Hablemos de tumbas, gusanos y epitafios,
Escribid la pena en el pecho de la tierra.
Dejadnos sentarnos sobre el suelo.
Y contar historias de las muertes de los reyes.
Cómo unos han sido derrocados; otros asesinados en la guerra;
Otros acechados por los fantasmas que ellos destronaron;
Otros envenenados por sus esposas; o matados mientras dormían.
Todos asesinados.
Viejo Juan de Gante, honrado señor de Lancaster.
¿Habéis traído como acusador a vuestro hijo Enrique Hereford,
para que haga una escandalosa y tardía apelación
la cual nuestro ocio nos impedía escuchar
contra el Duque de Norfolk, Thomas Mowbray?
Así lo he hecho, mi rey.
Decidme, por otra parte, si lo habéis auscultado,
si lo que mueve al duque es una antigua malicia,
O dignamente, como un buen tema debería,
¿en un terreno conocido de la traición en él?
Hasta donde pude extraer de su argumento,
En algún peligro aparente visto en el Duque
Dirigido a su alteza.
Luego llámelos a nuestra presencia.
Cara a cara,
y con el ceño fruncido, frente a frente, los escucharemos
Que hablen libres el acusado y el acusador.
¡Muchos años de felices días sobrevengan
A mi gentil soberano, ¡mi amado señor!
¡Que un día feliz, al anterior supere,
hasta que el cielo,envidiando el buen anhelo de la Tierra
añadan un inmortal título a tu corona!
Os agradecemos a ambos.
Gracias a uno que nos adula,
mas se manifiestan por la causa por la que vienen,
Concretamente para apelar a cada uno de alta traición.
Primo de Hereford,
Decidme, ¿cuál es el delito
contra el Duque de Norfolk, Thomas Mowbray?
Primero: ¡Que el Cielo sea testigo de lo que voy a decir!
En devoción al amor de un súbdito,
Y libre de otro odio ilegítimo,
Vengo como apelante a la presencia del príncipe.
Ahora, Thomas Mowbray, me vuelvo contra ti,
Y marco claro el desafío; por lo que digo
Mi cuerpo hará bien a esta tierra,
O mi alma divina lo pagará en el Cielo.
Que eres infiel y un traidor,
Demasiado bueno en ello, y demasiado malo para vivir,
Cuanto más claro es el cielo,
Más feas son las nubes que vuelan en él.
En primer lugar, la justa reverencia de su alteza me frena
de dar riendas y espuelas a mi libertad de expresión,
Qué más podría publicar hasta que se hubieran devuelto
Estos términos de la traición haciendoselos tragar dos veces.
Dejando a un lado su sangre de la realeza, le desafío,
Y le escupo,
y llamo un cobarde calumniador y un villano.
¿En qué estaba nuestro primo a la carga Mowbray?
Mira lo que estoy hablando, mi vida lo provará cierto:
Yo digo que Mowbray ha recibido ocho mil nobles
En nombre de los préstamos para los soldados de su Alteza,
El que tiene detenido por empleos indecentes,
Tal que un falso canalla y mísero traidor.
Además os digo, y en la batalla probaré,
Que todas las traiciones en estos 18 años
Todo complot o intriga en esta tierra
viene del falso Mowbray,su cabeza y jefe.
Y por la gloriosa valía de mi descendencia,
Este brazo se lo demostrará, o que esta vida se gaste!
SE RÍE
¡Cuán alta resolucion!
Mowbray,imparciales son nuestros ojos y oídos.
Él es nuestro súbdito, Mowbray; como tú.
Con libertad de expresión y sin miedo te lo permito.
Entonces, Bolingbroke, desde tu corazón
a través de la falsa vía de la garganta, mientes.
Señores de encendida furia, sed gobernados por mi:
Purguemos esta cólera sin dejar sangre.
Esto prescribimos, aunque no sea médico;
Malicia profunda hace la incisión demasiado profunda.
Olvida, perdona, concluya y esté de acuerdo;
Nuestros doctores dicen que este no es un mes para sangrar.
Buen tío, dejemos terminar esto donde empezó;
Vamos a calmar al duque de Norfolk, usted a su hijo.
Para ser un apaciguador tendrá mi edad.
Arroja, hijo mío, la garantía. del duque de Norfolk.
Y Norfolk, arroja la suya.
¿Cuando, Harry, cuándo? No debo apostar por ofertas de obediencia de nuevo.
Norfolk, deme su prenda. Los leones hacen que los leopardos se amansen
Si, pero no cambia sus manchas.
Mi querido, querido, señor,
El tesoro más puro que el tiempo mortal se permite
Es la intachable reputación;
Mi honor es mi vida; ambos crecen en uno.
Quitadme mi honor y se acaba mi vida.
Primo, tirad vuestra prenda; Habeis empezado?
Oh, Dios, defiende mi alma de tan profundo pecado.
No hemos nacido para demandar, sino para ordenar;
Ya que desde que no podemos hacernos amigos,
Estad preparados pues vuestras vidas lo responderán
En Coventry el día de San Lamberto.
Habrán sus espadas y lanzas de arbitar
La diferente hinchazón de su odio resuelto.
Mariscal,
la demanda de los caballeros en armas
Ambos por quiénes son y por qué vienen hasta aquí
Así chapados en sus vestudiras de guerra.
En el nombre de Dios y el del Rey, decid quienes sois
y por qué venís como caballeros vestidos con armas.
Mi nombre es Thomas Mowbray,
Duque de Norfolk,
Quien viene hasta aquí contratado por mi juramento
Tanto para defender mi lealtad y verdad
a Dios, mi rey
y mi subsiguiente asunto
contra el Duque de Hereford
Para probarlo, en defensa de mí mismo,
Un traidor a mi Dios, a mi rey y a mi.
Enrique de Hereford, Lancaster y Derby
Soy yo, quien se pone de pie y listo frete las armas
para probar, por la gracia de Dios y el valor de mi cuerpo,
En las listas, en Thomas Mowbray, Duque de Norfolk,
Que es un traidor, sucio y peligroso,
Para Dios del cielo, el rey Ricardo y para mí.
Bajo pena de muerte,
ninguna persona permite el atrevimiento
u osadía para tocar las listas
Excepto el mariscal y los funcionarios de este
Nombrado para dirigir estos justos diseños
Señor Mariscal,
Déjeme besar la mano de mi soberano
e inclinar mi rodilla delante de su majestad
Para Mowbray y para mi son como dos hombres
Que prometen una larga y cansada peregrinación.
El demandante en todos los deberes saluda a su alteza
Y anhela besar su mano y despedirse
Bajaremos
y le inclinaremos en nuestras armas.
Primo de Hereford, como tu causa es justa,
Así será tu fortuna en esta lucha real.
Adiós, sangre mía,
que si hoy has derramado,
Lamentarnos podemos, pero no la venganza tu muerte.
O no dejar que algún ojo noble profane una lágrima
Por mí, si soy corneado por la lanza de Mowbray.
Mi amado señor, me despido de usted.
De ti, mi noble primo, Señor Aumerle.
O tú, el terrenal autor de mi sangre,
cuyo espíritu juvenil en mi se regenera,
Acaso con una fuerza doble me levantas
Para llegar a la victoria por encima de mi cabeza,
Añade pruebas a mi armadura con tus oraciones.
Dios en tu buena causa te hace próspero.
Se rápido como un rayo en la ejecución. Se valiente y directo.
¡Mi inocencia y la de San Jorge para prosperar!
Solicite el juicio, Mariscal, y comience.
LOS CABALLOS RELINCHAN Y RESOPLAN
SEÑOR MARISCAL: ¡Quédese!
¡Quédese!El Rey ha mandado su guardia abajo.
Déjelos depositar sus cascos.
Acerquese.
Para que la tierra de nuestro Reino no sea manchada
Por la sangre querida que se ha impulsado
Y para que nuestros ojos odien el terrible aspecto
De las heridas civiles aradas con las espadas de los vecinos
Y para los que pensamos que el orgullo con alas de águila
De cielo aspirante y los ambiciosos pensamientos,
Establecen en que,
Por lo tanto, le destierro de nuestros territorios
Usted,primo de Hereford, en el dolor de la vida,
Hasta que dos veces cinco veranos hayan enriquecido nuestros campos
No se reencrontrará con nuestros justos dominios,
Sin embargo, recorra los mas extraños caminos del destierro.
Hágase su voluntad.
Este debe ser mi consuelo,
Que el sol que calienta aquí, brille en mí
Y esos sus rayos de oro a usted prestó
Se señalarán en mi y dorarán mi destierro.
Norfolk,para ti desciende un destino más pesado,
Cual yo con alguna falta de voluntad pronuncio
Las taimadas y lentas horas no determinarán
Tu querido exilio sin fecha límite
La desesperanzada palabra de "no volver nunca"
Respire yo contra ti, en el dolor de la vida.
Una dura sentendia mi señor más soberano,
Y todo para desbloquear la boca de su alteza.
El lenguaje que he aprendido en estos 40 años,
Mi inglés nativo, al que ahora tengo que renunciar.
Dentro de mi boca han encarcelado mi lengua,
Doblemente encerrada por mis dientis y labios,
Y sorda, insensible, la árida ignorancia
Hace a mi carcelero para que asista en mí.
Cuál es tu frase entonces, sino la muerte sin palabras,
¿Qué le roba a mi lengua de respirar el aliento de origen?
Te arranca el no ser compasivo.
Después de nuestra oración, la queja llega demasiado tarde.
Vuelve de nuevo, y toma un juramento conmigo.
Recuesta sobre nuestras espadas reales tus desterradas manos.
