Hola, Sr. Ingraham. Maurice Minnifield.
- ¿Cómo está? - Hola.
Buen trabajo ahí fuera.
Ha perdido algo de entonación en el adagio
pero, al menos, ha mantenido bien el pizzicato.
- Estoy satisfecho. - Gracias.
Oiga, Cal. Puedo llamarle Cal, ¿no?
Querría contratarle para unos días en Cicely.
Estará en el Sourdough, un buen hotel si se aleja de la tarta de manzana.
Sr. Minnifield, lo siento pero no toco en bodas ni cumpleaños.
No, hijo, no quiero que toque.
- ¿No? - No, no.
Con el mercado inmobiliario estando de capa caída,
el negocio está en las antigüedades:
huevos de Fabergé, instrumentos... Sobre todo, violines.
Va a salir al mercado un Guarnieri del Gesù
que, según mi agente, puedo conseguir por uno seiscientos.
- ¿Un Guarnieri del Gesù por eso? - Sí, 1.600.000 dólares.
Tal como está el mercado, si lo guardo un año,
podría revenderlo por 2.250.000.
Representaría un 39% de beneficio en mi inversión.
No está nada mal.
Perdone, pero ¿qué tiene que ver conmigo?
Quiero que lo pruebe y me diga si vale la pena la inversión.
Le pagaré 500 dólares al día
más una generosa dieta para cubrir sus gastos.
¿Qué me dice?
5x13 "UNA PIZCA ES BASTANTE" Subtítulos subXpacio
Bueno, ya han pasado 20 minutos. Incorpórate a ver qué tienes.
No creo que sea alergia. Habré cogido algo.
No es una tos infecciosa.
Se cogen alergias en cualquier estación.
A ver si has respondido positivamente.
Negativo: arce, álamo, arrancamoños...
- Vaya, mira esto. - ¿Qué?
Hay una erupción significativa en el cuadrante ocho.
- ¿El cuadrante ocho? - Ácaro pteronyssinus. Vaya.
Esta roncha debe tener 1 cm de diámetro.
Eres alérgica a los ácaros del polvo, esos bichitos microscópicos. ¿Sabes?
¿Qué bichitos?
Sí, están en el sofá o en el colchón. Están por toda la casa.
- ¿Ácaros del polvo por todas partes? - Sí.
- ¿Qué dices? - ¿En qué mundo vives?
Desde el Síndrome de Fatiga Crónica, los ácaros son comunes.
Es más, lo que la gente no sabe
es que no se es alérgico al bicho, sino a sus heces.
¿A sus heces? ¿Sus...?
Sí, se quedan en el aire y las respiras. Es inevitable.
- ¿He estado respirando heces? - Sí, como todo el mundo.
Es el precio de vivir en la Tierra. Y algunos sufren una reacción a ello.
Se trata como cualquier otra alergia, con inyecciones subcutáneas.
No hay de qué preocuparse.
Escucha, no es por cambiar de tema, pero...
He estado pensando que nos conocemos desde hace tiempo,
unos tres años,
y ha sido una relación extraña. Nos hemos acostado, pero
nunca hemos salido juntos, así que yo...
No sé. ¿Por qué no salimos?
¿O'Connell?
¿Estos insectos viven por toda la casa?
Son arácnidos. Tienen ocho patas como las arañas.
- ¿Qué me contestas? - ¿Qué?
Olvídalo.
Encargaré el suero y empezaremos con las inyecciones.
Le diré a Marilyn que te limpie el brazo.
Vale.
¿La temperatura bien?
¿Quieres un descanso para estirarte?
- Estoy bien. - ¿Sí?
- Dejémoslo. - ¿Es por mí? ¿He hecho algo mal?
No eres tú. Eres estupenda, perfecta.
No sé hacia dónde voy. No encuentro el "eso".
¿El qué?
El "eso", la autonomía del fragmento, el porqué, la piedra de toque.
Como la "Odalisca" de Ingres, esa preciosa curva de la columna,
o la nariz rota de Rodin o "El grito" de Munch.
Mira este chisme. Míralo.
Pensaba: "Voy a destacar el cuello". El cuello es perfecto, es un ancla.
