo.
Un momento, ¿ustedes de Investigaciones se alejarán de esto?
Sin crimen no hay investigación.
Lo que tiene aquí, oficial Russell, es mucho papeleo.
Y quedó sólo usted.
LA ESCUCHA
DETECTIVE - CIUDAD DE BALTIMORE DEPTO. DE POLICÍA
PASAPORTE DE LA REPÚBLICA DE RUSIA
ESTADO DE MARYLAND AUTORIZACIÓN DE ESCUCHAS
CONTENEDOR Nº - ERROR - ENVIAR
"Pueden masticarte, pero tendrán que escupirte." - McNulty
-No tienes que hacer esto. -¿No?
Lo que quieras decir, ya se lo dije a Spiros.
¿Le dijiste griego cabrón?
¿Crees que queríamos esto?
No sé qué mierda quieren o no quieren ustedes.
Sólo sé que tengo un contenedor lleno de chicas asfixiadas en mis muelles.
-Esto fue un error. -¿Un error?
Ellas murieron ahí...
mientras este estúpido hijo de puta estaba ahí tocándose los huevos.
Tú no sabes. Yo... ¿Qué?
Entendemos que estés molesto, Frank. Y también lo estamos.
Serge debía esperar a que un amigo bajara del barco.
¿Entiendes? Ese amigo debía decirnos que no había problema...
¿eh? Nadie de aduana.
-Y él nunca bajó del barco. -¿Por qué coño no?
Es lo que tratamos de averiguar, no lo sé.
¿Y porque no recibieron el mensaje estas chicas murieron en mi muelle?
¿Eso sucedió? ¡Y pasó en mis muelles!
Entiendo cómo te sientes...
también nos molesta. Todos estamos molestos.
Nadie quería esto.
Tío Frank, dicen que no fue a propósito.
Podrían haberme dicho que había chicas en esa caja.
Podrían haberme dicho, para que no la pusiera...
con las otras como lo hice.
¿Por qué cojones no me dijeron lo qué había en esa maldita caja?
¿Ahora quieres saber qué hay en las cajas?
Antes no querías saberlo y ahora preguntas.
Armas, ¿entiendes?
Drogas, putas, vodka, BMW's...
caviar beluga o bombas tal vez, ¿hm?
Terroristas malos con bombas nucleares.
Estoy bromeando, Frank, es un chiste.
Pero no preguntes...
porque no querrás saber.
Dile al Griego que la próxima vez que tenga algo vivo...
en esas cajas debo saberlo.
Denle un par de días, ¿quieren?
¿Atraparon a Roberto?
Sí, la DEA. Fue en Nueva York.
Vaya, ahora entiendo esta mierda.
El dinero que enviamos para la compra volvió. Completo.
Joder. ¿Ya no nos venderán?
Los malditos dominicanos creen que somos el problema.
Roberto no quiso vernos. Stringer habló con su abogado allá.
Dicen que deben estar seguros antes de volver con nosotros.
-Saben que sólo te dieron siete años y... -¿Y creen que soy un puto soplón?
No dicen que lo crean.
Sólo... No saben como atraparon a Roberto.
-Así que estamos fuera. -Sí.
Oye...
mantenemos las torres con migajas.
¿No tienes a nadie más para nosotros?
Un amigo en Atlanta...
tiene un negocio, se llama Vargus.
Haz que Stringer vuele mañana para verlo.
-Las visitas deben retirarse. -¿No has visto a D'Angelo?
Está en el Nivel Jota. Tú entiendes.
Y es muy difícil para mí llegar hasta allá, ¿sabes?
No lo estás cuidando, y Donette anda por ahí...
-Ya no sé qué pensar. -¿Y qué pasa con Donette?
Le dejo mensajes y no me llama.
Pues tampoco está viniendo aquí como debería.
Necesitamos arreglar esto, Avon.
Debería estar trayendo a su hijo cada semana.
Sí, también pondré a Stringer en eso.
Después de todo lo que hizo por nosotros...
D. debe ser cuidado, Avon.
-Lo prometimos. -Lo sé.
Aceptó veinte años, y no se queja.
Pero ahora carga mucho peso por esta familia.
Y lo mantenemos cerca. D. ha sido frío conmigo aquí.
Él y este hijo de puta tratan de hacer ajustes y cosas.
¿Ajustes?
Brianna...
sabes muy bien que no dejaré que le pase nada, ¿cierto?
CUARTO DE INTERROGATORIOS NÚMERO 1.
