Date prisa, vamos.
¿Estás sorda o qué?
Hablas en francés.
- Más o menos. - ¿A qué esperas? Vamos.
- ¿Eres canadiense? - Tira, idiota, vamos.
¿Por qué me insultas? No tienes motivo.
Conduce, te he dicho, tira.
- No sé conducir. - ¿Qué?
Que no, no sé conducir.
- Adelante, o te la cargarás. - Vale.
Vale.
No fuerces las marchas.
- Presta atención. - Lo estoy intentando.
- Lo hago lo mejor que sé. - Espabila.
DOCTOR EN ALASKA 5x12 "SR. SANDMAN" Subtítulos subXpacio
"Chris por la mañana" en K-Oso,
el único signo de vida en la A.M.
Espectáculo precioso en la ionosfera.
Gentileza de la Srta. Aurora Boreal.
El sol debe de estar preparando una tormenta magnética.
Está causando estragos en la recepción.
Uno solo debe relajarse, tomarse un café,
y disfrutar de las canciones.
- Maurice. - Hola, chicos.
Estáis de suerte, tengo las entradas para "Los Miserables".
- Estupendo, ¿qué te debo? -75.
Te llevamos a Anchorage.
No, gracias, paso.
Tenemos sitio de sobra.
No lo entendéis, es Anchorage, no Cicely.
Ahí tengo aliados políticos, socios...
Si me ven con vosotros,
creerán que apoyo vuestro estilo de vida.
- Como quieras. - Gracias por las entradas.
De nada.
Y...
Si empezamos la psicoterapia, deberás decir algo.
Quizá si pudieras romper el hielo.
Ya te lo he dicho, este no es mi campo.
Se me dan bien los electrolitos y los eosinófilos.
Pero esto va de psiquiatría, ¿me entiendes?
Es una ciencia tan blanda, ¿me entiendes?
Podrías reconsiderar lo del psicoanalista de Cantwell.
No quiero contarle mis secretos a un extraño,
y menos a 85 dólares la hora.
Con el embarazo, no puedo ir cada dos por tres.
Tienes que ayudarme.
No puedo llevar un restaurante si no puedo ver ni oler la comida.
Bien, de acuerdo,
probaremos la terapia rogeriana.
- Eso suena bien. - Veamos...
¿Cuándo empezaron los problemas? ¿Hace una semana?
Acababa de instalar un cambiador para el bebé
y me serví un vaso de leche antes de ir a la cama.
Al abrir la botella, el olor hizo que se me cerrara la garganta.
- ¿El olor de la leche te dio náuseas? - Así es.
Y al ver los huevos fritos tuvo el mismo efecto.
Ahora, toda la comida me lo provoca.
- No sé qué haré. - ¿Es un dilema lo que harás?
Sí.
No puedo comer nada.
Tengo miedo.
¿Qué es lo que te da miedo?
Joel, ¿soy yo o repites todo lo que estoy diciendo?
Seguro que encontramos algo que le guste.
- Llego tarde a la comida. - Desde luego.
¿Qué le parecen estos de talón abierto en satén?
Bueno, veamos.
No, me hace grande el pie.
¿Sabe qué le digo? Que tengo algo muy especial.
¿Qué le parece?
- Debe de estar de broma. - ¿No quiere probárselos?
- Me mataría. - Por favor, Marian.
No me llamo Marian.
Muy bien.
Desde la última vez,
has estado a la defensiva con la terapia asociativa.
He pensado que podríamos intentar algo más tradicional.
Un enfoque freudiano.
- He oído hablar de ello. - Bien,
¿por qué no te tumbas?
¿Cuál sería el significado de comer?
¿Perdona?
¿Qué es comer?
Que me entra hambre y como.
Bueno, sí.
Superficialmente sí, en un nivel de subconsciente tú...
- No te entiendo. - De acuerdo.
¿Que haces primero cuando comes?
- Pues abres la boca, ¿no? - Sí.
Que es un orifico, ¿de acuerdo?
