Este acetaminofén le vendrá bien. Manténgala en cama,
dele líquidos y el fin de semana estará mejor.
- Gracias, doctor. - De acuerdo. Hasta mañana.
¡Chris, Chris!
- Hola, ¿qué pasa? - Huele eso. ¿Lo hueles?
- ¿Otra vez estoy quemando aceite? - No. Nada de eso.
- Tal vez el viento haya cambiado. - ¿De qué se trata?
Es un olor a cocina. A cebollas.
La salsa de Gemma.
Eso es, la salsa de espagueti de mi tía Gemma.
No me lo puede creer.
La salsa de mi tía Gemma.
DOCTOR EN ALASKA 6x18 "LA PEQUEÑA ITALIA" Subtítulos subXpacio
- ¿Salsa de espagueti? - Pero no una cualquiera.
La salsa de espagueti de mi tía Gemma.
Tal y como lo hacían en nuestra región en Italia.
Ajo picadito, hojas de laurel, tuétano de buey.
- ¿Aquí quién podría guisar así? - Lo ignoro.
Daría lo que fuese por saber de dónde provenía ese olor.
Debo acercarme a Cantwell.
- Pequeña Italia. - ¿Qué?
Estuvo en la Pequeña Italia.
¿Hay una Pequeña Italia en este pueblo?
En la esquina de Caribou con la tercera.
- Cuatro casas. - Antes eran cinco.
¿En serio? ¿Hay cuatro familias italianas?
Los Cusomano, los Grippo, los Trapani y los Masello.
Cusomano. Un momento, Joe Cusomano, úlcera de estómago.
- Habladme de los otros. - Está Cesare Trapani, jubilado.
Bob Masello escribe manuales para Olivetti.
Lowell Grippo tiene una firma constructora.
- Y un restaurante. - ¿Un restaurante?
- Apenas podría llamársele así. - "Stella del Nord".
- ¿Cómo no había oído hablar de tal sitio? - No te sofoques.
No es un restaurante. Mamma Grippo ocasionalmente guisa algo
y lo sirve a sus amigos.
Suena estupendo. ¿Cuál es el número?
- No viene en la guía. - Solo atienden a conocidos.
Maurice, ¿podrías enchufarme?
Tal vez, ya veremos.
Te lo agradecería.
- Prefiere mantenerlo en secreto. - ¿Por qué?
Cree que el éxito lo echará a perder.
Soy Robert Siegel. Esto, en toda su extensión es una vista de Cicely.
No la plácida isla mediterránea, sino Cicely, Alaska,
donde Ruth-Anne Miller de 76 años,
dirige una tienda donde vende un amplio surtido de artículos
a un amplio surtido de personas.
¡Silencio ahí detrás!
Quiero contaros aquella vez que mi amigo Chris Stevens
lanzó un piano mediante un arma de asedio medieval
conocida como trebuchet.
Chris es nuestro locutor local. Un ex convicto autodidacta, ministro laico
con una pasión por lo trascendente.
- Muy bien. - El piano en cuestión
era un Baldwin de 1943 y de sólida caoba.
Fue trasladado hasta Alaska desde Last Chance...
Ed sabía que Maggie ya no quería su piano y no lo usaba.
Chris lo adquirió sin desembolso y se dispuso a lanzarlo.
Chris nos convocó a todos en la granja de Ivory Springer
donde lo catapultó al espacio
dejando un rastro de teclas rotas en su estela.
Cuando al final cayó a tierra y se rompió en un millón de pedazos,
nuestros espíritus estaban en otra parte.
En algún lugar flotando entre las nubes.
- Ruth-Anne Miller escribe relatos... - ¡Bravo!
- ¡Sí! - Bien, Ruth-Anne.
Esta es la N.P.R., Radio pública nacional.
¡Ruth-Anne Miller!
¿Debemos hacer esto?
¿Y por qué no? Maurice dijo que estaba en el sótano.
Me muero por una comida italiana desde que salimos de Los Ángeles.
Incluso allí era cocina italiana del Norte, Toscana.
Todos esos arroces y judías blancas.
La salsa era tan roja como tu esmalte de uñas.