-¿Los pescaste en el bote? -¿En invierno?
En un par de meses. Ventaja adicional.
No pescas cangrejos en Homicidios.
Sólo tal vez una enfermera de emergencias...
de vez en cuando, ¿eh?
-Necesitamos aire. -No, siéntate, anda.
No quiero molestias si Rawls pasa.
Tú no eres un cabronazo común, ¿o sí, Jimmy?
-Eres un cabronazo especial. -Soy especial, cierto.
¿Cuanto tardaste en saber que la marea...
llevó a esa chica al condado?
-Tres horas. -Tres horas...
con mapas de la costa...
y tablas de corrientes para meterle a Rawls un cuerpo extra.
No importa que jodieras a Cole con tu novela policíaca.
-Es daño colateral. -Sí.
¿Vas a comerte las tripas?
Eres un puto, Jimmy.
-Voy a necesitar a Omar, Jimmy. -¿Ya viste?
-¿Trece chicas? -Sí, algo escuché.
-¿Quién lo tiene? -No es nuestro.
La policía portuaria tiene jurisdicción en Patapsco.
Y no es un homicidio. ¿Qué mierda importa?
Escucha, Jimmy, no tengo caso contra Bird...
a menos que ese loco hijo de puta de Omar testifique. ¿Entiendes?
Es tiempo de que me muestres amor.
-Si quieres amor siéntate en mis piernas. -Joder.
HERMANDAD INTERNACIONAL DE ESTIBADORES - NO PARE
Y el feo hijo de puta vino a decirme...
que el sello de aduanas se rompió en el muelle y soy responsable.
¿No es increíble?
Yo vi la gilipollez en la grúa, y el sello ya estaba roto.
¿Quién lo saqueó?
Tal vez la tripulación. Unos malditos marineros.
-¿Qué era? -Vodka, creo.
No digo que no saqué una caja o dos...
pero mierda, Frank, la puerta ya estaba abierta.
Vamos, Tommie. Cuando llegué hoy al sindicato no era ningún cabrón.
Lo juro, Frank. Tomamos un par de cajas al final...
después que los marinos casi se lo habían acabado.
-¿Un par de cajas? -Sí. Cuatro. Sí.
-¿Qué cojones pasa con la policía? -¿Qué?
Están multando a cada maldito coche.
"¿Matrícula trasera no muy visible?"
La barra de remolque esta alta.
"Salida de emergencia bloqueada." ¿Es una broma?
Nos estacionamos ahí desde que los putos barcos tenían velas.
Por favor, amigo, ¿qué cojones?
-No soy yo. Es mi jefe. -¿Quién es tu jefe?
-Valchek. Distrito Sureste. -¿Stan Valchek?
El comandante de distrito, sí.
Esa vil mierda de enano. ¿Por qué nos está fastidiando?
Escucha, sea lo que sea, sí que obtuvieron su atención.
Porque me dijo esta mañana mi teniente...
que debíamos pasar por su sindicato dos veces al día y multar los coches.
-Trabajas para un gran hijoputa. -Más de uno, de hecho.
Sabes que no lo soportaremos, ¿cierto? Sabes que iremos a quejarnos.
Vayan con el alcalde, no puedo culparlos. Pero déjenme fuera.
Es la cadena de mando.
Yo también tengo que aguantar a este hijo de puta, ¿cierto?
-No puedes decir que este lugar está sucio. -Habla cuando te diga que lo hagas.
¿Quién te dijo que decoraras, negro?
La celda se ve jodida para mí. ¿La ves limpia?
-No he hecho nada. -¿Y me lo dices a mí, hijo de puta? ¿Eh?
¿Y mascotas?
No, no, sólo son de plástico, tienen motorcitos y eso, viejo.
Limpia esta mierda antes del encierro.
Ya son cuatro seguidas, perra.
Espera aquí, esto no tomará mucho.
¿Qué mierda quieres de mí? Tú eres clase G y él es E.
Si quiere el barco, tendrá el barco. Antigüedad, Mims, antigüedad.
-No hay sindicato sin ella, hermano. -Tu cariñito está ahí afuera.
¿Quién?
Debo colgar, Mims. Tengo que hacerlo.
-Está vacío aquí. -Todos trabajan.
-¿Entendiste el mensaje? -¿El mensaje?
Tuve gente trabajando en una ventana para la parroquia de San Casimir desde Pascua...
¿lo sabías?
Pedí dinero a varias personas diferentes...
y les dije adónde iba a ir.
-¿Le dijiste al padre Lewandowski? -Iba a sorprenderlo.