Jura por el deber que le debemos a Dios
Que nuestra parte en ella desterramos con ustedes
Para guardar el juramento que administramos
Usted nunca tendrá, por que ayudar a la verdad y a Dios,
Abrazar el amor en el destierro
Tampoco mirar a la cara del otro
Ni escribir, devolver el saludo, ni conciliar
Esta tempestad de odio hacia tu hogar
Ni por finalidad aconseja cumplir
Para trazar, inventar, enfermos complots
Vigílanos, nuestro estado, nuestros súbditos o nuestra tierra
Lo juro.
Y yo,
para mantener todo esto.
Norfolk,
Por este tiempo, ha el Rey de permitirnos,
una de nuestras almas ha vagado por el aire.
Comfiese sus traiciones.
Dado que tiene que ir muy lejos,
y no la llevarás a lo largo de la carga de la obstrucción de un alma inocente.
No Bolingbroke.
Si alguna vez fuí un traidor,
Que mi nombre sea borrado del libro de la vida,
¡Y yo, a partir de ahí, desde el cielo desterrado!
Pero lo eres tú,
Dios, tú y yo sabemos
Y muy pronto, me temo,
el Rey se ha de arrepentir.
Tío, incluso en las gafas de tus ojos
Veo tu corazón afligido.
Tu aspecto triste
Tiene del numero de sus desterrados años
Arrancados cuatro.
Seis inviernos congelados pasados,
Regresa con bienvenida a casa del destierro.
¡Cuánto tiempo reside en una sola palabra!
Cuatro inviernos rezagados y cuatro primaveras sin sentido
Terminan en una palabra,
Tal es el aliento de los reyes.
Doy las gracias a mi señor que, con respecto a mí
Él acorta cuatro años del exilio de mi hijo
Sin embargo, poca ventaja voy a aprovechar de ello
Para, sin que pasen de los seis años que tienen que pasar
Hayan cambiado sus lunas y traido a sus vueltas
Mi aceite de lámpara y mi gastado tiempo de luz
Se extinguirá con la edad y la noche interminable.
SE RÍE
Por qué, tío, te quedan muchos años por vivir.
Pero ni un minuto, rey, que puedas dar.
Acortar mis días puedes con dolor sombrío,
Y arrancar noches de mí, pero no regalarme una mañana.
Primo, adiós, y tío, ordénele.
Seis años se le exilia, e irá ya.
Así enseñar la necesidad de razonar.
No pienses que el rey te desterró,
Pero eres el rey.
Mira lo que tu alma aprecia,
Imagina mentir sobre el camino al que vas,
No de donde vienes.
Supongamos a los pájaros cantores músicos,
A las flores bellas damas,
Y a tus pasos no más
que una deliciosa medida o un baile
Para el retorcido dolor tiene menos poder el morder
El hombre que se burla en él y lo enciende.
¿quién puede sostener el fuego en su mano
al pensar en el frio del Cáucaso?
¿O saciar el límite del hambre
por la imaginacion al descubierto de una fiesta?
¿O revolcarse desnudo en la nieve de Diciembre
Al pensar el fantastico calor del verano?
No,
la captura de la mercacion
No da sino, de la mejor sensacion a la peor.
Ven, ven, Hijo mío,
aunque sea tu camino.
Si yo tuviera tu juventud y tu causa, no me quedaría.
Entonces, lares de Inglaterra, ¡Adiós!
¡Dulce tierra, adiós
Mi madre y mi niñera que me guarda todavía!
Doquiera que pasear, jactarse de esto puedo,
Aunque desterrado,
Aun un verdadero inglés.
Primo Aumerle,
¿hasta dónde acompañaste al gran Hereford?
Acompañé al gran Hereford, si así le llamáis,
Hasta el próximo camino real Apenas, lugar donde lo dejé.
¿Qué dijo nuestro primo al partir?
Adiós.
Si un «adiós» hubiera alargado las horas
y añadido años a su breve destierro,
le habría dado un libro entero de adioses,
pero, al no ser posible,
no le di ni uno.
Él es nuestro primo, primo.
Hemos notado que adulaba al pueblo,
que parecía meterse en su alma
con humilde y afable cortesía
y malgastaba reverencias con esclavos,
Se quita el gorro ante una pescadera,
dos carreteros le desean que Dios le ayude
y reciben el tributo de su genuflexión
con un «gracias, amigos, compatriotas»,
cual si fuera a ser suya mi Inglaterra.
Bueno, ya se ha ido,
y con él estas ideas.
Ahora, respecto a los rebeldes irlandeses,
se impone desbravarlos pronto, Majestad,
antes que nuestra omisión les dé más medios
en beneficio suyo y vuestra pérdida.
A esta guerra he de ir yo en persona
y, puesto que mis arcas se han aligerado,
me veo en la obligación de arrendar mi reino,
con cuyas rentas podremos atender
los asuntos que llevamos.
Si esto no basta,
dejaré fueros en blanco a mis representantes
para que, sabiendo quiénes son los ricos,
los rellenen indicando grandes sumas
con las que subvenir a mis necesidades,
pues salgo para Irlanda de inmediato.
¿Alguna novedad, Scroop?
El viejo Gante está muy grave, mi señor,
tras enfermar de pronto, y envía a toda prisa
a rogar a Vuestra Majestad que le visite.
- ¿Dónde está? - En Lancaster
Entonces, que Dios inspire a su médico
para que le facilite la tumba cuanto antes.
Del contenido de sus arcas saldrán cotas
para los soldados de esta guerra de Irlanda.
Venid, señores,
vamos a visitarle.
Dios quiera que lleguemos tarde yendo aprisa.
¿Vendrá el rey,
para que mi último aliento
sirva de consejo
a su impulsiva juventud?
No te aflijas, ni fuerces tu aliento,
pues en vano entra el consejo en sus oídos.
Ah, mas dicen que la voz de un moribundo
cual honda armonía fuerza la atención.
Si hay pocas palabras, no se han de gastar:
si alientan dolor, alientan verdad.
Si Ricardo mi consejo nunca oyó,
quizá en mi agonía vaya a oír mi voz.
No, pues sus oídos están llenos de alabanzas.
No durará su fiera llama del desorden,
pues el fuego violento muy pronto se consume.
Este trono de reyes,
esta isla coronada,
Esta...tierra
de majestuosidad,
Este asiento de Marte,
Este otro Edén,
Semi paraíso,
este bastión, que la naturaleza ha levantado
contra la peste y el brazo de la guerra,
esta est irpe afortunada,
este mundo en pequeño,
esta gema engastada en mar de plata,
que hace de muralla defensora
o de foso protector del edificio
contra la envidia de países menos venturosos;
esta tierra bendita,
este reino,
Esta Inglaterra,
Esta tierra de tantas almas queridas,
Esta querida, querida tierra,
ahora está en arriendo,
decirlo me mata,
como cualquier propiedad o triste finca.
A Inglaterra, ceñida por un glorioso mar,
ahora la ciñen la deshonra.
¿Cómo está nuestro noble tío Lancaster?
¿Qué tal el viejo Gante?
¡Ah, qué bien rima mi nombre con mi estado!
Viejo Gante, sí: viejo menguante.
Mucho he velado a la dormida Inglaterra;
velar nos vuelve flacos y menguantes.
El placer que a algunos padres da sustento,
es decir ver a los hijos, es mi ayuno,
y en este ayuno me has dejado sin aguante.
¿Juguetean los enfermos con su nombre?
Ya que aspiras a matar mi nombre en mí,
riéndome de él, gran rey, te adulo a ti.
¿Adula un moribundo a los que viven?
Oh, no,
los vivos adulan al que muere.
Mas tú dices que me adulas, ya muriendo.
No, no.
Mas tú dices que me adulas, ya muriendo.
Estoy muy sano,
respiro y te veo mal.
Quien me creó sabe que yo te veo mal.
Tu lecho de muerte no es más que tu reino,
en el que yace enfermo tu prestigio,
y tú, paciente tan despreocupado,
confías la cura de tu ungido cuerpo
a los médicos que empezaron por herirte.
En tu corona hay mil aduladores,
cuando su cerco no es mayor que tu cabeza.
Eres el propietario de Inglaterra, no su rey.
y tú...
¡Un necio y torpe lunático!
¿Te atreves con tu fría amonestación
a hacer que palidezca, expulsando mi real sangre
con furia de su innata residencia?
Por la regia majestad de mi trono,
que si no fueras hijo del padre de mi padre,
esa lengua que te rueda loca en la cabeza
te haría rodar esa cabeza irreverente.
¡Vive en tu vergüenza!
¡Y no muera contigo!
Majestad, os ruego que imputéis sus palabras
al desvarío de su dolencia y a sus años.
Por mi vida, que os ama y quiere de veras
como a Harry, duque de Hereford, si él aquí estuviera.
Eso es: amor del hijo, amor del padre.
Tal el de ellos, tal el mío; más no se hable.
¡Majestad!
El viejo Gante se encomienda a vos.
¿Qué dice?
Nada.
Todo está dicho.
Su lengua es ahora instrumento sin cuerdas.
Ya ni voz, ni vida, ni nada le queda al viejo Lancaster.
Sea York el siguiente en esta bancarrota.
Aunque pobre, el muerto queda sin congojas.
El fruto maduro es el que cae antes.
Su tiempo acabó; queda nuestro viaje.
Basta, pues. Ahora,
aplastemos a esa desgreñada soldadesca
que vive cual veneno donde ya no hay veneno
que tenga el privilegio de vivir.
Y, como estas empresas requieren un gasto,
para atenderlas procedo a confiscar
la plata, monedas, rentas y efectos
que han sido propiedad de mi tío Gante.
¿Hasta cuándo he de sufrirlo?