Esa salsa era mi hogar.
- ¿Sí? - ¿La mamma guisa esta noche?
- ¿Scusi? - Esto es el Stella del Nord, ¿no?
- Esta noche no servimos. - ¿Huelo berenjenas a la parmesana?
Signore, signore, por favor.
- ¿Che succede? - Non lo conosco questo qui.
Soy Phil Capra, el médico del pueblo.
Mi esposa y yo albergábamos la esperanza de una cena casera.
- ¿Capra? - Calabrese.
- Por favor, pase. - Grazie.
Benvenuta.
Dios mío.
- Signora, mi permetta. - Gracias.
- Prego.
- Disfruten. - Gracias.
- ¿Querría ver la lista de vinos? - Sí, por favor.
Phil.
Maurice.
Gracias.
- Hola, Ruth-Anne. - Celebra su debut en la radio.
- Walt. - Recomiendo las viandas a la cazadora.
Las piezas de caza son fabulosas.
- Esta lista de vinos es increíble. - Sí, señor.
Nos traerá el número 136, por favor. El brunello.
- Excelente. - Gracias.
Mozzarella de búfala ahumada, pimientos asados y almejas al orégano.
- Que lo disfruten. - Gracias.
Me he muerto y estoy en el cielo.
A la tercera va la vencida.
Las comandas.
Shelly.
¿No has seguido mis instrucciones?
Está conectada, pero no funciona.
¿Has marcado que la operación es con Visa?
Creo que sí.
Hayden, tendré que borrarlo todo y empezar de nuevo.
- Yo solo quiero irme de aquí. - Es una máquina nueva.
- Hace una semana que la tenemos. - Es que...
Miranda aprenderá a manejarla antes que tú.
¿Ves a Holling? Nunca se enfada con Shelly.
Por mucho que ella le riña, él se limita a sonreír.
Recoge las mesas. Yo me ocupo de la TPV,
- o si no nos van a dar las uvas. - Sí.
- Firma aquí, Hayden. - Buena idea.
- No me puedo mover. - Yo tampoco.
El otro día vi una máscara de ciervo preciosa en Sleetmute.
- ¿Cuánto costaba? - Demasiado.
Aún pienso en aquella máscara de lobo tan bonita
que vi en Sitka el año pasado. Debería haberla comprado,
pero la madre de Gino se rompió la pierna y debíamos volver.
Sí, siempre pasa algo.
Las galletas especiales.
- Por favor, no puedo más. - Solo una.
Mi tía Gemma solía hacer galletas como estas.
¿De dónde son Uds.? En Calabria me refiero.
- Catanzaro. - ¿Catanzaro?
Por favor, déjeme invitarle a una copa. Cariño, Catanzaro.
- Sí. - La familia de mi madre es de Catanzaro.
- ¡No! - Sí.
- Mamá, ven aquí. - ¿Qué pasa?
Te presento a un chico de Catanzaro.
- Una comida fabulosa. - Piacere.
- Estuvo fantástica. - Me alegro, grazie.
Están demasiado delgados, hay que alimentarlos.
Dice que deberíais volver a menudo.
Nos encantaría. Lowell, ¿te gustan los puros?
De camino hacia aquí elegí dos buenísimos. Por favor.
Phil, es tarde, seguro que el Sr. Grippo...
- Partagás, mi favorito. - Bien.
Calogero, tráenos algo de grappa. Marolo di Lissinni.
- La mejor. - Es increíble. Los dos de Catanzaro.
Somos paisanos.
- Te oí por la radio. - ¿Sí?
Espero que la próxima sea más divertida.
- Lo intentaré. - De acuerdo.
- Adiós. - Adiós.
- Hola, Marilyn. - Hola.
Ruth-Anne, recibo muchos comentarios de lo tuyo.
- Y yo. - A algunos les gusta el subtexto temático.
- ¿Cómo? - La forma en que
ligaste la imaginería de Cristo con el piano renacido.
- No hice tal cosa, Chris. - Intencionadamente no.
- Solo intenté contar un buen relato. - Ya.
El arte funciona a muchos y distintos niveles
y el público simbiótico aguarda con impaciencia tu próxima pieza.