Sí, sorprendiste a todo el mundo. Ahora hay una ventana de más, ¿cierto?
Se trata de esto, el padre Lew dice...
que podría poner otra ventana en la rectoría en el segundo piso.
-Bien por ti. -No. Bien por ti, Frank.
Tú no quieres tenerme sobre ti, mejor haz lo correcto aquí.
Lo correcto, ¿eh?
Lo correcto habría sido que vinieras a mi casa...
como un ser humano decente y charláramos de esto.
Pero no eres tú. No es tu estilo.
Mi padre siempre dijo que eras un vago cobarde...
cuando niño en el Santo Redentor.
Y mi hermana dijo que eras un insoportable y que en los bailes de la J.C...
las chicas ni te miraban.
Y casi todos en el barrio dijeron cuando obtuviste tu placa...
que era mucho para alguien llamado Valchek tener un uniforme de policía.
Y es cierto, has sido un cabrón oficial desde entonces.
¡Púdrete con tu ventana!
¿Adónde vas a ir?
No sé. Tal vez a buscar el almuerzo por ahí.
-Dame una hora, ¿sí? -Sí.
-Oye, ¿qué mierda es esto? -Un nudo.
¿Por qué no le pones orejitas?
¿Y qué más tenemos?
Hay cosméticos, ropa, bolsas de dormir, eso es todo.
-Encontré una carta. -¿Carta? ¿En qué idioma?
¿Quién sabe? Es la misma escritura hacia atrás.
Eso es ruso o algo así, se los juro.
Sí. Yo no entiendo el nombre o la dirección...
pero el sello dice "Magyar" encima.
-¿Dónde está "Magyar"? -Oye, joder, ¿te parezco "magyareña"?
Hola. ¿Cuál de sus detectives tiene a las muertas?
¿Detectives? Ellos ya están en el bar.
¿Es de ustedes?
Lo catalogaron como accidente y nos dejaron el papeleo.
Fue ella. Ella las encontró.
-Soy McNulty. De la Unidad Marina. -Beatrice Russell.
-¿Tienen identificaciones? -Ni visas ni pasaportes.
Unos trozos de papel, pero nada que tenga sentido.
Es escritura rusa en la mayoría. ¿Curiosidad?
-Sí. -¿Por qué?
Porque anteayer pesqué a una desconocida cerca del puente.
Y no hay informe de persona desaparecida.
Tenemos 14 bolsas de dormir y 13 cuerpos.
-La mía fue homicidio. -¿Homicidio? ¿Es broma?
Hay fotografías si quieres verlas.
Llamé a la morgue esta mañana...
y sólo saben que su trabajo dental no es de aquí.
De Europa tal vez.
-¿Es tu chica? -Eso creo.
Luce mejor aquí.
¿La encontraste en el agua, anteayer, cerca del puente?
Sí, a las 0900. Por el muelle de Fort Armistead.
¿Por qué hay una chica asesinada en el agua...
mientras el resto se asfixia en una caja en Patapsco?
-¿Qué salió mal? -El respiradero de arriba se aplastó.
Pasó cuando la carga fue movida, al parecer.
Tenían carga al frente del contenedor con un fondo falso como a 25 pies.
Había cajas apiladas al frente...
y un estrecho pasaje que llevaba a una puerta en la pared falsa.
Sólo abre desde el exterior.
-¿Estuvieron aquí todo el viaje? -Es probable que no.
Cuando salen al mar, regularmente hay alguien en la tripulación...
que ayuda, conocido como el pastor.
Él las deja salir para comer, moverse, ir al baño, lo que sea.
Estaban arañando las paredes por aire.
Eso dijo el médico forense al menos.
-¿Y el respiradero? -Ése es el agujero. El tubo está arriba.
¿Tienen muchos polizontes?
Algunos. Regularmente los encuentran Aduanas o Inmigración.
La mayoría son dominicanos o haitianos, o de esa parte del mundo al menos.
-¿No hay muchos de Europa? -Unos pocos más desde el 11-S.
Creo que porque ya no pueden conseguir sus visados...
como antes. Ahí esta.
Regularmente, si el pastor hace su trabajo...
trata de poner una caja como ésta debajo de las demás...
para que la abran y las chicas puedan salir caminando.
¿Dónde estaba ésta?
-Mira. -¿Qué?
-¿Te parece que está bien? -¿De qué hablas?
-¿Dijiste estar en la Unidad Marina? -Sí.