Insertas algo en el orificio,
¿sí?
Y lo masticas,
lo aniquilas.
De acuerdo, hay otra forma de verlo.
Cuando comes, pones algo extraño
dentro de ti.
Esto podría no ser seguro, no ser limpio
y hacerte vulnerable.
- Entras en un terreno personal. - Es el quid de la cuestión.
- En fin, dame un minuto. - De acuerdo.
¿Ha llegado "Metodología de la Psicología Clínica"?
- Caray. - ¿Tiene problemas?
No son problemas, supongo que estoy estancado.
- Pruebe con los sueños. - Es un tópico, ¿no?
Freud dijo: "Es la carretera hacia el inconsciente".
Ahí hay uno que no puede hablar con objetividad de los orificios.
Hasta ahora evité el análisis de los sueños.
No está de acuerdo con mi enfoque.
Pero
el subconsciente se comunica con nosotros así.
Nos puede decir cosas sobre la lucha interior de un paciente.
Freud pudo saber a través de los sueños de la Srta. Y
que quería engendrar los hijos de su carnicero.
- Así que... - Últimamente no he soñado mucho.
¿Qué?
- Desde que la aurora enloqueció. - Imposible, todos sueñan.
Lo siento, el teatro está cerrado.
Quiero tocar sus pies, así que saco
los de tacón negros de 10 cm.
El bote no está bien, ¿quién no ha puesto?
Estoy desesperado para ponérselos en sus pies,
y ella no quiere saber nada y se marcha.
Entonces, empiezo a frotar el zapato.
A Ron le van los zapatos. ¿Hay algo más?
- Erick, ¿qué vas a hacer? -50 centavos.
Es solo un objeto fetiche vulgar.
Me gusta pensar que soy más original.
Chris.
- No voy. - También tengo sueños extraños.
Estaba en ese juego de niños, Candyland, ¿lo conocéis?
Y me zampaba un árbol de caramelos de menta.
- Y no paro de comer. - Qué raro.
Los sueños que tenéis no son vuestros.
- ¿Qué? - Mirad,
Walt me dijo que la última vez que la aurora se volvió loca,
soñó que entraba en una sala de juntas,
con camisa y corbata y sin pantalones.
El director general lo había contratado como guía.
Esa era su pesadilla recurrente.
Se puso histérico, empezó a preguntar
y se ve que Blake soñaba con las trampas de Walt.
¿Estamos jugando o de palique? ¿Qué vas a hacer?
Espera un momento,
¿estás diciendo que Walt tenía el sueño del ejecutivo
y que Minnie tenía el suyo?
- Así es. - Venga ya.
¿Qué crees que mueve la materia gris? La electricidad.
Ondas cerebrales haciendo surf en empalmes sinápticos.
- Stevens. - Si la radio se peta por el sol,
¿por qué no tu cerebelo? Es solo cuestión de recepción.
Ha habido un cruce de señales. Lógica aplastante.
Es interesante, pero no creo que sea fisiológicamente posible.
Erick, ¿qué vas a hacer?
- ¿Adónde? - Place Royale, deprisa.
- Attention, ¿no ves el coche? - Sí, veo el coche.
- Había sitio de sobra. - Ve más deprisa.
¿Más deprisa? Paso del límite. ¿Quieres que nos matemos?
Eres una cobarde. Me das vergüenza.
¿Vergüenza?
- ¿Por qué? - Tengo mis motivos.
- ¿Quién eres tú? - Estás loca, soy tu padre.
¿Mi padre?
- Tú no eres mi padre. - Cuidado, mira adelante.
Nora y yo iremos de vacaciones a La Habana.
Me he enterado de que Castro ha nacionalizado el Tropical.
No querrás ir a Cuba, Bruce, todos van con pistolas y uniformes.
No se come una paella decente.
Disculpa, querida.
¿Qué?
No te lo vas a creer.
Dos huevos con patatas. Ahora vuelvo con el café.