- ¿Han llegado ya los tamales picantes? - Pasillo dos.
- Así que es esto la Pequeña Italia. - Sí.
Mi padre, que era albañil, vino a Anchorage en el 39
para construir una catedral. La archidiócesis nunca se materializó.
El viejo se enamoró de este país. Acabó cultivando brécol.
¿Y los Trapani?
- Físico nuclear, de Chicago. - ¿Qué dices?
Sí, trabajó con Fermi en el Proyecto Manhattan.
Ya está jubilado, pero se mantiene al día con su módem.
- ¿Y los Cusomano? - Son de Nápoles.
- ¿Conoces a Joe Cusomano? - Sí, es mi paciente.
- No me digas. ¿Y qué tiene? - No debo decirlo, Lowell.
Está bien, de acuerdo. Mientras sea algo doloroso y terminal.
- ¿Cómo? - Nuestras familias no se llevan bien.
¿De verdad?
Aún tiene encendidas las luces de navidad. Menudo cafone.
En tres días es la fiesta de San Giuseppe
y aún las tiene encendidas. ¿Quieres ver algo? Ven, mira.
El perro de Cusomano. Tiene un bosque nacional para sus cosas.
Pero deja que el perro se mee en mi césped.
Menudo cafone. ¡Cafone!
- ¿Qué estás haciendo? - ¿A ti qué te parece?
- No lo sé. - ¿No lo sabes?
Si veo de nuevo a tu perro en mi jardín, abro un agujero en tu solárium.
- ¿Qué? - Ya me has oído,
tu primera edición de James Joyce, tu falsa litografía de Chagall.
Tu Mulch a la porra.
- Que alguien me sujete. - ¿O qué? Venga.
- Joe, recuerda tu úlcera, no te alteres. - ¿Una úlcera?
Qué delicia, seguro que tu mujer ha vuelto a guisar de nuevo.
¡Joe!
- ¿Está con él? - Sí, ¿algo que decir al respecto?
- No estoy con nadie. - A ver qué dices.
- Debí suponerlo. - ¿Qué quiere decir?
¿A lo de la semana pasada lo llama un chequeo?
- Ni siquiera me examinó. - No fue preciso.
- Tus síntomas son clásicos. - No discutas con él. No sabe nada.
Yo no sé nada, pero sé que no mejoro.
Tal vez si tuviese un médico más importante, vería resultados.
Y tal vez si cortaras con el whisky
no tendría que recetarte Zantac cada semana.
Ya sabemos a qué atenernos. Todos dentro de casa.
- No debí decir eso. - Con gente así, ¿qué se puede esperar?
Te haré un buen espresso.
No sufras por ese tío.
- No armes jaleo. - Mamá, déjanos tranquilos.
Reconozco una gastritis aguda cuando la veo.
El tío se la ha buscado.
- ¿Le insultaste? - Él me insultó primero.
- Debes pedir disculpas. - ¿Por qué?
- Porque es tu paciente. - ¿Y qué?
Que no deberías implicarte en una disputa entre él y Lowell Grippo.
No es una disputa, Michelle.
Menos que una vendetta, pero más que una disputa.
- Pues peor aún. - No sufras. No estoy tan implicado.
- Aquí está. - No estás tan implicado.
Intercambias insultos con ese hombre, él te amenaza, eso es implicarse.
Debes disculparte, Phil.
Le pediré disculpas cuando él me las pida a mí.
- Angela, la mujer de Joe, es amiga mía. - Él se lo buscó, Michelle.
Creí que todo empezó cuando Lowell echó nieve a la propiedad de Cusomano.
Porque el perro de Cusomano se meaba en la propiedad de Lowell.
Cusomano es un cafone, de baja estofa, es un paleto.
- ¿Quién lo dice? - Lowell, y él es paisano mío.
¿Y Cusomano? ¿No sois paisanos también?
- ¿No decías que era de Calabria? - No, Cusomano no es calabrés.
Es campanés. De la Campania. Una región del todo diferente.
Calabria es la punta de la bota italiana. La Campania está más arriba.
Eso marca una diferencia.