¿Qué tiene que ver la Unidad Marina con una caja llena de chicas muertas?
Creo que nada.
¿Qué quieres que haga?
Pues, ir con el padre Lew, pedirle que le dé a Sobotka su dinero.
Y cambie las ventanas tal vez.
Stash, ¿tú has visto que un párroco devuelva dinero?
Pagó su ventana y eso tiene.
¿No tienes influencias?
En el Municipio las tengo. En Annapolis, también.
Pero, ¿quién si no el Papa tiene influencia con el Cardenal? Olvídalo, Stash.
¿Cómo cojones consiguió tanto dinero?
Una buena pregunta.
Porque todo el sindicato no puede tener mil quinientos tipos en este pueblo...
y no hay ni cien con Frankie.
Tienen embarques de coches...
el cargar y descargar los mantiene a flote.
-¿Es sólo eso? -Es bastante.
Hace seis meses el sindicato contrató a Bruce Dibiago...
para presionar por ellos en Annapolis.
Y ha dado buenas contribuciones políticas.
Están dando mucho dinero.
-¿De dónde sale? -Tú dime.
Dibiago no es barato, Stash. Hablamos de mucho dinero.
¿Sabes qué creo?
Creo que Francis Sobotka está en algo sucio.
Tú eres el policía. Yo no, Stanoosh.
¿El granero?
Escuché que Burrel será el próximo comisionado de policía.
He visto peores.
Si fue aplastado por otro contenedor, debía ser un golpe...
tal vez dos si algo gira y luego gira de nuevo.
Esto luce como si alguien lo hubiera golpeado en muchas partes.
¿Ves?
Oh, antes de decidir quiero ir con un metalúrgico para estar seguro.
Pero sí, por su apariencia...
se acaba de conseguir trece homicidios. Felicidades.
Si el Comisionado se va a Washington, sigues tú, ¿cierto?
Eso lo decide el Alcalde. Y tendría que ganarme al Consejo.
Bueno, si el Alcalde te quiere, no sería mucho problema.
Bueno, si llevas tanto tiempo como yo, haces algunos enemigos.
¿Qué? ¿Los del Primer Distrito? Ellos no harán nada.
-Apoyan a Shipley. -Eso es racista.
¿Sabes? Me ofende personalmente que cualquiera trate de hundirte a ti...
para elevar a un coronel sólo porque resulta que es blanco.
¿Sabes qué voy a hacer?
Voy a llamar a todos mis amigos del Consejo.
Pondrán al Primer Distrito en su lugar.
Eres muy gentil.
¿Y qué, si es que hay algo, puedo hacer por ti, comandante Valchek?
Qué casualidad. Necesito una cuadrilla.
De Investigaciones mayormente, aunque puedo poner a algunos de mi distrito ahí.
¿Para qué?
Tengo unos chicos en el Sureste que gastan mucho dinero.
-Del puerto. Estibadores. -¿La hermandad?
Sí, no hablo de ir tras de todo el sindicato.
Sólo un par de sujetos en un lugar que se ve mal.
Drogas, tal vez, o los robos comunes.
-Frank Sobotka, ¿lo has escuchado? -No.
Y no creo que el problema vaya más allá de él.
-¿Qué significa para ti? -¿Para mí?
Un capullo.
Seis hombres, seis semanas.
Rawls los elegirá.
Casi no comiste nada.
Hace frío aquí.
Cedric, no debí repetirlo, lo siento.
Es cierto. Siempre aciertas.
Sólo digo que debes ser realista.
Hiciste lo que hiciste y estás donde estás.
En el sótano.
Si estuvieras más abajo sería bajo el maldito edificio.
Burrell no estará por siempre.
Burrell será el próximo comisionado de policía y lo sabes.
Pero tienes el título en leyes.
Y con la experiencia policial muchos bufetes te verán como un premio.
Tienes opciones.
-Sólo porque ellos no... -Es cierto. Es cierto.
Presentaré mi renuncia.
-¿Quién quiere desayunar? -Cielos. Ya era tiempo.
Lucky estaba cerrado, tuve que ir al metro.
Creí que Mutt estaría trabajando en North Point hoy, le gusta trabajar ahí.
No, su esposa va a ser operada, así que regresó su turno.
-¿Quién ira? -New Charles lo cubrirá.
Hola, Zig. ¿Trabajas hoy?
No. Vine aquí a desayunar con ustedes, capullos inútiles.
La más importante comida de todo el puto día, ¿cierto?
-Sírvele, Dolores, está sediento. -Es cierto, tengo sed.