El cuello es arbitrario. ¿Por qué el cuello?
No tiene significado ¡El cuello es un mito!
Perlman me matará si descubre que has sido el primero en verlo.
Ahórrame el discurso y déjame ver el violín.
Bien, como gustes.
He tenido otros Guarnieris antes, varias veces,
pero ninguno tan bueno como este.
Observa el barnizado, el dorado profundo y traslúcido.
Las vetas son perfectas.
Y el canto... Mira qué corte, qué intrincada la incrustación.
Quitando el Stradivarius de Kreisler, no existe una rúbrica más elegante.
¿Quieres probarlo?
Aquí están los documentos. Míralos, por favor.
Escucha qué tono más cálido y rico, y, sin embargo, tan brillante.
Beare, en Londres, certificó su autenticidad.
Y esta es una tasación del propio Thomas Metzler.
¿Qué crees, Cal?
Cal.
- ¿Qué opinas, maestro? - ¿Qué?
- Tu opinión profesional. El violín. - Es...
Es magnífico.
Bien.
- Bueno, trato hecho. - Estupendo.
Dos, cuatro, seis... Ocho barritas de cacahuete.
- ¿Algo más? - No.
Un bache artístico, ¿no?
- ¿Cómo lo sabes? - Es cuando compras esto.
Hola, Chris. Ruth-Anne.
- ¿Tienes algúnibro sobre ácaros? - ¿Ácaros?
Creo que hay un tomo de entomología por ahí,
en el estante de ciencia. Con "Primavera silenciosa".
Muy bien.
Esta vez es muy fuerte.
Estoy al borde del abismo y no reacciono.
Estoy segura de que encontrarás la inspiración.
Pero, dime, ¿por qué de cacahuete?
No sé, quizá sea el ying y el yang de lo dulce y lo salado.
La sorpresa, la violencia con que te destroza el paladar.
Me ayuda a centrarme. Hasta luego.
- ¿Maggie? - Dios mío...
- ¿Qué pasa? - Mira.
- Qué cosa tan fea. - Es un ácaro del polvo.
Esta cosa asquerosa, peluda y sin ojos.
Están en mi casa, están aquí.
Hay millones y millones. Y ni siquiera podemos verlos.
Pues me parece bien.
No lo entiendes, escucha.
"En una muestra de polvo de 1 g de un cojín de un sofá,
los investigadores contaron 6.893 ácaros de polvo. "
Y eso solo en 1g, imagina cuántos hay en un sofá.
¿Sabes que se comen las capas de piel que perdemos cada día?
- ¿De veras? - Es repugnante.
Al andar por la moqueta, los tenemos en los pies.
Al sentamos en el sofá, en las rodillas.
Y, en la cama, se suben por todo el cuerpo.
No te acostarás sin saber una cosa más.
Maravilloso. Gracias por el recital.
La mitad de Paganini y Beethoven... Debes estar agotado.
- No, podría tocar toda la noche. - Ya.
Pues este piloto tiene que irse a la cama.
¿Sabe, Sr. Minnifield?
Mi padre era primer chelo en la orquesta de Manchester.
No quería que fuera músico profesional.
Siempre estábamos peleándonos.
Las clases del sábado y la iglesia no le dejaban un fin de semana libre.
¿No me digas?
Y la verdad es que no ha sido fácil.
Los viajes, la búsqueda constante de trabajo,
la pérdida del público sinfónico...
Pero hay momentos como el de esta noche: una profunda...
Una experiencia trascendental, sentir que se ha abierto una puerta.
Todo gracias a ese instrumento, ese instrumento mágico.
Se lo aseguro, no había tocado tan bien en mi vida.
No me había sentido nunca tan musical.
Lo entiendo. Con buenas herramientas se hacen buenos trabajos.
Debo admitir que no quería venir, pero...
¿Qué hace?
Guardarlo. Será su hogar hasta que aumente de valor.
No puede hacer eso.
No puede guardar un instrumento así en una caja fuerte.
Vale un millón de dólares, no lo dejaré sobre la mesa.
No lo entiende. Hay que tocarlo, si no, pierde el tono,
se muere.
- Hay dos corrientes de opinión. - No, de verdad, es un hecho.