¿Hasta cuándo
por lealtad tendré que soportar agravios?
Soy el último hijo del noble Eduardo;
vuestro padre, el Príncipe de Gales, el primero.
Ningún león rugió más fiero en la guerra,
ni jamás hubo cordero más dulce en la paz
que aquel joven príncipe tan caballeroso.
Tenéis su semblante, pues se os parecía ¡Ah, Ricardo!
York está sumido en el pesar,
que, si no, no os habría comparado.
Pero, tío, ¿qué sucede?
Majestad, perdonadme si os complace;
¿Pretendéis acaparar en vuestras manos
los fueros y derechos del desterrado Hereford?
¿No ha muerto Gante? ¿No vive Hereford? ¿No fue leal Gante?
¿No es fiel Enrique? ¿No merecía Gante un heredero?
¿Y acaso no es Enrique un hijo digno?
Quitadle sus derechos y quitaréis al tiempo
sus privilegios y fueros consagrados.
Entonces que el mañana no suceda al hoy. No seáis vos mismo,
¿cómo sois rey
si no es por ordenada sucesión?
Ante Dios
Si anuláis erróneamente los derechos de Hereford,
Arrancáis miles de peligros en vuestra cabeza,
Perdéis el afecto de mil corazones
E irritáis mi paciencia con esos pensamientos
Que honor y lealtad no pueden concebir.
Piensa lo que quieras,
Vamos a requisar
Su plata, sus bienes, su dinero y sus tierras.
No estaré presente.
Adiós, mi señor.
Lo que ocurrirá después es algo que nadie puede saber.
Mañana por la mañana
Partiremos hacia Irlanda, que es ya hora.
Y nombro, en mi ausencia,
A mi tío York, Señor Gobernador de Inglaterra,
Por su lealtad, pues siempre me ha amado bien.
Mañana debemos partir.
Alegraos, mi ausencia será corta.
Bien, señores,
el Duque de Lancaster ha muerto.
Y viviendo, también, por ahora su hijo es duque.
Apenas en los títulos, no en los ingresos.
Abundantemente en ambos, si la justicia estaba en lo cierto.
Mi corazón es grande, pero debe romper con el silencio
Antes de que sea eximido con una lengua liberal.
No, hablo de tu mente,y no le dejen hablar más
Ya que sus palabras hablan para haceros daño
¿Que haría usted al hablar al Duque de Hereford?
Si así fuese, fuera con el valiente, hombre.
Rápido es mi oído al oír bondad de él.
En absoluto es bueno todo lo que puedo hacer por él
A menos que usted llame bueno a tenerle lástima,
Carente y castrado de su patrimonio.
Ahora, ante Dios, los errores son asumidos con tal vergüenza
En él, un príncipe real, y muchos más
De noble sangre en estas tierras en declive.
El rey no es él mismo, pero vilmente conducido
Por aduladores, y por lo que informarán
Simplemente en el odio, contra cualquiera de todos nosotros,
Que el Rey severamente juzgará
contra nosotros,
nuestras vidas, nuestros hijos y nuestros herederos.
Saquea a los ciudadanos con gravosas cargas
y pierde su afecto.
Castiga a los nobles por viejas disputas
y pierde su afecto.
El rey ha quebrado igual que un insolvente.
Sobre él se ciernen ruina y deshonor.
Para la guerra de Irlanda no saca dinero,
si no es expoliando al duque desterrado.
¡Su noble pariente!
¡Rey degenerado!
Mas, señores, oímos bramar la tempestad
y no buscamos refugio en que salvarnos.
Vemos que el vendaval azota nuestras velas
y, no arriándolas, perecemos confiados.
Vemos el naufragio que hemos de sufrir,
- y el peligro es ahora inevitable. - No del todo.
Por los huecos ojos de la muerte
yo veo asomar vida, mas no me atrevo a decir
lo cerca que está nuestro consuelo.
Comparte lo que piensas cual nosotros contigo.
Habla sin reservas, Northumberland.
Los tres somos tú mismo y, al hablar,
tus palabras son cual pensamientos.
Ten valor.
Oíd, pues: de Port-le-Blanc, bahía
de Bretaña, he recibido noticias
de que Enrique, duque de Hereford,
vienen hacia aquí con gran presteza
para desembarcar pronto en el norte.
Tal vez hayan llegado y ahora esperan
a que antes salga el rey para Irlanda.
Si queremos sacudirnos nuestro yugo,
reforzar el ala rota de un país que cae,
redimir a la corona de sus deudas,
y devolver la honra a la alta majestad,
venid conmigo a toda prisa para reunirnos con él.
Pero si dudáis por estar medrosos,
quedaos y no habléis, pues iré yo solo.
¡A los caballos! ¡Las dudas, donde hay miedo!
Si aguanta el caballo, llegaré el primero.
Estáis demasiado triste, Majestad.
Cuando el rey se despidió, prometisteis
deponer la nociva tristeza
y adoptar un talante más alegre.
Por complacer al rey.
Por complacerme a mí misma no puedo.
El proscrito Bolingbroke ha roto su destierro
y, blandiendo armas, ha llegado a salvo
- A Ravenspurgh. - ¡No lo quiera el Dios del cielo!
¡Ah, señora, es verdad! No desesperéis.
¿Quién lo impedirá?
¡Tío, por Dios, di palabras de consuelo!
Falsearía mi pensamiento si lo hiciese.
El consuelo está en el cielo, y esto es la tierra,
donde sólo hay cargas, penas y dolor.
Vuestro esposo ha ido lejos a vencer
y llegan otros que le harán perder aquí.
Me he quedado para sostener su reino,
Cuando no puedo sostenerme por la edad.
¡No sé qué hacer!
Caballeros, ¿convocaréis más hombres?
Venid, primo, dispongo de vos.
El viento empuja las noticias hacia Irlanda,
Mas no trae ninguna.
Para nosotros reclutar tropas
Que hagan frente al enemigo es imposible.
Además, nuestra cercanía al amor del Rey
Nos acerca al odio de aquellos que no le aman.
Y esto es del pueblo inconstante, pues su afecto
está en su bolsa, y el que más se la vacía,
más les llena el corazón de odio mortal.
Entonces el Rey por todos está condenado.
Si la sentencia le falla a él, entonces nosotros también.
Porque siempre hemos estado cerca del Rey.
Bien, me refugiaré en el Castillo de Bristol.
Allá iré contigo,
¿Vendrás con nosotros?
No,
Iré a Gales para despertar a las tropas.
Los hombres de allí permanecerán fieles a su Rey.
Adiós.
Si no es vano mi presentimiento,
hoy nos separamos para nunca vernos.
Salvo que York logre rechazar a Bolingbroke.
¡Ah, pobre duque!
A él le ha tocado
contar las arenas y beberse el mar:
Por uno a su lado, millares huirán.
Ahora y por siempre, el último adiós.
Tal vez nos veamos.
Nunca, temo yo.
Señor, ¿cuánto falta para Berkeley?
Creedme, mi noble señor, aquí soy forastero.
Estos montes tan agrestes, estas asperezas
alargan las millas y las vuelven fatigosas.
Con todo, vuestro bello discurso ha sido un bálsamo
que ha hecho del duro camino un deleite.
Mi compañía vale mucho menos que vuestras buenas palabras.
¿Pero quién viene aquí?
¡Mi noble tío!
Muestreme su noble corazón y no su rodilla,
Cuyo deber es engañoso y falso.
Mi amable tío...
¡Vaya, vaya! Me honra sin honra, el tío no mi tío.
¿Por qué se han estos desterrados y las prohibidas piernas
Atrevido alguna vez a tocar el polvo del suelo de Inglatera?
Pero entonces, más por qué ¿por qué se atrevieron a marchar
Tantos kilómetros sobre su pacífico regazo,
Aterrorizar su pálido rostro y pueblos con la guerra
Y ostentar armas despreciables?
¿Venis, pues el Rey ungido por lo tanto es?
Por qué, necio muchacho, el Rey se queda atrás,
Y en mi leal pecho reside su poder.
Si yo fuera ahora el señor de tal caliente juventud
Así como cuando el valiente Gante, tu padre, y yo
Rescatado el Príncipe Negro, que el joven Marte de los hombres,
Desde sucesivas filas de muchos miles de franceses,
¡Oh, entonces, ¿cuán rápidamente debería este mi brazo castigarte
imponiendo un correctivo a tu delito!
Augusto tío, decidme mi delito.
¿Qué ley he quebrantado? ¿En qué consiste?
Consiste en el peor quebrantamiento:
en franca rebeldía y vil traición.
Tú, un desterrado, vuelves ahora,
antes de que expire el tiempo decidido
y en alarde militar contra tu rey.
Marché a mi destierro como Hereford,
mas ahora regreso como Lancaster.
Noble tío, suplico a vuestra señoría
que mire mis faltas con ojo imparcial.
Sois mi padre,
pues en vos creo ver vivo al anciano Gante.
Entonces, padre,
¿vais a permitir que siga condenado
al vagabundeo, mientras mis fueros y derechos
me arrancan por la fuerza para dárselos
a pródigos advenedizos?
¿Para qué nací?
Si mi primo el Rey es Rey de Inglaterra,
Se deberá reconocer que yo soy Duque de Lancaster.
Vos tenéis un hijo, Aumerle, mi noble primo.
Si, muerto vos, a él lo pisotean,
habría hallado un padre en su tío Gante
que levantara y diera caza a esa desgracia.
¿Qué queréis que haga?
Soy un súbdito y apelo a la ley.
Los abogados me son negados,
Y por ello en persona yo reclamo
Mi derecho legítimo a la herencia.
Al noble duque se le ha hecho un gran ultraje.