Es como comparar a Cleveland con Cincinnati.
O eres hincha de los Browns o de los Bengals.
¿Te das cuenta de la ridiculez que acabas de decir?
- Tan solo regreso a mis raíces. - ¿Tus raíces?
Las únicas veces que te comportas remotamente de forma italiana
es después de ver una película de Scorsese.
- Eso no es cierto. - Lo es. Ni siquiera hablas el idioma.
- Vale, restaurante italiano. - La pelota está en el campo de Cusomano.
Si él quiere disculparse conmigo, pues bien. Si no...
¿Sabes dónde está la receta de mi madre para el zeppole?
¿Aquellas pequeñas masas fritas?
Prometí a Lowell que montaríamos un quiosco para San Giuseppe.
Hola, Ruth-Anne. ¿Trabajando en tu nueva pieza?
Lo he estado pensando. A la gente le gustan los pilotos rurales.
Cada vez que voy a Michigan me persiguen para que les cuente mis historias.
No es que yo sea una escritora como tú,
pero he tenido experiencias muy interesantes.
Avisos urgentes y pasajeros insólitos.
Me ha parecido que tú y yo podríamos sentarnos
para darte el material que tengo.
Tal vez deba volver en otro momento.
- Si no te importa... - Lo siento, adiós.
Hola, Ruth-Anne.
- ¿Te importa si te hago compañía? - Con franqueza, sí.
- ¿Eso qué es? - Ábrelo.
- No quiero abrirlo. - Está bien, yo lo haré.
Puede que tengamos entre manos una franquicia muy poderosa.
Tus charlas radiofónicas solo serían el comienzo, joven dama.
Échale un vistazo.
¿"Cuentos de Cicely, el catálogo"?
Sí, ese tipo, Garrison Keillor, tuvo la idea antes de largarse a Suecia.
Toda la mercadotecnia en torno a las tristezas de los lagos.
No me interesa ningún tipo de mercado.
Vamos, Ruth-Anne. Tus estanterías rebosarían
de artículos sobre los "Cuentos de Cicely".
Nunca subestimes la capacidad del público americano
para adquirir camisetas, por no hablar de jarras,
toallas de playa e imanes para las neveras.
¿Por qué no recoges todo esto y te vas?
- Vamos, piénsatelo. - No me hace falta.
Me parece una idea espantosa.
- ¿Hubo suerte? - No.
- ¿Qué pasa, cielo? - Algo de lo más insólito.
¿Recuerdas las banderitas italianas que poníamos de centros de mesa
para la fiesta de San Giuseppe? No las encuentro por ninguna parte.
Porque las tiré.
¿Qué?
Sí, el mes pasado me metí en el sótano
- e hice una limpieza a fondo. - ¿Las tiraste?
- Había un montón de trastos. - Me gustaban aquellas banderitas.
Han formado parte de este bar desde que yo estoy aquí.
¿Y qué vamos a poner de centros de mesa en su lugar?
Llevamos ocho años sin celebrar esa fiesta, Holling.
- La cancelan en el último minuto. - Aun así...
Además, nunca sacamos dinero. Ni siquiera sé por qué abrimos.
Después del desfile llegan tan atiborrados de salchichas
que solo desean un Alka Seltzer y una siesta.
- Estoy hasta las narices. - ¿Qué?
Nada, estoy bien.
Sí, estoy muy bien.
¿Me hablas a mí?
Es bueno. A ver si sabes este.
¿Qué haces? No quemes el filete,
se hace carbón y ya no es lo mismo. Tráelo aquí.
- "Toro salvaje". - Excelente.
Siempre te he querido. Sí, te quiero.
Te necesito, amor mío.
¿Deseas algo, Joe?
Un paquete de papel de impresora y
medio kilo de provolone.
Amor mío,
quiero que sepas
que te quiero.
Sí, te quiero.
Estupendo.
Pare, por favor.
Gracias a Dios.
Angela. Hola, Angela. Necesito tu ayuda.
Tengo un cable y si pudieras tirar de mí...
¿Sabes lo que tu marido le dijo a mi Joe?
Sí, me he enterado.