Es como las perlas; pierden el brillo si no se llevan puestas.
Te agradezco que vinieras, con lo ocupado que estás.
- Te he entretenido mucho. - No ha sido...
Añadiré 300 pavos a tus honorarios como agradecimiento.
- Te mantendrá afinado un tiempo. - Por favor...
Cuidado con las carreteras, están heladas en esta época.
- Sr. Minnifield... - Buenas noches, Cal.
¡O'Connell!
Hola. Lo siento, no te he oído.
- Estoy quitando los ácaros del sofá. - Ya lo veo.
Fíjate. Es una máquina increíble.
Las aspiradoras no quitan los ácaros porque se agarran a las fibras,
pero esta funciona de verdad. Lleva dos bolsas
para que los ácaros no vuelvan a salir.
- Muy bien. - Mira esto.
Las compré por catálogo: fundas de almohada.
Atrapan partículas de hasta una centésima de milímetro.
- Vaya. Está muy bien. - Sí.
Mira, el motivo de mi visita es que...
He pensado que...
Cuando viniste a la consulta el otro día,
te sugerí la idea de que saliéramos
y me parece que fue bastante inapropiado.
Para aquel contexto. Estabas ahí como paciente...
Deberíamos mantener nuestras vidas profesional y privada separadas.
Por eso...
Es...
Supongo que por eso estoy aquí ahora.
En oposición a allí. Ya sabes, aquí, en tu casa.
- ¿Qué intentas decir? - Lo que intento decir es...
¿Quieres salir conmigo?
Sí, claro.
- ¿Sí? - Sí.
Bien.
- ¿Podrías llevarte esta alfombra? - Sí, claro.
Ruth-Anne me dijo que me la guardaría. No puedo tenerla aquí.
- ¿En serio no la quieres? - Es exagerado,
pero ahí habrá como 250.000 ácaros,
cada uno excretando 20 bolitas fecales al día.
- No me digas más. Me la llevo. - Gracias.
- Bueno... - Bien. Adiós.
- Hasta luego. - Gracias.
- Buenos días, Sr. Minnifield. - Hola.
Me sorprende que no te hayas ido, la habitación se deja a mediodía.
- No te pagaré otra noche. - No se preocupe.
En realidad, he venido porque
quiero proponerle un negocio.
- Espero que sea de mente abierta. - Claro.
He estado reflexionando desde ayer por la noche y...
- He decidido comprarle el Guarnieri. - ¿Tú?
Sé que es un compromiso, pero solo se vive una vez.
¿Me estás diciendo que tienes un par de millones?
No. No del todo, pero...
He ahorrado algún dinero y, con una financiación creativa,
- ...podríamos llegar a un acuerdo. - Bien.
Tengo un piso en Anchorage que costó 56.000.
Ahora vale 62 o 63.000.
Solo quedan por pagar 35.000.
Esto no se lo dije: estoy muy unido a mi tío,
que posee una empresa de material eléctrico en Fénix.
Es un anciano, débil de salud y sin hijos.
Tengo razones parar creer que, cuando fallezca,
- ...heredaré mucho dinero. - Un momento, Cal.
No te ofendas, pero ¿qué me estás contando?
¿Que tienes un piso con un beneficio de 20.000
- ...y la ilusión de una herencia? - También está la Sinfónica de Seattle.
- Colaborarían, tienen un fondo. - Voy a pasar. Lo siento.
Sr. Minnifield, no es un terreno, no son 100 acciones de bolsa.
Es un Guarnieri del Gesù. Si no se toca, no tiene sentido.
Para mí tiene mucho sentido, Cal: 2.000.000 de dólares.
Perdona, he quedado para comer.
Podríamos llegar a un acuerdo contractual.
Algo así como que cuando toquen el violín, ponga en el programa
"Guarnieri del Gesù, cortesía de Maurice Minnifield".
Será un benefactor de la música en todo el mundo.
Yo ya he aportado mi granito de arena al arte,
soy fundador de la ópera de Anchorage
y este año he dado una beca de piano a un nativo.
He comprado el Guarnieri como inversión.
Y no hay más que hablar.