Y a vos os compete corregirlo.
Sus bienes engrandecen a villanos.
Mis señores de Inglaterra, permitid que os diga esto.
Soy consciente del agravio a mi sobrino,
y mucho me esforcé por repararlo.
Mas, venir de este modo, en alarde militar,
Ser su propio juez espada en mano,
Para averiguar lo correcto con lo erróneo - no puede ser.
Y usted que le instiga en esta clase
de apreciada rebelión y son todos rebeldes.
El noble Duque ha jurado su venida
Sin embargo es por su propia
y por el derecho de que
Todos estamos fuertemente juramentados para prestarle ayuda
¡Y no le permita ver alegría que rompa ese juramento!
Bueno, bueno. SE RÍE
Veo el problema de estas armas.
No puedo arreglarlo, Debo confesar necesidades,
Porque mi poder el debil y todo malo en la izquierda
Pero si pudiera, por Él, que me dio la vida,
Afiliaría a todos y os haría inclinar
A la soberanía misericordiosa del Rey.
Pero como no puedo,
Que se sepa por vosotros que permanezco como neutro.
Por lo tanto, Adiós.
Pero tenemos que ganar, vuestra merced para ir con nosotros
Al asiento de mi padre
Para ver esas tierras que debo llamar otra vez mías.
Ni amigos ni enemigos para mi bienvenido eres.
Las cosas pasadas y corregidas están ahora con mi pasada atención.
Mi señor, hemos estado diez dias
Y a penas se mantienen nuestros compatriotas juntos,
Y sin embargo no oímos noticias del Rey.
Por lo tanto, nos dispersaremos. Adiós.
Quédese un dia más, tú, fiel galés.
El Rey descansa toda su confianza en usted
Se pensaba que el Rey había muerto.
No nos quedaremos
Los árboles de laures de nuestro país estan marchitos,
Y los meteoritos asustan a las fijas estreyas del cielo
La palida luna se ve sangrienta en la tierra,
Y los profetas susurran cambios temerosos
Los hombre ricos están triste, y los rufianes saltan y danzan,
Aquel teme perder lo que le divierte,
El otro disfruta la rabia y la guerra.
Estos signos preceden a la muerte o a la caida de los reyes.
Adiós.
Nuestros compatriotas se han ido y huído,
Se cree que Ricardo, el rey
ha muerto.
¡Ah, Ricardo!
Con los ojos tristes de mi alma
veo tu gloria como estrella fugaz
que desde el firmamento cae a la tierra.
Tu sol se hunde llorando en el ocaso
y anuncia tormentas, sufrimiento, caos.
Tus amigos se han pasado al enemigo
y contrario a tu suerte es el destino.
Bushy y Green, no os voy a atormentar el alma,
pues pronto ha de salir de vuestro cuerpo,
censurando vuestra vida perniciosa;
no sería caritativo.
Mas para lavar vuestra sangre
de mis manos, aquí, ante todos,
expondré algunas causas de vuestra condena.
Habéis descarriado a un príncipe,
a un rey,
bien dotado por su cuna y su presencia,
y le habéis pervertido y desgraciado.
Vuestra acción pecaminosa ha venido
a crear un divorcio entre la reina y él,
rompiendo el vínculo de su lecho real
y desluciendo las mejillas de una bella reina
con el llanto arrancado por vuestras infamias.
Y yo,
noble por mi cuna,
allegado al rey por la sangre y el afecto
hasta que le indispusisteis contra mí,
he doblado la cerviz bajo vuestras ofensas
y exhalado aliento inglés en aire extraño,
comiendo el pan amargo del destierro
mientras vosotros os nutríais de mis dominios,
abríais mis cotos, talabais mis bosques,
rompíais las vidrieras que mostraban mi blasón
y borrabais mi divisa, sin dejar otra señal de mi nobleza
que mi fama entre las gentes y la sangre que en mí vive.
para mostrar al mundo que soy un caballero.
Esto y mucho más,
mucho más que el doble de esto
Entregadlos
a la ejecución y al brazo de la muerte.
Más grato me será el golpe de la muerte
que a Inglaterra Bolingbroke.
Señores,
adiós.
¡No!
Me consuela que el cielo va a acoger nuestras almas
y a castigar la injusticia con las penas del infierno.
Venid, caballeros.
¿Cómo os sienta majestad este aire
después del balanceo en alta mar?
Me sienta bien por fuerza. Lloro de alegría
al volver a pisar mi reino.
Tierra querida, con la mano te saludo,
herida como estás por caballos de rebeldes.
Cual la madre que ha estado separada de su hijo
y, al verlo, juega con lágrimas y risas,
así yo te saludo, tierra mía, llorando y sonriendo,
y con mis regias manos te acaricio.
No alimentes al enemigo de tu rey, dulce tierra,
ni sacies su apetito con tus frutos,
sino pon arañas que chupen tu veneno,
en su camino torpes sapos,
para que hostiguen al pie desleal
que con paso usurpador te pisotea.
Produce ortigas contra mis enemigos
y, cuando de tu seno arranquen una flor,
protégela con una víbora escondida.
No os burléis, señores, de un conjuro inanimado.
Esta tierra sentirá
y estas piedras se armarán como soldados
antes que su rey se doblegue bajo armas de insurrectos.
No lo dudéis, señor.
El poder que os hizo rey
tiene el poder de manteneros rey pese a todo.
Señor, quiere decir que nos hemos descuidado
mientras Bolingbroke, por nuestra despreocupación,
se agranda y crece en medios y en poder.
Primo derrotista,
¿no sabes que, cuando se oculta el ojo escrutador del cielo
por detrás del mundo y alumbra el otro lado,
vagan en las sombras ladrones y bandidos
y que, cuando, surgiendo bajo el globo,
inflama las copas de los pinos del oriente
y arroja su luz a los antros culpables,
los crímenes, traiciones y pecados,
se quedan desnudos, temblando ante sí mismos?
Así, cuando el ladrón, el traidor de Bolingbroke,
que ha estado recreándose en la noche
mientras yo caminaba en las antípodas,
me vea surgir en mi trono del oriente,
sus traiciones le harán enrojecer.
Ni toda el agua del áspero mar
puede quitar el óleo a un rey ungido.
Por cada hombre que reclute Bolingbroke
Para levantar el acero astuto en contra de nuestra corona de oro,
Dios, por su Richard, ha pagado en el cielo a un glorioso ángel.
Entonces, si los ángeles luchan, los hombres débiles deben caer,
Por el cielo todavia guarda lo correcto.
Bienvenido, mi señor.
¿Cuán lejos resido su poder?
Ni más cerca ni más lejos, mi noble señor, que de este débil brazo.
El malestar guía mi lengua y las ofertas no me hablan más que de desesperacion.
Un día demasiado tarde, me temo, mi noble señor,
Ha empañado todos sus dias felices de la tierra.
Devolver la yamada del ayer, la oferta de retornar el Tiempo,
¡Y tendras doce mil hombres luchadores!
Hoy, hoy, triste día, demasiado tarde,
Mas lanza sus alegrías, amigos, fortuna y estado.
Para todos los galeses, que escucharon que estabas muerto,
Se han ido a Bolingbroke, dispersados,huyeron.
Consuelo, mi señor.
¿Porque estás tan pálido?
Ahora la sangre de veinte mil hombres triunfaron en mi cara,
Y se escaparon.
Y hasta la sangre, hasta allí vendrá de nuevo,
¿Acaso no tengo razones para tener un aspecto muerto y pálido?
Todas las almas que estaran a salvo volaron de mi lado.
Para el Tiempo se ha creado una mancha en mi orgullo
Consuelo, mi señor.
SUSURRANDO: Recuerda quién eres.
Me he olvidado de mi mismo.
AMBOS RÍEN
¿No soy Rey?
¿No es el nombre del Rey veinte mil nombres?
SE RÍE
¡Arma, arma, mi nombre!
Un sujeto insignificante golpea en su gran gloria.
No mireis al suelo, favoritos de un rey.
¿Acaso no somos altos?
¡Altos seran nuestros pensamientos!
Se que mi tío, York,tenia suficiente poder para servir a nuestra causa.
¿Pero quien viene aquí?
Que más salud y felicidad sobrevenga a mi señor
de la que pueda mi cuidada lengua otorgarle.
Mi oído está abierto; mi pecho, preparado.
Tu peor noticia será una pérdida mundana.
Dime, ¿he perdido el reino?
Fue cuidado mío:
¿hay pérdida en librarse de cuidados?
¿Aspira Bolingbroke a ser tan grande como yo?
Más grande no será.
¿Se rebelan mis súbditos? No puedo evitarlo.
Desleales son con Dios, y así conmigo.
Anuncia ruina, dolor, calamidad.
Peor es la muerte, y un día triunfará.
Me alegra, señor, que estéis tan armado
para soportar noticias de infortunios.
Como un día de tormenta intempestiva
así desborda sus límites la furia de Bolingbroke,
cubriendo vuestra tierra medrosa de duro acero
y de pechos más duros que el acero.
Los viejos han armado su calva cabeza
contra vuestra Majestad;
niños de voz femenil
pugnan por hablar recio y meten sus tiernos miembros
en torpe armadura contra vuestra corona.
Joven y viejo se revuelven,
y todo está peor de lo que yo cuente.
¿Qué ha sido de Bushy?
¿Dónde está Green?
Si vencemos, lo pagarán sus cabezas.
Seguro que han hecho la paz con Bolingbroke.
La paz sí la han logrado con él, mi señor.
¡Ah, infames!
¡Víboras!
¡Condenados sin perdón!
¡Perros, tan pronto zalameros con cualquiera!
¡Serpientes, mordiendo el pecho que les dio calor!