Oigan, ¿saben qué? Hasta el fondo, putas feas.
-Oye, Nick. -¿Qué pasa?
Ven acá.
-Tengo una buena oportunidad. -¿Ah, sí?
-¿Conoces al Blanco Mike de Curtis Bay? -Sí.
-Me dará parte de un paquete. -¿Un paquete?
Droga, Nicky, droga.
Debo trabajar hoy, Zig.
Sí. Y yo ganaré el mismo dinero sin trabajar. ¿Entiendes lo que digo?
-¿Y por qué mierda vienes conmigo? -Porque quiero que vengas conmigo.
Si pones dinero como adelanto, mi amigo nos dará un paquete mayor.
Lo vendemos y ambos ganaremos.
Ya llegó el barco, caballeros, a trabajar.
-A la mierda con eso, Zig. -¡Hora de trabajar!
-Oh, Nicky, vamos, amigo. -¿Puedo ir contigo?
-Sí. -¿Quieres pensarlo?
Oye, Dolores, ¿me das otro trago?
-¿Qué pasa? -Buscamos conductores borrachos.
Salga del coche para revisarlo.
¿Quién se...? Son las ocho de la puta mañana.
¿Quién se...? ¿Quién se emborracha a las ocho de la mañana?
Bill, no discuto que la jurisdicción no es técnicamente nuestra.
Patapsco es de la Dirección de Puertos y la Policía Portuaria tiene la jurisdicción.
-Eso no está en disputa. -Genial.
Pero no están equipados para investigar esto.
Si arrojas trece cuerpos sobre ellos, es sobre nosotros.
La Policía Estatal tendrá que tomar el caso, saturados como estamos.
Robbie, he peleado cuatro meses...
para elevar mi índice de casos resueltos sobre el 50%...
y justo ahora está en el 51,6%.
¿Sabes cuál será mi índice...
si tomo trece desconocidas de tus manos?
-39,4%. -Bill, como te dije...
Oye, no llegamos a coroneles siendo unos completos idiotas, ¿cierto?
Robbie, pobre bastardo, necesitas una taza de café.
El hombre es un dios.
Coronel William A. Rawls - CID
Oye, gran jefe.
Debe volver a máxima seguridad a las seis.
Sí. Pasa, hermano.
Ven, siéntate. Sírvete algo de comer, amigo.
-No, amigo. No tengo hambre. -¿Qué?
-No. -¿Estás loco? Esto está bueno.
-Come algo. -No.
Oye, amigo...
si él destruye tu celda, viejo...
seguiremos trayendo más cosas.
Terminará sin poderla arruinar a tiempo. ¿Entiendes?
Fastidió a mis peces, Avon. Yo no...
No tenía que hacerlo, hermano.
-¿Qué pasa con ese puto? -¿Recuerdas a Ladontay?
¿El ladrón del barrio Poe...
al que acabamos en Carver? ¿En el estacionamiento?
¿Nosotros?
Bueno, Tilghman era primo de Ladontay o algo así.
Descubrió que me condenaron por eso y me está fastidiando.
¿Ladontay? Ni siquiera lo recuerdo.
Necesitas tener algo para llevar la cuenta.
Avon, se las arregló para estar sobre mí.
Escucha. Hablaré con él, ¿entiendes?
Lo arreglaré. ¿Entiendes?
-¿Cómo se llama? -Tilghman, turno matutino del Nivel Jota.
Lo he visto por ahí.
Oye, amigo, todos los guardias te cubren y eso.
Tienes guardias trayéndote tu comida.
Y ese vago hijo de puta de Tilghman se siente muy recto...
pero él trae mierda aquí y lo hace en secreto.
No temas. ¿Entiendes?
No es nada. Me encargaré de él.
¿La ciudad no las quiere?
No. Es propiedad de la Dirección de Puertos. Jurisdicción estatal.
La policía de Pikesville.
Hacen falta policías de Homicidios.
No te importa. Sólo quieres joder a Rawls, ¿o no?
Por supuesto. ¿Qué puedes darme?
-¿Esto es por fastidiar a tu jefe? -Si ellos no toman el caso, será tuyo.
¿Qué necesitas?
Primero que nada, ¿cuánto mide el compartimiento?
4 por 2 por 2.
Si tienes 13 mujeres adultas, respirando a un ritmo de normal a elevado...
son O,25 litros de oxígeno, ¿por minuto?
Por víctima.
-¿Él es doctor? -Oficina Estatal de Minas.
-¿Mimos? -Minas.