¿Te lo vas a comer o es para jugar?
- Hola, Chris. Hola, Shelly. - Hola.
Veamos... Creo que tomaré... Un Kir Royal.
- Marchando. - Gracias. Estoy de celebración.
En unas horas, los ácaros de mi casa habrán desaparecido.
- ¿De veras? - Sí.
Tengo un deshumidificador. Reduce la humedad un 30%.
Los ácaros no sobreviven a menos de 50.
- Kir Royal. - Estupendo.
Los ácaros del polvo... ¿No viven en los colchones?
Viven en todas partes: ropa, cortinas y hasta en la pelusa del ombligo.
- Pero se acabó. - Te da qué pensar, ¿eh?
- ¿A qué te refieres? - Sobre tu choza,
civilizaciones desconocidas, un universo paralelo...
¿No te preguntas qué habrá?
Madres, padres, universidades, supermercados...
Chris, solo son bichos.
Ya, pero quién sabe qué estructura sociocultural tienen
- ...en ese crisol microscópico. - ¿Universidades?
¿Tú qué crees que somos en el universo?
La tercera roca de una estrella entre millones de esta galaxia,
¿cómo sabes que no nos van a eliminar con un deshumidificador cósmico?
Podría haber un gigante en un bar de la Nebulosa de Cáncer
riéndose de nuestra destrucción.
- Chris. - ¿Qué?
- Nos vemos luego, ¿vale? - Vale.
- Hola, Holling. - Buenas tardes, Maurice.
- Tiene que haber de todo, supongo. - ¿Qué?
Hablo del violinista. No logro deshacerme de él.
Ya, hoy ha estado en el bar.
- ¿Sí? - Mientras te tomabas tu capuchino.
Me fijé en él porque no pidió nada. Solo se sentó detrás de ti.
Se fue un poco después que tú.
Después de lavada y secada, sigue oliendo a Shelly.
Hola.
- Estás muy guapa. - Gracias.
- Toma. - Estupendo.
Caramba.
Has hecho muchos cambios.
Sí, es un poco radical, pero ¿qué te parece?
Bueno... Tengo que reconocerlo, me gusta.
Es... Es muy espacioso.
Ya sabes. Muy minimalista.
Qué bien huele. ¿Es paella?
El secreto es no cocer mucho las gambas y usar mucho aceite de oliva.
Dejo el tuyo para la cena.
- Vale. - Bien.
- ¿Qué? - Aquí estamos.
Tú y yo.
- Nos ha costado llegar hasta aquí. - Sí.
Muchas montañas y valles.
- ¿Tabla rasa? - Tabla rasa.
- Sr. Minnifield. - ¿Qué demonios quieres?
Le traigo un regalo. Hace mucho frío, ¿puedo?
Es que no podía irme de Cicely sin mostrarle mi gratitud.
Es Glenn Gould, las "Variaciones" de Goldberg.
Opino que es el mejor intérprete de piano de Bach.
Pero no podía evitar tararear la música mientras tocaba.
Era un acto reflejo.
Volvía locos a los técnicos.
Si escucha atentamente la variación 9, se le oye...
- A lo mejor ya lo tiene. - Será mejor que se vaya.
Sí, no había visto lo tarde que se ha hecho.
Solo una cosa. ¿Puedo echar un último vistazo al Guarnieri?
- ¿Qué? - ¿Solo cogerlo?
- ¿Hacer unas escalas? ¿Un arpegio? - No.
Solo será un minuto y me quitaré de su vista.
- Llévese esto, la visita ha terminado. - Por favor, no puedo irme.
- No sin tocarlo. - No se lo diré dos veces.
Esto no está bien.
- ¿Quiere que lo eche? - No puede encerrarlo en una caja.
- Tiene que ser tocado. - ¡Largo!
Esto es una revelación. Quiero decir,
no tenía ni idea de que fueras adicta a "Dark Shadows".
Sí, cuando Barnabas secuestra a Maggie Evans,
le dije a mi madre que tenía anginas solo para verla.
¿De verdad?
Oye, Fleischman.
Maurice me regaló un buen coñac por mi cumpleaños. ¿Te apetece?
- Sí. - Estupendo.