¡Judas, cada uno!¡Peor que Judas!
Querían la paz?
¡El terrible infierno haga la guerra a sus almas manchadas!
Retirad la maldición.
La paz la alcanzaron con la cabeza, no con la mano.
¿Han muerto Bushy y Green?
Sí.
Sí, en Lancaster los decapitaron a los dos.
¿Dónde está mi padre, el duque, con sus tropas?
No importa dónde.
Nadie hable de consuelo.
Hablemos de tumbas,
gusanos y epitafios,
hagamos papel del polvo
y, con ojos de lluvia,
escribamos el dolor en el seno de la tierra.
Elijamos albaceas, hablemos de testamentos.
Aunque no, pues.
¿Qué podemos legar al suelo sino un cadáver destronado?
Nuestras tierras, nuestras vidas, todo pertenece a Bolingbroke.
Nada podemos llamar nuestro, salvo la muerte
y el pequeño molde de la yerma tierra
que sirve de masa y cubierta a nuestros restos.
Por Dios, sentémonos en tierra a contarnos
historias tristes de la muerte de los reyes.
Depuestos unos, otros matados en la guerra
o acosados por las sombras de sus víctimas,
o envenenados por su esposa, o muertos en el sueño,
todos asesinados.
Pues en la hueca corona
que ciñe las sienes mortales de un rey
tiene su corte la Muerte,
y allí, burlona,
se ríe de su esplendor, se mofa de su fasto,
le concede un respiro, una breve escena
para hacer de rey.
Dominar, matar con la mirada;
le infunde un vano concepto de sí mismo,
cual si esta carne que amuralla nuestra vida
fuese bronce inexpugnable;
y así, de este humor, llega por fin,
con una aguja perfora el muro del castillo y,
¡Adiós rey!
Cubríos,
y no os burléis con grave reverencia de lo que sólo es carne y hueso.
¡Fuera respeto, tradición, formas y lealtad ceremoniosa
pues conmigo siempre os engañasteis!
Yo vivo de pan como vosotros,
siento privaciones
y pruebo dolor.
Necesito amigos.
Así, tan sometido, ¿cómo podéis decirme que soy rey?
Señor, el sabio no se sienta a lamentar sus penas,
sino que al punto evita el camino del lamento.
Mi padre tiene un ejército.
Buscadle
y aprended a hacer un cuerpo con un miembro.
Sabes reprenderme.
¡Bolingbroke altivo, ahí voy!
Pelearemos y hablará nuestro destino.
Recobrar lo nuestro es fácil trabajo.
Dime, Scroop, ¿dónde está mi tío con su ejército?
Aunque estés adusto, habla con afecto.
La apariencia del cielo nos señala
el estado y la disposición del día;
de igual modo, mi grave rostro proclama
que mi lengua sólo trae graves noticias.
Estoy haciendo de verdugo al estirar
poco a poco las peores nuevas.
Vuestro tío York se ha unido a Bolingbroke,
vuestros castillos del norte se han rendido
y vuestros nobles del sur se han armado en su favor.
Ya has dicho bastante.
Maldito seas, primo, por sacarme
de la dulce senda de la desesperanza.
¿Qué dices ahora?
¿Qué consuelo tengo?
Por Dios, que odiaré eternamente
a quien pretenda levantarme el ánimo.
¡Vamos al castillo de Flint!
Allí sufrirá el rey,
que, esclavo de penas, las va a obedecer.
Majestad, oídme.
Dos veces me agravia
quien me hiere con la miel de sus palabras.
Licenciad mis tropas.
Dejadlos ir
de la noche de Ricardo
al claro día de Bolingbroke.
¿No se rinde el castillo?
Señor, el castillo está armado regiamente contra vuestro acceso.
¿Regiamente? ¿Por qué? En él no hay ningún rey.
Sí, mi señor.
En él hay un rey.
El rey Ricardo está en ese recinto de cal y de piedra,
y le acompañan lord Aumerle, lord Salisbury, sir Esteban Scroop
y un venerable eclesiástico; ignoro quién es.
Tal vez el obispo de Carlisle.
Noble señor,
acercaos al rudo costillar de ese viejo castillo.
Que el clarín lleve un mensaje de tregua
a sus oídos y decidle:
Enrique Bolingbroke
besa de rodillas la mano al rey Ricardo
y le envía obediencia y lealtad a su real persona.
He venido para poner mis armas y tropas a sus pies
si libremente revoca mi destierro
y mis tierras me son restituidas.
Si no, emplearé la ventaja de mi ejército
y regaré el polvo del verano con diluvios de la sangre
de ingleses destrozados.
Cuán lejos del deseo de Bolingbroke
está el anegar con esta lluvia roja
la verde tierra del buen rey Ricardo,
lo mostrará mi humilde sumisión.
Hacédselo saber.
Creo que el encuentro entre el rey Ricardo y yo no será menos terrible
que el de los elementos del fuego y del agua
cuando el fragor de su choque
desgarra las nubladas mejillas del cielo.
Sea él el fuego;
yo, el agua dócil.
Suyo sea el furor;
yo seré la lluvia que cae sobre la tierra.
que cae sobre la tierra, que no sobre él.
Avanzad,
y observemos el semblante de Ricardo.
Mirad, mirad.
Estoy asombrado,
y aún sigo esperando
a que dobles la rodilla temeroso,
ya que me considero tu legítimo rey.
Si lo soy, ¿cómo osan tus miembros olvidar el temor
y acatamiento a mi persona?
Ninguna mano de carne y hueso
podría empuñar mi cetro sagrado
sino con sacrilegio, usurpación y robo.
Y aunque creas que todos, cual tú has hecho,
han pecado en su cambio de lealtades
y que ahora estoy abandonado y sin amigos,
sabe esto: mi amo, Dios omnipotente,
en mi favor está reuniendo en las alturas
ejércitos de plagas
que caerán sobre los hijos por nacer o concebir
de los que alcéis las manos vasallas contra nos
y amenacéis la majestad de mi corona.
Dile a Bolingbroke.
Creo que ahí aguarda.
que cada paso que dé sobre mi tierra será traición peligrosa.
Ha venido a abrir el rojo testamento de la guerra sangrienta,
mas, antes que ciña en paz la ansiada corona,
diez mil cabezas sangrantes
de diez mil hijos
deslucirán
la flor del rostro de Inglaterra,
cambiarán el color de su paz inocente
en rúbea indignación
y rociarán la hierba de su pastor
con leal sangre inglesa.
¡No quiera el rey de los cielos que el rey
sea asaltado con armas civiles e inciviles!
Vuestro primo Enrique Bolingbroke, tres veces noble,
os besa la mano humildemente
y jura por la tumba honorable
que guarda los restos de vuestro real abuelo,
por la mano inhumada del bélico Gante
y por su propia valía y honor,
que él viene aquí sin más objeto que reivindicar sus derechos de herencia.
Northumberland.
Dale esta respuesta del rey:
su noble primo
es bienvenido aquí
y la suma
de sus justas peticiones
le será otorgada
sin obstáculo.
¿Verdad que me rebajo, primo,
mostrándome humilde y hablándole tan bien?
¿Mando a Northumberland que vuelva,
envío un reto al traidor y muero así?
No, señor.
Luchemos con buenas palabras
hasta que haya amigos y, con ellos, armas.
¡Ah, Dios, Dios!
¡Que esta lengua mía
que dictó la sentencia del destierro contra ese hombre altivo
deba revocarla con lisonjas!
¡Ah, fuera yo tan grande como mi dolor
o menos grande que mi nombre!
¡Ah, pudiera yo olvidar lo que he sido
o no recordar lo que debo ser ahora!
¿Te hinchas, corazón altivo?
Late libre,
pues libre es el enemigo para hundirnos.
Northumberland vuelve tras hablar con Bolingbroke.
¿Qué ha de hacer ahora el rey?
¿Someterse?
El rey lo hará.
¿Va a ser destronado?
El rey lo aceptará.
¿Ha de perder el título de rey?
¡Por Dios santo, que lo pierda!
Mis joyas las daré por un rosario,
mi palacio señorial por una ermita,
mis copas decoradas por un plato de madera,
mis súbditos por dos tallas de santos
y mi ancho reino por una estrecha tumba,
una pequeña, pequeña tumba.
Una tumba humilde.
O que me entierren en el camino real,
en vía de mucho paso,
donde el súbdito a su rey le pise de continuo la cabeza;
pues si en vida me pisotean el corazón,
enterrado, ¿por qué no la cabeza?
Lloras, Aumerle, tierno primo.
Nuestras pobres lágrimas traerán el mal tiempo:
suspiros y llanto abatirán las mieses
y a esta tierra sublevada vendrá el hambre.
¿O nos divertimos con nuestro pesar
y jugamos los dos a verter lágrimas,
de modo que siempre caigan sobre un sitio
hasta que nos abran un par de sepulturas.
donde ponga: «Parientes fueron las almas
que cavaron estas tumbas con sus lágrimas.»?
¿No estaría bien este mal?
Ya veo, en fin,
que desvarío y que te burlas de mí.
Poderoso príncipe,
milord Northumberland,
¿qué dice el rey Bolingbroke?
Mi señor, aguarda en el patio bajo para hablar con vos.
¿Tenéis a bien bajar?
Ya bajo, ya bajo,
como el radiante Faetón, que no dominó a sus pencos rebeldes.
¿Al patio bajo?
Al patio bajo, donde un rey se rebaja
a oír a un traidor y otorgarle gracia.
¿Al patio bajo?
¿Venir abajo'
¡Abajo la corte!
¡Abajo el rey!
¡Pues chilla el búho, y a la alondra no oiré!