Oficial Tilghman, me preguntaba si podría hablarle un momento.
Barksdale, ¿cierto?
-Sí. Oiga, ¿podría ayudarme...? -No.
-¿Disculpe? -Dije que no, hijo de puta.
Levántate.
¿Qué coño pretendes ahora?
Estás fastidiando mucho a alguien, McNulty. Se nota.
Esto es una mierda.
Esos cálculos fueron revisados...
y confirmados por la oficina del forense.
Son correctos y dan a las muertes un espacio de tres horas.
Sí, si tú lo dices.
Tu hombre de la Unidad Marina tomó las medidas del contenedor.
Conozco a mi hombre de la Unidad Marina íntimamente...
y es, sin duda alguna, el cabrón más creído...
de la policía norteamericana.
No aceptaré 13 homicidios. No, señor.
Si ya estaban muertas cuando llegaron al muelle...
fueron asesinadas a bordo.
Son del Condado de Baltimore...
o Anne Arundel al otro lado del puente...
y si fue más lejos de la bahía, la Guardia Costera puede tomarlas.
No es problema de la ciudad.
Discútanlo, amigos. Uno de ustedes se llevará el caso.
No, Bill.
El Atlantic Light pasó el puente Key a las 23:00 horas...
y se quedó anclado a 2.000 yardas de Patapsco...
hasta las 06:00, cuando atracó.
-Por el mapa, es la ciudad de Baltimore. -Y eso pone al barco en tu jurisdicción...
en el espacio de tres horas del tiempo de las muertes.
Bill, creo que necesitas una taza de café.
SGTO. LANDSMAN
DESCONOCIDA 12 - DESCONOCIDA 13 DESCONOCIDA 14
Hola, Mikey.
-¿Qué pasa? -No.
¿No, qué?
Ni lo pienses, mierda con cara de rata.
Jodiste los dos paquetes que te di.
Mikey, oye, amigo. No fue mi culpa.
¿Tienes dinero, Zig? Puedes comprar un poco.
Si no tienes, vete a la mierda.
Mike, creí que éramos amigos.
¿Jodiste esos dos paquetes?
-Quizás. -¿Te maté a golpes?
-No. -Lárgate, mi amigo.
ABIERTO
-¿Qué tal, hermano? -¿Qué tal, playboy?
Hola. Oye, ese asunto de Atlanta. Ya está listo.
Ya lo tenemos. Es algo.
Bueno. No te llamé por eso, amigo.
Te llamé porque tenemos un guardia aquí con mucha mierda.
-¿Quién? -Se llama Tilghman.
Pariente del chico que Wee-Bey enfrió en el terreno de esa escuela.
No quiere olvidar esa mierda.
Tilghman, ¿eh? Claro. Claro.
Oye, Brianna me lo recordó. Hay promesas que debemos cumplir.
Lo sé. Ya lo oí.
Debes ir a ver a Donette.
Haz que traiga al bebé con regularidad.
Debe venir y hacer su puta parte.
Lo haré.
¿Cómo lo toma D?
Bueno, hará lo que deba hacer, amigo.
Tú entiendes. Necesita ayuda de vez en cuando.
No estás fuera de alcance, ni nada de eso, ¿cierto?
-No, nada de eso. -¿Seguro?
-Está cargando mucho por nosotros. -Stringer. Es familia, hermano.
¿Entiendes? Familia.
Vamos, Jimmy. Vamos, tómatelos, amigo.
Vamos. Dile que tú llegaste primero.
Oh, eso es.
Sí, sí. Oh.
-Una más, amigo, vamos. -Aquí tienes.
-Ya basta. Ya basta. -Oh, no.
Debes tomarte los catorce chicos malos...
uno por cada miembro de la querida familia que le diste a Cole.
Y por Ray Cole, un buen detective y un buen hombre.
Jimmy, la cara de Jay Landsman. Casi explotó en puto llanto.
¡Y Rawls!
Rawls, juro por Dios que el tipo estuvo en su oficina todo el día.
Toda la tarde. Se quedó ahí con la puerta cerrada.
-Cuidado. Me provocáis una erección. -Vamos, amigo.
Hijo de puta, te superaste mucho esta vez. Joder.
Jamás volverás de esto. Y lo sabes.
Lester, ¿qué pueden hacerme que no me hayan hecho?
Estoy en el maldito bote.
Mierda, me importa un carajo. Por la desconocida 13.
-Sí. -Eso es.
Once años más de cualquier mierda que me lancen.