Maurice entiende de coñac.
Debo decir que, para ser una primera cita,
- ...esto va sobre ruedas. - Sí.
Gracias.
- Fundas de plástico nuevas, ¿no? - Bueno, son...
Son un poco rígidas, pero son mejores que los ácaros.
- Claro, los ácaros... - Sí, por aquí no pueden pasar.
¿Es "Eternity"?
No, es "Caleche".
Huele bien.
El problema de todo esto de los ácaros no es la alergia,
es el saber que esas cosas andan por ahí subiéndote encima.
Sí, pero la cuestión es que no se le puede hacer nada.
- ¿Qué quieres decir? - Muchos seres viven en nosotros.
- ¿Sí? - Sí.
Somos anfitriones de muchas cosas:
bacterias, micrococos,
difteroides y estafilococos epidérmicos,
capas de pityrosporum que viven aquí, en el cuero cabelludo.
Y, hablando de ácaros, hay unos muy pequeñitos,
los ácaros foliculares, que viven en tus pestañas.
- ¿En mis pestañas? - Sí.
Si lo piensas, básicamente,
formamos parte de un gigantesco ecosistema.
Ellos son comida, nosotros también.
Estás preciosa.
- ¿Qué? - Tienes que irte.
- Pero ¿qué dices? - Es tarde.
Es muy, muy tarde y tengo que levantarme muy temprano.
- O'Connell, ¿qué dices? - Había olvidado que tengo que volar.
Tengo que volar de Cordova a Seward y luego a Kodiak.
Lo siento, Fleischman. Lo siento mucho. Es que...
Tengo que ducharme, ¿vale?
Buenos días.
- Buenos días. - Hola.
- No tendría dinamita, ¿verdad? - ¿Dinamita?
Sí, me está costando quitar el tocón de un árbol
y la dinamita podría ser la solución.
No tengo dinamita. Es ilegal venderla al público.
Por supuesto, es lógico.
En ese caso, me llevaré un...
- Un tubo de medio metro de largo. - Hola, Ruth-Anne.
- Hola, cariño. - Cuatro cajas de cartuchos de escopeta.
- ¿Del 12 o del 20? - Da igual.
¿Da igual?
- ¿Qué digo? Del 12, claro. - ¿No te queda salsa de mango?
- Tiene que estar con la mantequilla. - Y 1'5 m de alambre de ignición.
Voy a por él.
- ¿Bichos? - Están en la pelusa.
Son diminutos pero sé que los he visto.
Y habrán saltado sobre mí porque los tengo bajo la piel.
Yo no veo nada.
Sé que están ahí. Son pequeñitos.
- Está bien, echemos un vistazo. - Buena idea. Los verás.
Oye.
Lo de la otra noche...
Si pensaste que íbamos
demasiado deprisa, podías habérmelo dicho.
Soy un adulto, puedo soportar la verdad.
No. Me lo pasé muy bien. ¿Puedes darte prisa, por favor?
A mí me parece que está limpia.
Lo único que veo es tejido de fibra. Ni insectos, ni liendres...
- Ni trozos de cuerpos, ni antenas. - No es posible, tienen que estar.
Mira tú. Ya me dirás.
No lo entiendo. ¿Le pasa algo a tu microscopio?
- A lo mejor no hay bastante luz. - Venga...
No, los he visto, ¿vale? Los tengo bajo la piel, mira.
O'Connell, créeme, no hay ninguna señal de infección, ¿vale?
No hay pulgas, ni piojos, ni nada.
Los tengo bajo la piel.
De verdad. Míralo, están bajo la piel.
Escucha.
En este hemisferio, lo único que se mete bajo la piel es la sarna.
Y el síntoma es una hinchazón gris.
- ¿Y esta irritación? - Te estás rascando, ¿verdad?
- Sí, por eso te lo digo. Pica. - Es una neurodermatitis.
Te lo has provocado tú. Te lo estás imaginando.
- ¿Qué dices? - En realidad, tiene un nombre.
Parasitosis aprensiva.
- ¿Aprensiva? - Sí, y tienes que controlarla.
Tienes que darte cuenta de que es irracional.
- No te está atacando ningún parásito. - Sé lo que he visto.