Delante de ese golfo de Grippo, para colmo.
- Ya, ¿pero qué tiene que ver con...? - No tiene derecho a hablar así.
Tal vez no, Angela.
- Vendrán otros coches. - ¿Qué? ¿No irás a...?
Eres mi amiga.
Tal vez avise por radio a la estación de servicio.
- Angela. - Eso que dijo...
Angela, espera.
Un Tequila Sunrise.
Estoy esperando.
- ¿Esperando, qué? - ¿Tú qué crees?
- Una disculpa. - ¿Tú?
Soy yo quien debería recibirla.
No fui yo quien noqueó al alce
y avergonzó a su mujer delante de todo el pueblo.
- ¿Qué te hice? - Si no lo sabes yo no te lo diré.
Vaya.
De nada sirve hablar contigo.
El Tequila Sunrise.
No me lo creo. No me lo puedo creer.
Esto debe acabarse, Phil.
¿Me escuchas? Ya ha ido demasiado lejos.
¿Lowell? Sí, Phil. No te lo vas a creer.
Michelle estaba en la ruta seis tomando fotos,
el coche no arrancaba, pasa Angela Cusomano,
ve que es Michelle y pasa de largo. La dejó allí a la intemperie.
Sí, pudo haber muerto de congelación o devorada por un oso.
- Phil. - Y tenías razón,
cafone es una palabra muy suave para esa gente.
No cuelgues. Ponte.
Hola, Lowell. No, estoy bien.
En serio. No, Phil exagera.
Ella llamó a la gasolinera y vinieron enseguida.
Sí, eres muy amable, pero tenemos planes para cenar.
¡Claro que no!
- No quiero ir. - Dame el teléfono.
- Yo... - Dame.
Lowell, nos encantaría ir. A las 19:30 está muy bien.
- Vale, ciao. - Perfecto.
Michelle, no se insulta a un hombre cuando te invita a su casa a cenar,
- es una falta de respeto. - Perdona, padrino.
Phil, no quiero salir. Llama a Joe Cusomano
y le digas que lo sientes y que olvide lo ocurrido.
¿Después de lo que te hicieron?
¿A qué viene eso?
Todo este rollo italiano me está volviendo loca.
- Es hora de volver a casa. - No lo entiendes.
En mitad de la nada, en Cicely, por fin he encontrado mi hogar.
Los Grippo no son tu familia, apenas les conoces.
Aunque te parezca extraño, hay cosas que no es preciso saberlas.
Basta con sentirlas.
- Holling, Shelly, qué sorpresa. - ¿Podemos pasar?
- Sí, ahora pensaba ir al cine. - Te dije que debimos llamar antes.
No importa, tengo un minuto.
¿Qué puedo hacer por vosotros? ¿Queréis tomar asiento?
Dejaré que te lo cuente Holling, fue idea suya.
Nos preguntamos si tú podías mediar en una disputa doméstica.
- ¿Qué? - En tu posición de alcaldesa.
Recuerdo haber mediado en varias trifulcas cuando fui alcalde.
Está en los estatutos. En "Poderes del alcalde".
Tan aislados como estamos aquí,
el alcalde es como el capitán de un barco.
Tú puedes celebrar matrimonios, actuar como un juez,
y está esa cláusula sobre asegurar la tranquilidad hogareña.
Tomad asiento.
Si viene en los estatutos yo, desde luego, lo intentaré.
¿Cuál es el problema?
¿Cómo van los planes para el día de San José?
He hablado con mi madre y me ha dado la receta del zeppole.
Si conseguimos un amaretto con guindas será cosa fina.
- Excelente. - ¿Es algo tan importante?
¿La fiesta? Sí, sí.
Si no se la cargan los Cusomano, como hacen todos los años.
¿A qué te refieres?
Siempre es culpa de ellos. O insisten en llevar a San José
o no tienen bastante espacio para sus chiringuitos.
Llevamos cancelándola ocho años seguidos.
¿Cómo empezó todo? El odio, me refiero.
Por la busta.
- ¿Perdona? - Díselo.
Cuando alguien muere, es costumbre de las familias dar una busta,
como un aporte, que ayuda a sufragar los gastos funerarios.