- ¿Aún tienes ganas de potar? - Me las arreglaré.
Los tres primeros meses
visitaba la taza del váter cada mañana.
- El bicarbonato y la leche van bien. - Shelly, no me hables de leche.
Lo siento, cielo.
Por cierto, debemos decidir la sillita del bebé.
Me inclino por la Combi Legend, tiene ruedas grandes.
Le he prometido un café a ese hombre,
hablaremos más tarde.
Fue tan mezquino.
Estaba sentada en un coche y no paraba de insultarme.
Me decía que condujera.
"Roule, roule, vas-y".
¿Ves? En este sueño, era taxista.
Sí, pero me daba miedo conducir.
Empezó a llamarme "imbécil", "cobarde", "negada".
- ¿Y quién era el hombre? - No lo sé.
No lo había visto nunca, decía que era mi padre.
- Maggie. - Estoy bien, gracias.
¿Cómo era el hombre del sueño?
Era de pelo rubio,
con unos ojos bizcos y antipáticos.
¿No tendría un lunar en la cara? ¿Por aquí?
Sí, creo que sí. ¿Cómo lo sabes?
Mon père.
- ¿Qué? - Ese hombre era mi padre.
Has soñado mi sueño.
Vaya.
Algunos indios de Dakota del Norte creen que
la aurora boreal es el fuego de los guerreros
que cocinan a sus enemigos en ollas enormes.
En cambio, los inuit
creen que es un espíritu con malas pulgas,
dispuesto a abalanzarse, sacarte los ojos o cortarte la cabeza.
Otros indios de Alaska dicen que no es tan malo.
Si le silbas a la aurora dicen: "Bailará a tu son".
Es absurdo.
Dijiste que querías analizar mis sueños.
No las febriles fantasías nocturnas de la Srta. O'Connell.
- Él dice que son sus sueños. - Tuve los mismos de joven.
¿Chris te ha convencido? ¿Es idea suya?
- ¿Por qué eres tan rígido? - Escuchad lo que estáis sugiriendo.
Es imposible que tengas sus sueños. Lo siento.
Aparte de la metáfora de Chris, el cerebro no es la radio.
Las ondas mentales no saltan buscando un receptor.
La olla es una unidad autónoma.
- ¿No pueden escaparse? - Holling,
ya es malo que me hayas forzado a ser tu psicoanalista.
Y te burlas de la poca ciencia que hay en este campo.
Este pequeño truco tuyo es muy representativo.
Me alegra, está claro que me he acercado a algo.
Te hace sentir incómodo, porque no quieres enfrentarte.
Y diriges la atención a esta fantasía totalmente ridícula.
Tú lo sabes todo, ¿verdad?
No, pero animándole, le saboteas su terapia.
- Joel. - Mira, lo siento, eso es todo.
No te trataré en estas condiciones.
Ve a casa, piensa en lo que he dicho
y cuando estés listo, estaré más que dispuesto a verte.
- Chicos. - Maurice.
Un sándwich de cecina, sin ensalada, por favor.
Marchando.
- ¿Qué estáis mirando? - Nada.
Lo que necesita la ciudad es una buena zapatería.
De zapatos de mujer.
Algo más elegante que botas de nieve y zuecos.
Eso es: alpargatas, zapatos de salón
y de tacón alto.
¿No te dejarías algo en casa la otra noche?
- No. - Ron encontró este sueño,
pensó que quizá sería tuyo.
Si es una broma, no me hace gracia.
¿De verdad? ¿Estás seguro?
Ya conoces el dicho: "Zapato que aprieta... ".
Quietos los dos.
Creéis que sabéis algo de mí.
Perdona, no pudimos resistirnos.
- Calma, no se lo diremos a nadie. - ¿Decir qué?
- Todos tenemos pequeñas fantasías. - No pasa nada.
Sean cuales sean vuestros sueños porno, no tienen nada que ver conmigo.
- Lo que tú digas. - Tranquilo, Maurice.
Escuchadme, no soy el pervertido de la ciudad, sois vosotros.