Apartaos todos
y mostrad acatamiento a Su Majestad.
Mi augusto señor...
Noble primo, rebajas tu rodilla principesca
haciendo que la tierra se jacte de besarla.
Prefiero que mi alma sienta tu afecto
a ver tu reverencia con mis ojos.
Levántate, primo.
Alto está tu pecho, lo sé.
aunque te arrodilles: a esta altura al menos.
Majestad, yo sólo quiero lo que es mío.
Lo tuyo es tuyo, yo soy tuyo, todo es tuyo.
Sed mío, augusto señor,
en tanto mi lealtad merezca vuestro afecto.
Bien lo mereces.
Bien merecen poseer
los que ganan por el medio más seguro y firme.
Tío, dame la mano.
Cesen, ya tus lagrimas.
llorar muestra afecto, mas no enmienda nada.
Primo, soy muy joven para ser tu padre,
mas tú tienes edad para ser mi heredero.
Lo que quieras te daré, y muy a buenas,
pues ahora debo hacer lo que me fuerzan
Buen primo, ¿no vamos a Londres los dos?
Sí, Majestad.
Entonces no diré «no».
¿A qué jugaremos aquí, en el jardín,
para alejar la inquietud y la zozobra?
Señora, bailaremos.
Mis piernas no llevan con gusto el compás
si en su pena pierde el compás mi corazón.
No haya bailes, muchacha.
Otro pasatiempo.
Señora, contaremos cuentos.
¿Alegres o tristes?
De los dos, señora.
De ninguno, chica.
Entonces, cantaré.
Está bien lo que has causado.
Pero me harías mejor si llorases.
Podía llorar, señora, le hará bien.
Ve, como un verdugo,
Corta las cabezas de ramitas que crecen demasiado rápido,
Que parecen demasiado elevadas en nuestra república-
Todos deben estar incluso en nuestro gobierno.
¿Porqué debemos guarda la ley y la forma y una proporción debida
Cuando nuestro jardín, toda la tierra, esta llena de malas hierbas
Sus flores más bellas se ahogan,
Sus respingones arboles frutales, sus setos arruinan,
Sus nudos se desordenarían
Y su hierbas saludables serían un hervidero de gusanos?
¡Callese!
Él que ha sufrido una primavera desordenada
Ahora se ha cumplido con la caida de la hoja.
Las malas hierbas que se propagaban hicieron refugio a las hojas,
Que parecian comérselo para sostenerlo,
Siendo arranzado de raiz y todo por Bolingbroke,
Me refiero a los favoritos del rey, Bushy y Green.
¿Qué? ¿Están muertos? Lo están.
Y Bolingbroke ha incautado al rey derrochador.
Oh, qué lástima es
El hecho de que no se había inclinado y vestido su tierra
Como nosotros este jardín.
Nosotros en la época del año
Herimos la corteza,
No sea que, siendo el exceso de orgullo en la savia y la sangre,
No se confunda:
Si lo hubiera hecho con los que se encumbran,
Puede ser que hubieran vivido para day y probar
Sus frutos del deber.
¿Crees que entonces el rey será depuesto?
Deprimido ya está, y depuesto lo estará.
¡Tú!
¿Cómo se atreve tu grosera lengua a esta desagradable noticia?
¿Qué Eva, qué serpiente,
Te ha tentado
Para hacer una segunda caída de un hombre maldito?
¿Por qué dices que el Rey Richard será depuesto?
¿Te atreves tú, siendo poco mas que tierra,
A adivinar su caida?
Habla, desgraciado.
Perdoneme, señora,
Me alegra muy poco
Dar estas noticias;
Aún así lo que digo es cierto.
El Rey Ricardo, esta en poder de Bolingbroke
La suerte de los dos se ha sopesado
En el platillo del rey esta él solo,
Pero el el plato del gran Bolingbroke,
Además de sí mismo, todos los pares ingleses,
Y con tales posibilidades excede al Rey Ricardo.
Id vos a Londres,
Y lo encontrará así;tan solo digo lo que saben todos.
¿Y soy la última en saberlo?
Venga, señorita, vamos,
Para reunirse en Londres, con el apenado rey de Londres.
¿Nací para esto, que mi triste mirada
Al gran Bolingbroke ensalce en su triunfo?
Jardinero, por darme estas malas y dolorosas noticias,
Rezo a Dios para que tus plantas no crezcan.
¡Pobre Reina!
Gran Duque de Lancaster,
Vengo a tí
De parte del sumiso Ricardo;
Quién con el alma dispuesta
Os hace su heredero
para ascender a su trono,
Descendiendo ahora él;
Y ¡Larga vida a Henry el cuarto de su nombre!
En el nombre de Dios,
subiré al trono real.
¡Dios no lo quiera!
¡Quisiera Dios que entre cualquiera de estos presentes nobles
Hubiera noble digno de juzgar
al noble Ricardo!
¿Qué súbdito puede sentenciar a su Rey?
¿Y quién se sienta aquí que no es súbdito de Richard?
¿Y que la imagen de la divina majestad, su capitan,
Mayordomo, delegado electo,
Ungido, coronado, implantado tantos años,
Sea juzgado por la voz del súbdito,
No estando él presente?
¡Oh no quiera , Dios,
que en tierra de cristianos un alma acendrada
cometa una accion negra, odiosa y repulsiva!
Hablo con los súbditos y los súbditos hablan,
movido por Dios,
en defensa de su rey.
Este lord de Hereford,
a quien llamáis rey,
es un altivo y vil traidor a su rey
y, si le coronáis,
yo aquí os profetizo:
la sangre de ingleses abonará la tierra
y los tiempos venideros gemirán por este crimen.
La paz morirá con los turcos e infieles
y en nuestro suelo de paz, por guerras turbulentas,
se matarán compatriotas y hermanos.
Desorden, horror, miedo y rebelión
habitarán aquí, y al país lo llamarán
el campo de Gólgota y de las calaveras.
Ah, si levantáis casa contra casa,
vendrá la división más dolorosa
que jamás cayó sobre esta tierra maldita.
Pues bien habéis hablado, en recompensa
os arrestamos como reo de alta traición.
Monseñor de Westminster, encargaos
de custodiarle hasta el día de su juicio.
Traed a Ricardo,
para que a ka vista de todos
pueda abdicar.
Así obraremos
libres de sospechas.
Ah,
¿por qué he de presentarme ante un rey
antes de desechar los reales pensamientos
con los que reinaba?
Aún no he aprendido
a congraciarme,
halagar, hacer reverencias.
Dad tiempo al pesar para que me enseñe
esta sumisión.
Sin embargo, bien recuerdo las facciones de estos hombres.
¿No eran míos?
¿No gritaban «Viva el rey» en otro tiempo?
Así hizo Judas con Cristo,
pues doce menos uno
le fueron fieles.
A mí de doce mil, ninguno.
¡Dios salve al rey!
¿Ninguno dice amén?
¿Soy cura y monaguillo?
Pero amén.
¡Dios salve al rey!
Aunque ya no lo sea.
Pues bien, amén,
si Dios el rey me creyera.
¿Para qué servicio me habéis hecho venir?
Para cumplir de buen grado el ritual
que la cansada majestad os ha inspirado:
la renuncia del poder y la corona
en favor de Henry Bolingbroke.
Dame la corona.
Vamos, primo, toma la corona;
Aquí, primo
por este lado, mi mano, y por el otro, la tuya.
Esta áurea corona
es como un pozo hondo
con dos cubos
que se llenan entre sí:
el vacío baila siempre por el aire
y el otro está abajo, lleno y sin ser visto.
Yo soy el de abajo, repleto de lágrimas,
bebiendo mis penas mientras tú te alzas.
Creí que estabais dispuesto a renunciar.
Sí a la corona, pero no al pesar.
Con la corona me cedéis vuestros cuidados.
Los tuyos no son de los míos descargo.
Mi cuidado es por perderlo en mi descuido;
tu cuidado es por ganarlo con ahínco.
Mis cuidados los poseo, aunque los ceda;
van con la corona, mas conmigo quedan.
¿Consentís en abdicar de la corona?
Sí,
No.
No, sí.
Pues ya nada he de ser;
conque no haya no,
que a ti he de ceder.
Ahora observad cómo me despojo.
De la cabeza me quito esta pesada carga,
del pecho el orgullo de la regia potestad.
Con mis lágrimas borro el óleo sagrado,
con mis manos entrego la corona,
con mi lengua
abdico mi sacro poder,
con mi boca disuelvo juramentos de vasallos.
Abjuro toda pompa y majestad,
Dios me guarde, pues ya nada tengo,
con nada me aflija
y a ti te dé todo,
pues todo conquistas.
En el trono de Ricardo vivas lustros
y Ricardo duerma pronto en el sepulcro.
Dios salve al rey Enrique,
dice el destronado Ricardo,
y le dé claros días y muchos años.
¿Qué más me queda?
Nada más que dar lectura
a estos cargos y delitos capitales
cometidos por vos y vuestro séquito
contra el reino y el bien de este país,
para que, confesándolos, se estime
que habéis sido depuesto justamente.
¿He de hacerlo?
¿Debo ahora destejer la tela de mis locuras?
Noble Northumberland,
si tus culpas constasen por escrito,
¿no te infamarías ante tan noble asamblea
leyendo la lista?
Si lo hicieses,
hallarías un artículo execrable,
referente a la deposición de un rey.
Sí, y todos los que ahora así miráis
cómo me atormenta la miseria,
por más que cual Pilatos las manos os lavéis
mostrando compasión, como Pilatos
aquí me entregáis a mi amarga cruz,
y el agua no puede lavar vuestro pecado.
Daos prisa, señor.