Hace ocho años, cuando la abuela Grippo, en paz descanse, murió,
Joe Cusomano nos dio un sobre con cinco dólares.
¿Cinco dólares?
Debí negarle la palabra entonces a ese desalmado,
pero tengo una idea.
Construiré un muro de varios metros entre las dos casas.
Lo avanzaré un poco por su lado de la propiedad.
Bien, bien.
Eccoci qua.
- ¿Qué, mamá? - Quiere mostraros su nuevo vestido.
Acércate, bonita. Ven, enséñaselo al abuelo.
- Qué bonito es. - Che bella.
Es para la fiesta.
E ora a nanna. Es hora de acostarse.
Un beso al abuelo.
- Buona notte a tutti. - Buona notte.
Andiamo, che è tardi.
Discúlpame, pero no puedo creer lo que estoy viendo.
Un minuto conspiras contra tu vecino,
y al siguiente te derrites por el vestido de una niñita para una fiesta católica
que honra al santo patrón de todas las familias de la comunidad.
Sí.
Lamento lo del cambio de tribunal, pero andamos algo apurados.
Gracias.
¿Quién desea empezar primero?
Adelante, Holling. Esto lo has querido tú.
Pues, yo...
Supongo que esto se remonta a abril del año pasado.
¿Abril? ¿Hace un año?
¿Recuerdas aquellos vídeos que no devolviste?
- "Sin perdón" y "El corcel negro". - ¿Y qué?
Costó dos dólares adicionales el alquiler.
El caso es que Shelly me dijo que iba a devolver aquellas cintas.
Yo mismo las hubiese devuelto.
De hecho, aquel día tenía que ir a la tienda de Ruth-Anne,
pero asumí que Shelly haría tal y como dijo.
- ¿Y eso te enfadó? - No.
Si mi enfado vino más tarde cuando educadamente se lo señalé a Shelly.
Y, ¿sabes lo que me contestó? "Pues vaya cosa".
Sí, ¿y qué?
- Holling, ¿qué le respondiste? - Yo nada.
- Al día siguiente devolví las cintas. - Historia antigua.
Dos semanas después yo tomaba aquel curso de fotografía en Cantwell.
Holling, ¿me pasas las palomitas? Perdona.
- Gracias. - Un domingo volví temprano
porque Shelly me había dicho que cenábamos con Walt y Ruth-Anne,
así que me di prisa en regresar. Y Shelly no estaba.
Se había ido al cine con Marilyn tan pancha.
- Me olvidé. Asesíname. - ¿Y qué dijiste, Holling?
Nada.
Holling, ¿sabes qué quiero que hagas?
- Fingirás que Shelly no está aquí. - No está aquí.
Y me dirás lo que le dirías a Shelly si pudieras.
Pues...
Supongo
que le diría:
"A veces me haces enfadar".
Sí.
Antes hablé contigo, ¿no? ¿No te dije que salieras a comprar nada?
No te dije "no compres nada, no traigas nada. ". ¿Qué pasa contigo?
Es un regalo, Jimmy, en nombre de mi madre.
Me da igual de quién sea. ¿Eres estúpido?
- Te pido disculpas. - ¿Qué te pasa?
- Lo siento. - Estás chalado. ¿Qué te pasa?
Es una de Robert de Niro.
"Uno de los nuestros".
- Me voy a almorzar. - Vale.
- ¿No teníamos a alguien a las 12:00? - Lo canceló.
- ¿Quién era? - Joe Cusomano.
¿Lo canceló?
¿De repente ya no le duele el estómago?
Debe acudir. ¿Cómo voy a tratarle si no deja que le vea?
¿Qué quiere? ¿Una úlcera perforada?
- Lo siento. - ¿Qué demonios le ocurre?
- Discúlpame, Jimmy. - Vale, ya basta.
- Es un regalo de boda. - Que ya está bien.
- Lo siento. - Ya está bien con lo de Robert de Niro.
Ya me he cansado.
Perdone, Dr. Capra.
"Cuentos de Cicely", toma uno.
Quiero hablaros de mi amigo Holling Vincoeur
y de un oso llamado Jesse.