Está cerrado.
Son las 12:00, está...
Joel.
¿Qué haces levantado?
¿Y tus zapatos?
Te morirás de frío.
- ¿Podría darme unas tartas? - ¿Qué?
¿Podría darme unas tartas?
Joel, ¿qué te pasa?
Joel.
- ¿Qué me pasa? - Estabas sonámbulo.
Ruth-Anne,
- ...yo no soy sonámbulo. - Por suerte no te has congelado.
¿Tienes algo congelado?
Mi Mathew solía ser sonámbulo de pequeño.
Una vez salió y lo encontré sentado en el columpio del vecino.
Ruth-Anne, no. Esto es raro, muy raro.
¿Aún quieres las tartas?
- ¿Qué? - Dijiste que querías tartas.
- Caray. - Vamos, te llevaré a casa.
- ¿Holling? - Sí, Shelly.
¿Qué pasa? ¿No puedes dormir?
Sí que me he dormido, pero me ha despertado el estómago.
Los chiles no me han sentado muy bien.
- Habrás tenido sueños horribles. - Sí,
pero no creo que fueran míos.
- ¿No? - Estaba
soñando que iba en canoa por el Lago St. Pete,
en vez de un remo, solo tenía una espátula.
Dave.
- Vuélvete a dormir. - ¿Y tú qué?
¿Y soñar con la primera mujer de Dave? No, gracias.
Ha llegado otro libro: "El yo sin descubrir" de Jung.
Cuando empecé con esto, no creí que lo usaría para mí mismo.
Pero estos sueños, otra vez,
Anoche... Estoy obsesionado con los dulces.
Tengo visiones que me dan vueltas, bombones, caramelos...
Es ridículo.
Aquí hay un capítulo sobre los símbolos.
Enanos, serpientes, dientes, periquitos...
¿Qué quieren decir los dulces?
Puede que los dulces solo sean dulces.
¿Qué?
En invierno, sueño con frambuesas.
- ¿Sí? - Me gustan las frambuesas.
Pero no es la época.
No lo entiendo.
Las quiero, pero no puedo tenerlas.
¿Así que te sientes privada?
¿Lo que estás diciendo es que me siento privado de dulces?
No, Marilyn, puedo comerlos cuando quiera.
Además, ni siquiera me gustan. Es lo más extraño.
A mí me gustan más las cosas saladas.
Cacahuetes, pepinillos, cosas así.
- ¿Qué? - Timmy Newstrom.
Sí, el hijo de Helen. ¿Qué pasa?
Dijo que no podía comer dulces.
Sí, es diabético, debía bajarle el nivel de azúcar.
Se siente privado.
Ya lo entiendo.
Has hablado con Chris y dices que tengo los sueños de Timmy.
Tiene gracia.
No es que no pueda seguir tu razonamiento,
pero ir a medianoche a la tienda de Ruth-Anne a por dulces y menta.
De ahí a concluir que sueño lo de un niño de 9 años...
Tiene 8.
Las últimas noticias sobre sueños.
El sueño de Tanya McAllister, perseguida desnuda
por una bandada de cuervos, lo ha reclamado Dee Dee George.
Dice que tiene el mismo sueño en su aniversario de boda.
Felicidades, Tanya. Estoy fuera de la K-Oso
con Walt Kupfer,
que tiene un sueño enigmático.
Le pasaré el micro para que os lo cuente.
Gracias, Chris.
Sueño que subo por las escaleras de una torre.
Parece un minarete y sigo subiendo y girando
y me levanto agotado por la desesperación.
- Sí, me lo creo, Walt. - No puedo volver a dormir,
la sensación me dura todo el día.
Quería preguntar al que le pertenezca el sueño:
¿Alguna vez llegó arriba?
Las líneas están abiertas por si quieren ayudarle.
- Walt, buena suerte, colega. - Gracias, Chris.
Es un minarete, una torre retorcida e infinita.
Una torre, sensación de inutilidad.