Leed estos artículos.
Tengo los ojos llorosos; no veo.
Con todo, mis lágrimas no los ciegan tanto
que no vean a un hatajo de traidores.
Sí, y volviendo los ojos hacia mí
me veo como un traidor igual que todos,
pues mi alma ha dado asentimiento
al despojo del augusto cuerpo de un monarca,
haciendo vil la gloria, esclava la soberanía,
vasalla la majestad, plebeya la grandeza.
Mi señor...
No soy tu señor, altivo insolente,
ni señor de nadie. No tengo título ni nombre,
no, ni el nombre que me fue dado en el bautismo,
pues está usurpado.
¡Ah, que infortunio
haber pasado por tantos inviernos
y no saber qué nombre puedo darme!
¡Ojalá yo fuera un rey hecho de nieve
colocado ante el sol de Bolingbroke
para derretirse gota a gota!
Buen rey, gran rey,
aunque no grandemente bueno,
si mi voz tiene aún curso legal en Inglaterra,
haz que traigan un espejo de inmediato
porque vea el rostro que ahora tengo
tras quedar desposeído de realeza.
¡Que vaya alguien a traer un espejo!
Dad lectura a este escrito mientras llega el espejo.
Demonio, ya antes del infierno me atormentas.
No insistáis, milord Northumberland.
Los comunes no lo aceptarán.
Lo aceptarán.
Leeré lo suficiente
cuando vea el propio libro en el que están
escritos mis pecados, es decir, yo mismo.
Dame ese espejo, que yo leeré en él.
¿No están más hondas las arrugas?
¿Como ha dado el dolor
tantos golpes en esta cara
y no la ha herido más?
¿Espejo adulador,
tú me engañas!
¿Es éste el rostro
de quien a diario bajo su techo
mantenía a diez mil hombres?
¿Es éste el rostro
que deslumbraba como el sol a quien mirase?
¿Es éste el rostro que arrostró tantas locuras
y al final Bolingbroke ha derrostrado?
Brilla en este rostro una gloria frágil
y este rostro es, cual la gloria, igual de frágil.
Ahí está, roto en mil pedazos.
Atiende, rey callado, la moraleja del juego:
qué pronto el dolor me ha arruinado el rostro.
La som bra de vuestra pena ha arruinado
la sombra de vuestro rostro.
Repite eso. «La sombra de mi pena.»
Veamos.
Es verdad: mi dolor se aloja dentro
y las formas externas del pesar
no son más que sombras de la oculta pena
que, en silencio, se hincha en el alma atormentada.
Ahí está el objeto;
te doy las gracias, rey,
por tu gran largueza,
pues no sólo me das
motivo de lamento, sino que me enseñas
a lamentar el motivo.
Te pediré un favor
y luego me voy y ya no te molesto.
¿Lo obtendré?
Nombradlo, noble primo.
¿Noble primo?
Soy más grande que un rey,
pues, cuando era rey, mis aduladores
no eran más que súbditos. Ahora que soy súbdito,
tengo a todo un rey por adulador.
Siendo tan grande, no me hace falta pedir.
Mas pedid.
¿Y me darás?
Os daré.
Entonces dame permiso para irme.
¿Adónde?
Adonde quieras,
mientras sea lejos de vuestra vista.
Partid con él a la Torre algunos de vosotros.
¡Oh, Dios!
¿Partid?
Vosotros sí sois buena partida,
que se eleva sobre un rey en su caída.
Anuncio formalmente mi coronación para el miércoles próximo.
Lores,
preparaos.
De este modo el rey vendrá,
doloroso espectáculo el que hemos visto.
Dolor, el que vendrá. A los hijos por nacer
este día se les clavará como una espina.
In nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti.
Dignos eclesiásticos,
¿es que no hay trama
que libere al reino de esta infame mancha?
Veo en vuestra cara el malestar,
el dolor en vuestro pecho y el llanto en vuestros ojos.
Venid a cenar conmigo. Voy a urdir
un plan que a todos nos traerá un día feliz.
Pero, alto, ved ahí, o, mejor, no veáis
mustiarse a mi bella rosa.
Hermosa mujer, no te unas al dolor
para adelantar mi fin. Aprende, buen alma,
a ver nuestra grandeza como un sueño feliz
del que, despiertos, la verdad de lo que somos
nos muestra sólo esto. Amor, soy hermano jurado
de la cruel Necesidad: ella y yo estaremos
en unión hasta la muerte.
¡Cómo! ¿Mi Ricardo ha cambiado y decaído
en cuerpo y alma?
¿Acaso Bolingbroke depuso tu entendimiento?
¿Entró en tu pecho?
Buena reina que fuiste,
dispónte a ir a Francia.
Imagina que he muerto y que me das
tu último adiós en mi lecho de muerte.
En las largas noches del invierno siéntate a la lumbre,
con viejos que te cuenten historias acaecidas
en tiempos dolorosos
y, antes de dar las buenas noches, tú les pagas
contándoles mi historia lastimosa
y con lágrimas los mandas a acostarse.
Señor, debeis entrar en la Torre
Y, señora, se ha dispuesto para vos
que partáis a Francia a toda prisa.
Northumberland, escalera por la cual
Bolingbroke ha ascendido hasta mi trono,
el tiempo no ha de envejecer en muchas horas
más de las que tiene antes que la pústula
del mal reviente corrompida.
Aunque él parta
el reino en dos y te dé la mitad,
pensarás que es poco,
pues tu ayuda le dio todo.
Y él pensará que, si ya sabes el modo
de implantar reyes ilegítimos, ya sabrás,
a poco que te inciten, otro modo
de tirarle de cabeza desde el trono usurpado.
Caiga mi culpa sobre mí, y basta.
Despedíos, pues habéis de separaros ya.
¡Doblemente divorciado!
Malos hombres, que violan
un doble enlace: primero, el mío con la corona
y luego el que me unía a mi esposa.
Deja que mi beso disuelva nuestros votos;
aunque no, pues se hicieron con un beso.
Sepáranos, Northumberland.
Desterradnos a los dos y al rey conmigo.
Sería bondadoso, pero no político.
Pues adonde él vaya, allí quiero ir yo.
Mi señor.
¿Dime me contarás el resto?
Entonces, como he dicho,
El duque,
el gran Bolingbroke,
montado en fogoso corcel,
avanzaba con paso lento y majestuoso,
mientras todos gritaban: «¡Dios salve a Bolingbroke!»
Se habría dicho que hablaban las ventanas,
con tantos ojos ávidos, de jóvenes y viejos,
que, por ellas, le lanzaban miradas ansiosas
a su rostro.
¡Ah, pobre Ricardo!
¿Por dónde cabalgaba mientras?
Igual que en un teatro,
los ojos del público,
tras salir de escena un actor muy admirado,
miran distraídos al que entra después,
esperando una cháchara aburrida,
así
o con más desprecio miraban
todos ceñudos a Ricardo.
Nadie gritó «¡Dios le guarde!»,
sino que le arrojaban polvo en su ungida cabeza,
que se sacudía con tan noble dolor,
que si Dios, con alto fin, no los hubiese acerado,
los corazones se habrían conmovido
mas el cielo es quien dispone estos sucesos
y de Bolingbroke somos súbditos jurados.
Hijo mío, Aumerle. ¿Que nuevas hay de Oxford?
¿Se celebran los torneos?
Que yo sepa, sí, señor.
Y yo sé que tú irás.
Si Dios no lo impide, quiero ir.
¿Qué sello es ése?
¿Te pones pálido?
Enséñame ese escrito.
- Señor, no es nada. - Entonces da igual quién lo lea.
Quiero estar seguro.
Enséñame ese escrito.
Ruego a mi señor que me dispense.
Es un asunto de poca importancia,
y tengo motivos para no enseñarlo.
Motivos, señor,
tengo para verlo.
- Me temo. - ¿Qué has de temer?
Muchacho, enséñame ese escrito.
Suplico que me dispenséis. No puedo enseñarlo.
Quiero estar seguro. Te digo que me lo enseñes.
¡Es traición!
¡Vil traición!
- ¿Qué ocurre, esposo? - ¡Eh! ¿Hay alguien ahí?
¡Ensilladme el caballo! ¡Vamos, traedme las botas!
- ¿Qué ocurre? - ¡Calla, necia!
No voy a callarme. ¿Qué pasa, Aumerle?
Cálmate, madre.
Es sólo una cosa que habré de pagar con mi vida.
- ¿Pagar con tu vida? - Voy a ver al rey.
¡Aumerle! ¡Pobre estás alterado!
Dame ya las botas, vamos.
¡Cómo, York! ¿Qué vas a hacer?
¿No vas a ocultar la falta de tu hijo?
¿Tenemos más hijos o podríamos tenerlos?
Se han juramentado doce de ellos
y todos mutuamente aquí han fumado
para matar al rey en Oxford.
No estará entre ellos.
Le retendremos aquí, y no le afectará.
Aunque fuera veinte veces hijo mío, le denunciaría.
Si él te hubiera dado el dolor
que a mí me dio, serías más compasivo.
Ahora te entiendo:
tú sospechas que yo no he sido fiel al lecho
y que él es un bastardo, y no hijo tuyo.
Querido York, esposo mío, desecha esa idea.
Se te parece como sólo puede un hijo.
¡Aparta!
¡Corre, Aumerle!
Monta en su caballo,
híncale espuelas y llega al rey antes que él.
Pídele perdón antes que te acuse.
Yo no tardaré.
Lejos, ¡Vete!
¿Quien viene aquí?
¿Qué tiene mi primo, que está tan demudado?
Dios salve a su gracia.
Os suplico, Majestad,
Poder hablar con vos a solas.