Confía en mí. La gente se vuelve loca. Si no te lo quitas de la cabeza...
Me tienes preocupado. Es ridículo.
Tengo que irme.
Sr. Ingraham.
¿Sí? Un momento, ahora salgo.
- Muy acogedor. - Sí, solo serán un par de días.
Ha habido problemas con mi reserva del hotel.
¿Qué puedo hacer por ti?
Ruth-Anne no ha encontrado alambre pero sí este hilo de cobre de 12 mm.
- No sé, debería pensármelo. - Puede que haya que aislarlo.
No, no es eso. Es el proyecto en el que estoy trabajando.
Creo que es un gran error.
Verás.
Soy músico.
Bueno, soy violinista.
Y hay un filisteo que está haciendo una faena al mundo de la música.
Y tengo un plan para enfrentarme a la situación,
pero me temo que es excesivo. Es arriesgado y no sé si funcionará.
Lo entiendo. ¿Tiene una crisis artística?
Sí, supongo que sí.
"El tormento y el éxtasis".
- Exacto. - Me refiero a la película.
Charlton Heston hace de Miguel Ángel
y tiene una visión de la Capilla Sixtina,
pero el papa Rex Harrison no quiere ceder
y Chuck tiene que luchar con él para realizar el proyecto, ¿entiende?
La Creación de Adán, la Expulsión del Paraíso...
Pero, al final, Chuck gana.
Chuck triunfa y crea una obra maestra de arte.
Ya me acuerdo.
Siempre hay gente como ese papa.
Cumplen una función, claro, nos subvencionan,
pero no crean nada.
Y no debe permitírseles que impidan crear al artista.
Exacto.
- Gracias, muchas gracias. - Es mi trabajo, estudio para chamán.
¿De verdad? ¿Cuánto es el alambre?
Hola, Chris.
- Maggie, has venido. - Sí.
Maggie, April. April, Maggie.
- Hola. - Hola.
- ¿Quieres una cerveza fría? - No, gracias.
Bueno, ¿qué pasa?
Quería que fueras la primera en verlo.
No podría haber esculpido a April de no ser por ti.
- ¿Por mí? - Sí.
Yo miraba a April y... No sé. Era tan amorfa, ¿sabes?
Era un jaleo increíble.
- Un caos. - Sí.
Mi impulso creador no podía concentrarse en nada
hasta que hablé contigo. Me diste la clave.
Me diste la pauta para realizar la obra.
¿Estás lista?
- ¿Un ácaro? - Exacto.
- Pensaba que serías tú. - Yo soy lo que no se ve.
Estoy implícita.
Sí, es como "Pájaro en el espacio", de Brancusi.
Él no hizo el pájaro,
hizo el estado del pájaro, el vuelo. Por eso he hecho el ácaro.
No he hecho a April, sino el estado de April.
Si lo piensas bien, es el estado de todos, ¿verdad?
¿Un ácaro es nuestro estado?
Es la metáfora perfecta de la condición humana.
La vida es...
La vida es sucia, insana. Es nacimiento, sexo, tracto intestinal.
Un gran desorden pegajoso, gelatinoso e insalubre.
- Amén. - Amén es perfecto, inmejorable.
Es lo de "polvo eres", gusanos que entran y salen...
Y, aunque lo sabemos, andamos el camino, vivimos la vida.
Somos como una pandilla de niños.
Saltamos a un charco de barro enorme
y nos lo restregamos por la cara, por el pelo
y luego hacemos unas gloriosas tartas de barro.
Eso somos.
- Hola, Sr. Ingraham. - Hola.
- ¿Le sirvió el hilo de cobre? - Perfectamente, gracias.
He estado pensando en su problemilla.
- ¿Ha visto "El cantor de Jazz"? - ¿Qué?
Al Jolson quiere cantar música popular,
pero su padre quiere que siga sus pasos y sea chantre.
Lo siento, pero tengo mucha prisa.
Claro.
¡Has intentado matarme!
- Apártate, Maurice. - ¡El imbécil quería matarme!
Tiene derecho a un abogado.
- Querías matarme. - ¿Qué podía hacer?
Iba a destrozar un Guarnieri del Gesù.