Hola.
¿Puedo ayudarte?
Tomaré esto como un "sí". Espera.
Me recuerdas al chiste de un mecánico que va al psiquiatra.
Y le dicen: "Métase debajo del sofá".
Y el del tío que va al psiquiatra y dice: "Nadie me hace caso".
Y le dicen: "El siguiente".
De acuerdo, mira...
Me gustaría que Holling y tú volvierais.
¿Has cambiado de opinión?
Qué puedo decir. Hay muchos fenómenos sin explicar.
La luz subatómica está compuesta de partículas y ondas.
Eso es imposible, pero en este caso sí.
Aerodinámicamente, la abeja no debería volar.
Y milagrosamente vuela.
- Puede que sueñe lo de Holling. - Puede que sí.
Lo importante es que él lo cree así, y si interpretarlos le ayuda,
¿quién soy para negárselo?
¿Qué me dices?
¿Sabes el del psiquiatra que va por un pasillo y se encuentra a otro?
El segundo psiquiatra dice: "Hola". Y el primero piensa:
"¿Qué habrá querido decir?".
Los negocios van fatal.
Normalmente hay japoneses que vienen para la aurora.
Pero el Nikkei ha bajado y estamos a un 60% de ocupación.
- Tú hablas, Ron. - Voy.
Si no es por los de Santa Fe, enero hubiera sido un desastre.
- Voy. - Voy.
-50 centavos. - No.
Veo tus 50 y subo otros 50.
Espera, no puedes.
- No puedes ver y luego subir. - ¿Por qué no?
Son las reglas del juego.
No, nadie ha dicho nada sobre ver y subir.
Las reglas siempre han sido así.
¿Joel? ¿Chris?
Nadie ha dicho nada de eso.
Dejemos que Spin y Marty se salgan con la suya.
-50, chicos. - Es demasiado para mí.
- Tres nueves. - Caray.
¿Tienes una racha de suerte esta noche?
No está mal.
Pero normalmente a ti y a Erick os suele ir bien.
¿Qué?
Que cuando hacemos un póquer alto os repartís el bote.
¿Qué insinúas, Maurice?
Digo que estos años de convivencia os han dado la oportunidad
de crear un sistema de señales.
Chicos, venga,
una partida a siete cartas. Apuestas salvajes.
- Sí. - ¿Dices que hacemos trampas?
Es evidente.
Erick. No lo dirás en serio...
Claro que sí.
Hemos jugado con profesionales, no nos rebajaremos a esto.
Caballeros.
En el sueño, el perro, que a veces es una batidora,
se convierte en un francés exigente.
¿Y tú crees que ese hombre podría ser tu padre?
No tengo la menor duda.
Aunque me diera la vida, Jean Jacques era amargado y vicioso.
Ya veo. Y cuando
ese perro medio batidora te dice que conduzcas,
¿cómo te hace sentir?
- Estoy aterrorizado, ¿verdad? - Sí.
Mis pies casi no alcanzan los pedales
y no veo por encima del volante.
¿Eres anormalmente bajo?
- ¿Un enano? - No.
- Tengo 10 años. - ¿Tienes 10 años en el sueño?
- No, en la vida real. - No lo entiendo.
Mi padre me hizo conducir de niño, decía que usar el embrague
le perjudicaba la rodilla.
Me obligó a ser su chofer.
¿Lo entiendes? Chofer. Taxista.
¿Estás diciendo que esto sucedió de verdad?
No olvidaré la primera vez al volante.
No sabía qué hacer.
Simplemente me gritaba, me insultaba.
Me dijo que se avergonzaba de mí.
Te debiste sentir tan poco querido.
Por favor, de verdad, no puedes inducirle a eso.
Es muy interesante, pero no veo la relación con tu aversión.
Creo que deberíamos centrarnos en un desencadenante emocional.
No sé mucho de esto, pero lo del padre es muy importante.
Tú estás aquí para informar sobre los sueños.
Estoy a punto... Digo, está a punto de ser padre.