Retiraos, pues. Dejadnos a solas.
Permitidme entonces que cierre con llave,
Porque no entre nadie hasta que termine.
Como deseéis.
¡Cuidado, Majestad!
¡Ante vos hay un traidor!
¡Infame, quedaré a salvo!
Detened la mano vengadora. No temáis nada.
Mi señor.
¡Abrid la puerta o la derribo!
¿Qué sucede, tío? Hablad.
Leed este escrito,
Y ved la deslealtad
Que ahora la urgencia me impide explicar.
Estoy arrepentido, no leáis ahí mi nombre
Mi corazón no está aliado con mi mano.
Lo estaba, infame, antes que tú la estampases.
Majestad, lo saqué del pecho del traidor.
Se arrepiente por miedo, no por afecto.
¡Oh, osada conjura, odiosa, brutal!
¡Oh, leal padre de hijo traicionero!
El bien que rebosáis se convierte en mal,
Pero vuestra rica virtud dará el perdón
A esta mancha mortal de un hijo descarriado.
Dándole a él la vida, a mí me dais muerte,
Así vive el traidor, y el leal perece.
¡Oh, Majestad! ¡Por Dios, dejadme entrar!
¿Qué voz suplicante lanza ese clamor?
Una mujer.
¡Vuestra tía, Rey, soy yo!
Abrid la puerta.
Nunca os ha rogado quien ahora os ruega.
Nuestra grave escena ahora se desvía,
y se convierte en El Rey y La Mendiga.
Peligroso primo, que entre tu madre;
Por tu vil pecado viene a suplicarme.
¡Oh, rey, no creáis a este hombre implacable!
Amor que no se ama no amará a nadie.
Tú, desesperada mujer,
¿Qué te trae hasta aquí?
¿Querrás de nuevo criar a un traidor?
Dulce York, sé paciente.
Majestad, oídme.
¡Levantáos, señora!
Aún no, permitidme, desde ahora pienso andar de rodillas,
Mientras el contento no vayáis
a darme perdonando a mi hijo culpable.
Unido a sus ruegos, también me arrodillo.
Y yo, arrodillándome, opongo los míos.
¡Mal podáis medrar si otorgáis la gracia!
Mas, ¿suplica en serio?
Miradle la cara;
Sus ojos no derraman lágrimas,
Su ruego es ficción.
Sus palabras vienen de su boca, las mías desde el corazón.
Alzaos, señora.
No digáis «alzaos»
Antes decid «perdonad», y después «alzaos».
Nunca hubo palabra que oír tanto anhele;
Decid «perdonad», rey;
La piedad os enseñe.
Corta es la palabra y más grata que corta;
En labios de un rey, no hay otra más propia.
Alzaos, señora.
Alzarme no pido;
Pues el perdón es el ruego que dirijo.
Le perdono,
Y Dios me perdone a mí.
¡Mis ruegos dan una victoria feliz!
Mas no estoy tranquila; decidlo de nuevo;
De todo corazón
Le perdono.
¡Eres de la tierra un dios!
Respecto a mi fiel cuñado, al abad,
Y a toda esa partida de conspiradores,
La muerte ha de seguir todos sus pasos.
Querido tío, que se envíen distintas fuerzas
A Oxford o adonde estén esos traidores.
Juro que no han de vivir en este mundo,
Caerán en mis manos si yo los descubro.
Adiós, tío.
Y a ti, primo, adiós también.
Bien rogó tu madre,
Y ahora sé fiel.
Vamos, viejo hijo.
Rezo a Dios para que te haga renacer.
¿Te has fijado en lo que ha dicho el rey?
Las palabras que dijo.
«¿No tengo quien me libre de este temor viviente?»
¿No lo ha dicho?
Lo ha dicho dos veces,
Y las dos lo ha recalcado, ¿verdad?
Es cierto.
Y al decirlo, me ha mirado fijamente,
Como diciendo,
«Ojalá tú seas el hombre
que arranque este espanto de mi pecho»;
Es decir, el rey en la Torre.
Ven...vayámonos.
Somos los amigos de rey,
Y le libraremos de su enemigo.
Me he estado preguntando cómo puedo comparar
La cárcel en que vivo con el mundo
Y, como el mundo está tan poblado
Y aquí no hay otro ser que no sea yo,
No soy capaz;
Con todo, voy a resolverlo.
Mi mente será la hembra de mi alma,
Mi alma el padre, y los dos engendrarán
Una prole de pensamientos fecundantes,
Que poblarán este mundo en pequeño,
Los pensamientos ambiciosos imaginan
Milagros imposibles; cómo estas débiles uñas
Pueden abrir brecha en el pétreo costillar
De este duro mundo,
Que es mi cárcel,
Y, como no pueden, mueren en su orgullo.
Los pensamientos de paciencia
Se ilusionan
Con que no son los primeros esclavos de Fortuna,
Ni serán los últimos;
Cual los pobres mendigos
Metidos en el cepo, que amparan su vergüenza,
En los muchos que han metido y meterán;
Y, pensando de este modo, se consuelan,
Aguantando su infortunio a las espaldas
De los que han soportado suerte igual.
Así yo en uno solo hago de muchos,
Y ninguno satisfecho:
A veces soy rey;
Mas la traición me hace que prefiera ser mendigo,
Y lo soy, entonces la aplastante miseria
Me hace ver que me iba mejor cuando era rey;
Y vuelvo a ser rey, mas muy pronto
Pienso que he sido destronado por Bolingbroke,
Y ya no soy nada:
Mas, sea uno u otro,
Ni a mí ni a nadie que sólo sea un hombre
Ya nada podrá complacernos,
Si no es la paz
De no ser nada.
SE ESCUCHA MÚSICA EN LA DISTANCIA
SE RÍE
¿Música yo escucho?
SE RÍE
Lleva el ritmo
¡Cuán amarga la música dulce es,
Cuando no se observa ritmo ni medida!
Así ocurre en la música de las vidas de los hombres.
Perdí el tiempo,
Y ahora el tiempo me consume,
Esa música enloquece; que deje de sonar;
Aunque ha devuelto el juicio a los locos,
Yo creo que va a quitárselo a los cuerdos.
Sin embargo, bendito sea quien me la brinda,
Pues es señal de afecto;
Y el afecto a Ricardo
Es una rara joya en este mundo de odio.
¡Salud, real príncipe!
Gracias, noble par;
¿Quién eres?
¿Y cómo es que vienes aquí,
Donde sólo viene esa alma en pena
que me trae comida para alargar la desgracia?
Fui un pobre mozo en vuestras cuadras, rey,
cuando erais rey;
Con gran esfuerzo he conseguido permiso
Para ver el rostro del que fue mi regio amo.
¡Oh, cómo me dolió en el alma ver
En las calles de Londres, el día de su coronación,
A Bolingbroke montando al ruano Berberisco,
El caballo en que tantas veces cabalgabais,
El caballo que con tanto celo yo cuidé!
¿Montando a Berberisco?
Dime, buen amigo, ¿cómo andaba el caballo?
Con el orgullo de quien despreciara el suelo.
¿Con el orgullo de traer a Bolingbroke de vuelta?
Ese rocín ha comido pan en mi real mano;
Y esta mano le ha dado orgullo acar iciándole.
¿Por qué no tropezó,
no se cayó,
Pues el orgullo tendrá su caída para desnucar
A ese altivo que usurpó sus lomos?
¡Perdóname, caballo!
¿Por qué te riño
Cuando tú, creado para someter al hombre,
Naciste para llevarle?
Yo no nací caballo,
Mas llevo carga como un asno,
Estimulado, irritado
y cansado por el trotante Bolingbroke.
SE ABRE LA PUERTA CRUJIENDO
Si me aprecias, hora es de que te marches.
¡Ahora!
Ruin, tu mano entrega el instrumento de tu muerte.
SE AHOGA
JADEA
Id ahora y llenad otra habitación en el Infierno.
Bienvenido, mi señor. ¿Qué nuevas?
Primero, a todo su estado sagrado le deseo felicidad.
Las nuevas son, que tengo que llevar a Londres
Las cabezas de los señores de Oxford, Salisbury, Blunt y Kent.
Le agradecemos sus molestias.
Mi señor, tengo que llevar desde Oxford a Londres
Las cabezas de Bagot y Sir Stephen Scroop.
Esta molestia, Willoughby, no será olvidada.
¡El Conspirador, Abbot de Westminster,
ha rendido su cuerpo a la tumba!
Pero aquí vive Carlisle.
Carlisle,
Esta es vuestra condena
Elegid algún lugar secreto, alguna reverenda habitación,
Más de lo que tenéis y con ella, alegrad vuestra vida;
Así que, vivid en paz,
Morid libre de conflictos
Porque aunque mi enemigo siempre habéis sido.
Brillos de honor he visto en vos.
Dentro de este féretro os presento
enterrado su miedo
todas las mentiras sin aliento
el más poderoso de sus grandes enemigos,
Ricardo de Burdeos,
Por mí traído aquí.
Aumerle,
No os doy las gracias
Por lo que habéis obrado
Un crimen odioso
Con vuestra mortal mano
Sobre mi cabeza
Y toda esta grandiosa tierra.
De vuestra propia boca, mi señor,
cometí yo este crimen.
Veneno no aman
quienes lo necesitan,
Ni yo a vos
Aunque le quería muerto, odio al asesino,
Le quiero asesinado.
Señores, protesto, mi alma está llena de dolor,
Que... la sangre me rocíe
para que me haga crecer
Venid, llorad conmigo por lo que yo me lamento,
Y vestid duelo en penitencia
Haré un viaje a la Tierra Santa,
Para lavar la sangre de mi... culpable mano.
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