Ruth-Anne.
Perdona, Chris. ¿Podemos empezar de nuevo?
Claro, rebobinamos. "Cuentos de Cicely", toma dos.
Quiero hablaros de...
Mira eso. De pronto todos se ponen a hacer gracietas
solo para figurar en mis historias.
Hace años que no veía a Bob Spellman subido en ese chisme.
¡Ya basta! Bob, bájate de ese artilugio. No lo voy a contar.
Cariño, ¿lo coges? Estoy hasta las cejas con el zeppole.
¿Diga?
Hola, Lowell. Ahora mismo está ocupado.
¿De veras?
Cuánto lo siento. Sí, se lo diré. Seguro que te llamará más adelante.
De acuerdo, gracias. Adiós.
Era Lowell, cielo. Él y Cusomano se cruzaron unas palabras.
La fiesta se ha cancelado.
- Hola, Shelly. - Hola.
- ¿Holling anda por ahí? - Ha salido a dar un paseo con Randi.
Bien, escucha. Creo que he resuelto lo vuestro.
El motivo por el que Holling explotara el otro día
fue que no sabe cómo expresarte su rabia.
Te quiere mucho.
No quiere disgustarte y tiende a tragárselo todo.
- Lo sé. - ¿Lo sabes?
- No hay nada que no me consienta. - ¿Y tú lo sabes?
Claro. Y a veces me arrepiento, pero
no puedo evitarlo, Maggie. Odio pedir disculpas.
No me parece propio de una mujer. "Lo siento".
Montones de veces no tengo la razón y Holling se sube por las paredes.
Pero yo sé que si no lo admito a él se le pasará.
¿Te aprovechas de la vulnerabilidad emocional de Holling?
Sí.
Algo así.
No es una norma muy saludable, sobre todo para Holling.
- Lo sé. - Como alcaldesa,
sugiero que os sentéis los dos y que le dejes airear todos sus agravios.
Y que le pidas disculpas.
¿No hay más remedio?
Caballeros, por favor.
- Cesare Trapani. - ¿Y el otro?
- Robert Masello. - Siciliano, por parte de su abuelo.
Bien, señores. Comencemos.
Antes de empezar quería darle las gracias a nuestro amigo el Dr. Capra
por convocar una reunión de las cuatro familias.
- De nada. - Mucho tiempo ha pasado
desde la última vez que juntos partimos el pan.
Solo vengo por respeto a ti, Cesare.
- En cuanto a otros... - Todos tenemos que hablar.
- Así es. - ¿Sobre qué?
Lowell, por novena vez habéis cancelado la fiesta de San Giuseppe.
En cuanto a ti, Joe, tu familia abandonó a mi mujer
- en momentos de necesidad. - ¿Y de ti, qué?
También soy culpable. Permití que un valioso paciente
rehusara el tratamiento de una grave dolencia médica.
- ¿Y por qué? - Por rencor.
Así es. Las costumbres de la madre patria.
¿Qué nos pasa?
¿Para eso hemos venido hasta América, hasta este pueblo?
Los italianos inventamos la vendetta.
No sé si es buena o mala. Otros nunca inventaron nada.
Somos gente apasionada.
Eso nos ha hecho ser grandes pintores, grandes poetas,
fabricantes de los que se consideran los mejores zapatos del mundo.
- Sí. - Somos emotivos,
gente de amor fácilmente insultados, pero esto puede ser una pega.
Que se vuelva el hermano contra el hermano.
Nunca ofrecemos la otra mejilla.
- Nos aferramos a nuestro dolor. - ¿Qué quiere decir con eso?
Lo ocurrido esta semana fue pura conducta neurótica.
Yo respondí a un no confesado
sentimiento de nostalgia, de soledad.
Pero hay una frontera.
Debemos acortar nuestras diferencias y trabajar juntos.
No sé, nunca creí demasiado en la teoría del fundido en la olla.
No empieces a defenderme el multiculturalismo de nuevo.
Si volvieras a leer a Moynihan y a Glazer,
entenderías por qué objeto al alegato de asimilación del Dr. Capra.
El problema del fundido es que unos se funden y otros se escaldan.