- ¡Lo sabía! - ¡Basta, Maurice!
- Quieto ahí, tranquilo. - Ha volado mi coche conmigo dentro.
- ¡Es personal! - Ponga las manos sobre el coche.
Lo metió en una caja fuerte. ¿Qué podía hacer?
Un Guarnieri del Gesù.
Andando.
¿Qué le sirvo, amigo?
- Dos dedos de coñac, solo. - Marchando.
- Lo tiene a las dos. - Gracias.
Por los buenos tiempos.
Usted...
- ¿Sí? - Usted es un ácaro.
- Como si no lo supiera. - ¿Qué hace aquí?
Ya lo sé, mi mujer me matará cuando me huela el alcohol.
Pero menudo día.
Han hecho a Paul Dunlap gerente de células cutáneas.
Yo llevo 15 años en la compañía, el doble que Dunlap.
Sí, mis comisiones han bajado un poco,
pero que usen tanto la esponja nos perjudica a todos.
Por si fuera poco, he descubierto que mi hijo Jerry
ha suspendido Navegación sobre Moqueta.
¿Cómo se puede suspender Navegación sobre Moqueta?
Así que está Ud. casado y tiene un trabajo e hijos.
¿Hijos? 32 hijos. Y 26 aún están en casa.
Edie está como loca porque todos están enfermos.
Anoche nuestro "anfitrión" echó insecticida por todo el rodapié.
- ¿Puede creérselo? Insecticida. - ¿No me diga?
- Gracias a Dios no ha muerto nadie. - Es espantoso.
Desde entonces, la pequeña tiene pesadillas y llora cada noche.
Pobrecilla.
Pero ¿qué vas a hacerle? Aceptar lo bueno y lo malo.
Tienes que salir de la pelusa cada día,
poner dos pies tras los otros e ir adelante.
- Buenas noches, Maurice. - Barbara.
- Tengo que rellenar el informe. - Pasa, por favor.
Siento lo de esta mañana. Se me subió la sangre a la cabeza.
Supongo que habrán metido al sinvergüenza entre rejas.
El Sr. Ingraham está bajo pruebas psiquiátricas.
Genial. Alegará locura transitoria y algún juez despistado
le enviará a una loquera a hacer canastos.
- Me gusta menos que a ti. - ¿Quieres tomar algo?
- Aún me queda de tu Crown Royal. - Estoy de servicio.
- ¿Cuánto hace que le conoces? - Dos semanas.
- ¿Te ha atacado alguna vez? - No.
- ¿Te ha amenazado físicamente? - Si es una florecilla.
Se asustaría hasta de su sombra. ¿Qué?
He hablado con varios amigos suyos. Todos le describen igual.
Una ex novia ha dicho que era un perfecto caballero,
el compañero ideal.
El viola de su cuarteto ha dicho que jamás levanta la voz.
Maldito loco. ¿Te imaginas perder la vida por esto?
- Es el típico crimen pasional. - ¿Qué quieres decir?
Un hombre ama a su mujer pero teme que no le quiera y la sigue a un motel.
Ella está con su amante.
El marido, normalmente un hombre muy educado,
los mata en un furioso ataque de celos.
¿Qué analogía es esa? Son todo personas.
- ¿Y? - Esto es por un maldito violín.
Es una forma de verlo. Gracias por tu cooperación.
- ¿Cómo estás? ¿Estás bien? - Sí.
Tenías razón, Fleischman.
- ¿Sí? - Sí.
Todos formamos parte de un ecosistema gigantesco.
- ¿Para eso me has llamado? - Escucha. ¿Lo oyes?
- ¿Qué? - La vida.
La vida está en todas partes.
La Tierra palpita con ella. Es como música.
Las plantas y las criaturas, las que vemos y las que no,
todo es una sinfonía palpitante.
- ¿Te has librado de la obsesión? - Estamos todos juntos.
¿Quieres saber por qué te he hecho venir?
Sí.
Te he hecho venir por esto.
Espera los domingos con ilusión.
Si se porta mal, le decimos que no le traerá más el violín.
Mejora rápidamente.
Toma su medicación, participa en la terapia de grupo...
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