Y presento mi renuncia, tomo la pensión y adiós.
Sí. Son muchos años para estar castigado.
Dímelo tú, Sr. 13 años.
Y cuatro meses.
Mierda.
Pueden masticarte, pero tendrán que escupirte.
-Catorce. -Lo hizo.
Maldita sea.
Quieto, hijo de puta. Yo no limpiaré esa mierda.
-Calma. -Ve allá.
-Hola amigo, ¿aún tienen a alguien ahí? -Sí. Tienen a La-la.
Tenía una vieja infracción sin pagar.
-¿Por qué? -No lo sé. Una mierda de tráfico, amigo.
El fiador está dentro, tratando de aclararlo.
-Pero, ¿por qué cojones nos hicieron esto? -No lo sé.
-Jodernos camino al trabajo. -Es un pleito mío con un jefe de policía.
-El puto hermanito de Charlie Valchek. -Tienes que arreglar eso, amigo.
-La mierda se salió de control. -Yo me encargaré de ello.
-Sí, ¿quieren que los lleve? -Yo sí. Adiós, Nick.
-Bien. Nos vemos, adiós. -Adiós. Luego hablamos.
Si ese asno quería guerra, ya la tiene.
No debería hablar aun así.
-Bunk, Lester. -¿Qué?
Ustedes, ganadores, tienen a las desconocidas.
¿Qué? Oye, no podemos, Jay.
Nos diste el doble de Pimlico hace unos días.
Cole se encargará del doble.
-Ustedes tienen coños enlatados. -Jay, no es justo.
¿Sabes qué no lo es?
Nuestro escuadrón tiene índice negativo en el año. Números rojos.
Ahora, yo no digo que Ray Cole no sea un buen detective.
Pero necesito los catorce casos resueltos...
y tengo a mi mejor equipo en ello.
Ray.
Dáselos.
Nombre de la oficial del puerto que procesó la escena.
Y la mejor de las suertes en todos sus futuros trabajos, Detectives.
Hijo de puta.
Beatrice Russell. ¿Al menos es bonita?
Anoche estabas muy borracho para follar. Hoy, tienes mucha resaca.
¿Qué es lo más inútil para una mujer?
-¿Qué? -Un irlandés borracho.
Pero no eres irlandés, ¿o sí?
Tomé catorce vasos de Jameson. ¿Tengo el verde de Irlanda?
Oh, sí que estás verde.
Y eres un idiota. ¿Quién se toma catorce vasos?
-Eres un niño, McNulty. -Ven, ven aquí.
Si apareces en mi puerta a las 2:00 a.m. de nuevo sin invitación...
-...llamaré a la policía. -¿Por qué querrías hacer eso?
Jimmy.
¿Soy tu novia? No. ¿Tu esposa? No. ¿Tu alma gemela? No.
¿Qué coño soy, Jimmy?
Somos buenos juntos.
Responde la pregunta.
Bueno. He sido honesto contigo.
Si mi esposa quiere que volvamos, voy a aceptarlo, ¿cierto?
Tú sabes, por los niños y eso...
¿Tienes aspirinas?
Por Dios, Ronnie, me estoy muriendo.
Un departamento de policía real tendría ascensor.
-¿Usted es Russell? Bunk Moreland.
Lester Freamon.
Hola. Estoy en espera con la Guardia Costera, Destacamento del Río Delaware.
¿Y qué haremos?
El Atlantic Light está en Filadelfia, en ruta al Puerto de Elizabeth esta noche.
-Intento hacer que lo detengan. -¿Tienen a sus investigadores en esto?
No. Escuché que hubo una gran discusión por la jurisdicción...
y su coronel enfureció a todos.
-Sólo me tienen a mí. -¿Sigue en espera?
Podemos llamarles del camino.
¿Están en Homicidios?
-Deben conocer a Jimmy McNulty. -Sí. Está muerto para nosotros.
Caballeros, siéntanse como en casa.
Las he visto peores.
Alquilado por la Policía de Caminos, pero podemos usarlo como base.
-¿La caldera funciona? -Oh, sí.
Y las líneas telefónicas.
Necesitarán ventiladores si siguen aquí en verano...
pero de algún modo tengo la sensación...
de que ustedes armarán un caso antes de eso.
Ahora, él...
es mi investigador de distrito, Roland Pryzbylewski.
El chico es un prodigio. Lo que necesiten de mí, díganselo a él.
Caballeros, el objetivo es Frank Sobotka...
y cualquiera con quien Frank Sobotka haga su basura.