Cuando Fermi y yo vinimos a este país tú aprendiste el idioma y ya está.
No se trata del idioma.
Señores, por favor. No he venido aquí
a moderar una discusión sobre las opiniones cambiantes
de la experiencia inmigratoria. Solo aspiro a volver a encarrilar la fiesta.
¿Qué me decís? ¿Dejamos a un lado la enemistad?
¿Esperas que olvide lo que hizo en el funeral de la abuela?
- ¿Qué? - ¿Qué?
Me diste una busta de cinco dólares y ahora me dices "¿qué?".
¿Cinco? En aquel sobre había 25 billetes
cuando se lo di a mi primo para que te lo entregara.
- Recuerda, el chico de tu cuñado. - Anthony.
Aquel Anthony.
Así que el chico sacó partido.
Me preguntaba de dónde había sacado para la cazadora de los Raiders.
Lowell, estoy avergonzado.
Dr. Capra, con el debido respeto,
este es un asunto que las cuatro familias deben resolver entre sí.
¿Cuándo ha quedado de nuevo con Chris?
No creo que haga más cuñas radiofónicas.
- ¿Ya se ha quemado? - No, nada de eso.
Solo lo hice por divertirme, pero los demás me han quitado la diversión.
Todos quieren meter baza.
Algunos hasta desean aprovecharse.
Sacar tajada. No vale la pena.
- ¿Quieres saber la verdad? - Quiere dirigir.
La verdad es que estoy asustada.
El primer programa fue tal éxito que ahora todos esperan demasiado.
- Depresión postéxito. - ¿Ya lo han etiquetado?
Claro, le ocurre a todo tipo de personas.
Steven Soderbergh hizo "Sexo, mentiras y cintas de vídeo",
que ganó la Palma de oro en Cannes.
Le llevó mucho tiempo concebir su segunda película.
- ¿Cuál fue su segunda película? - "Kafka".
Paul Brickman, con "Risky business", tuvo un éxito enorme.
Desapareció del mapa durante cinco años.
Incluso yo. ¿Recuerda aquel corto que hice hace tres años?
Ganó una mención honorífica en el Festival de cine de estudiantes, ¿no?
Si Bogdanovich no me hubiera ayudado,
no hubiese terminado el guión de "El Chamán".
¿Sabe lo que aprendí?
Que las buenas críticas pueden hacer tanto daño como las malas.
No hay que tomarse demasiado en serio a uno mismo
y hay que poner en marcha el segundo proyecto cuanto antes
para así pasar al tercero.
Ya podemos celebrar nuestra fiesta.
Bien. Me alegro.
¿Seguro que lo quieres hacer?
Sí. Estoy segura.
Aquella vez que mencioné, lo de las cintas de vídeo.
Exacto, lo siento.
En septiembre estropeaste mi escoplo
cuando lo usaste para quitar el azulejo de la cocina.
Lo siento.
Sí. Aquella vez que me tiraste mi vieja cazadora sin preguntar.
Olía mal.
Perdona.
No sé por qué esto permanece en mi memoria, pero así es.
Julio del 92, volvíamos de un viaje a Sleetmute...
La pregunta que más veces hemos recibido sobre tus relatos es:
"¿De dónde obtienes el material?".
Generalmente mirando por la ventana.
- ¿De veras? - Por supuesto.
¿Y qué ocurre ahora, por ejemplo?
Ahora mismo contemplo el desfile de la fiesta de San Giuseppe
que sube por la calle, por primera vez en nueve años.
- ¿Y eso por qué? - Es una larga historia.
La cual nos gustaría escuchar alguna vez,
pero se nos acaba el tiempo. Ruth-Anne, ¿puedo llamarte de nuevo?
- Cuando quieras, Robert. - Gracias, Ruth-Anne.
"Cuentos de Cicely" es una sección fija de nuestro programa.
Ruth-Anne Miller llega a nosotros por cortesía de la emisora K-Oso en Cicely.
Soy Robert Siegel y esto es la R.N.P., Radio Nacional Pública.
A continuación las noticias.
- Hola, Doctor. - Me alegro de verte.
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