Roland les dará los detalles. Buena cacería.
¿Y quién firma las horas extra?
Hijo de puta. Eres un maldito ladrón, ¿o no?
-Aquí van nuestros impuestos. -Hice un buen trabajo, ¿eh?
Metámosla en la maldita caja ahora.
Horseface, qué hijo de puta.
Cielos, se me reventará la única bola que me queda.
Ánimo, no es más pesada que los montacargas que usamos.
El toque final, chicos.
HERMANDAD INTERNACIONAL DE ESTIBADORES
Bon voyage.
-Ahí va. -Díganle adiós.
PUERTO DE FILADELFIA ÁREA RESTRINGIDA.
Esta área está restringida. Sí, señor, no hay problema.
-Amir, ¿por qué no nos vamos? -Detienen el barco.
-¿Quién? -Guardacostas. Norteamericanos.
¿Por qué?
Mierda, Sergei, casi me rompes la mano.
¡Levántenlo!
-Que tenga buen día, Oficial. -Claro. Gracias.
Ahora, hazte a un lado.
Es lo último antes del encierro, amigo.
Hazlo rápido.
-¿Qué te parece? -Muy bien, es genial, negro, es hermosa.
¿No te lo dije? Se siente tan suave.
-Claro. Gracias hermano. -¿De qué? Ya sabes. Aquí estaré.
Muy bien. Cuida tu espalda. Compórtate, amigo.
-¿Lees esto, hermano? -Sí. Él lo dejó aquí.
Es suyo.
-¿Cómo estás? -Muy bien.
¿Sí?
Tú y yo tenemos que hablar.
-¿Quién está a bordo? -38 tripulantes, 14 de Yemen.
Ocho de Sri Lanka.
Cinco filipinos y el resto salió de todas partes.
-¿Hay alguno que quiera hablar? -Con lo que les preguntarán...
me asombraría que alguno diga una palabra.
-¿Y su capitán? -En la oficina del Guardacostas.
Furioso porque hay que estar en Nueva Jersey en la mañana.
No van a llegar.
Debo decirles, cada día detenidos le cuesta al consignatario $100.000.
-El Atlantic Light es una gran empresa. -El Atlantic Light es la escena de un crimen.
No trates de hacerte el duro.
Yo no soy el que está sufriendo.
¡Háblame!
Dime lo que necesito saber.
Anda. Levántalo.
-Háblame de las chicas. -No chicas. Nada.
No entiende.
No hablas mi idioma pero sabes correr, ¿eh?
¿Por qué huías del barco?
¿Qué cojones significa eso?
Lo atraparon en Filadelfia.
Bajó al saber que el Guardacostas detenía el barco.
-¿De dónde es? -Sergei dice que parece árabe.
No sabe nada.
Pero lo seguiste golpeando.
Trae su ropa.
Fumez-vous?
Si no te molesta, yo fumaré uno.
-Vamos. Hablemos. -No entiendo.
Dime qué pasó con las chicas.
No entiendo. No habla.
¿Entonces? ¿Qué hablas?
Vamos, háblame, amigo.
Turco, ¿eh?
Tu nariz parece turca.
No temas, patriota.
No tengo nada contra los turcos. Eso es el viejo mundo. Éste es el nuevo.
Sam.
-Yo no sé nada sobre... -Lo sabes.
Y también sé que vas a decírmelo. Después de eso...
te irás. Te doy mi palabra.
Abrimos la caja para que se bañaran.
Y respiraran.
Tiene que entender, mi gente, se estuvieron pajeando durante semanas.
Las chicas estaban muy bien.
-¿Katalavenis? -Sí.
Los hombres tenían sus pagas.
Lo admito, pensé en el negocio, pero eso fue todo.
¿Qué paso?
Una “puttana” decidió que ya no quería seguir siendo “puttana”.
Un tío se puso duro. La puta murió.
Las otras lo vieron. Yo no supe qué hacer.
-Mataste a una, luego mataste a todas. -No, ése fue otro tipo.
Otro tipo, ¿qué tipo?
La chica...
ellas vieron, sabían.
Tranquilo.
Te di mi palabra.
-Cuide sus zapatos. -Maldito turco.
Sangra como un cerdo.
En un año cada puta daría un cuarto de millón. ¿Cuánto es?
$4 millones.
Se fueron.
Malaka.
Aun así, habrá otras chicas.
Oh, y éste...
ni huellas...
-...ni cara. -No es problema.
Extraidos y revisados por Taxidermista para www.TusSeries.com