- Creo que tiene que ver. - O'Connell.
He estado pensando en ello.
¿Y si me convierto en un padre horrible como el mío?
¿Lo ves?
Ya es la hora.
Buenas tardes, Maurice. Nadie compra pan de hinojo.
Pensé que le gustaría a los cuervos.
- Estás muy callado. - El mundo va de mal en peor.
¿Por qué?
Los desviados lo dominan.
- ¿Desviados? - Sí.
Los maricas, por ejemplo.
No hace mucho, si eras ligero de cascos,
te sentías avergonzado, no te anunciaban,
mentías a la junta, te escondías en el armario.
Supongo que sí.
Míralos ahora. Están adoptando niños,
tienen los beneficios médicos de un cónyuge,
Ron y Erick se pasean cogidos de la mano como Ginger y Fred.
Ni los pájaros lo quieren.
¿Sabes lo más denigrante de esto?
Que lo aceptamos.
Qué coño, hasta yo lo estaba aceptando.
¿Y por qué no?
Porque tiene que haber un tope. Una frontera.
Si estás hablando de sexo entre adultos,
no podría estar menos de acuerdo.
Esto es sexo, Maurice. Sexo.
- ¿Y? - No comportamiento en la mesa
ni procedimiento parlamentario.
El sexo no es la civilización, es la jungla.
Es un impulso oscuro, misterioso, irrefrenable
y primitivo.
Así que deberíamos arriesgarnos.
¿Cualquier cosa es aceptable?
Soy vieja para preocuparme de lo que es o no aceptable.
Mientras nadie salga herido, déjalos.
Es algo humano, la jungla está dentro de nosotros.
Tenemos anhelos y necesidades y deseos.
Aunque puedan parecer extraños.
Si te paras a pensarlo, todos somos creativos,
cocinamos nuestras fantasías, es como una especie de poesía.
- ¿Poesía? - En cierto modo.
Deja que te pregunte algo. Hipotéticamente, digamos,
que hace años que conoces a un hombre,
que es líder en su comunidad.
Digamos que descubres que tiene fantasías sobre
ropa interior femenina, uniformes de enfermeras y zapatos.
¿Me estás diciendo que te evocaría algo distinto?
Cielo santo, no.
- ¿Sabes qué dijo Oscar Wilde? - Estupendo, otro marica.
Dijo: "Nada humano me es extraño".
Eso no lo decíamos en el cuartel de Perris Island.
Quiero mi cena.
El guiso casi está y hay limonada en la nevera.
¿Limonada? Quiero una cerveza.
¿Qué es?
- ¿Qué haces? - Sándwich de ternera, no me gusta.
- No lo toques. - Es repugnante.
No es feo ni asqueroso. Es inteligente y amable y honrado.
¿Estás loca? Es un sándwich horrible.
Es mi hijo.
Y si le pones la mano encima, te dejaré.
Te lo juro, me lo llevaré y te dejaré.
¿Qué pasó luego?
La casa se convirtió en barco,
los que hay en el Sena, los bateaux mouches.
Yo estaba con esta amiga
y nos encontramos a dos tíos guapos en la Provenza.
- No creo que esta parte sea mía. - Pero hasta entonces.
El hombre es desde luego mi padre,
pero la situación es nueva.
Y nunca he tenido este sueño.
- ¿Por qué llevabas un vestido? - Yo llevaba un delantal también.
¿Un delantal?
Con florecitas, de diferentes colores.
- Ma mère. - ¿Qué?
El delantal de mi madre.
No eres yo en el sueño, eres mi madre.
¿Estamos llegando a alguna parte? Creo que tú eres el sándwich.
Sí, porque dije: "Ese es mi hijo".
La mayoría de mi niñez me sentía tan bajo, tan poca cosa,
- ...como un sándwich de ternera. - Tu madre no lo pensaba.
Creía que eras inteligente y amable.
¿Qué significa esto?
Hay la teoría de que eres todos los personajes de los sueños.
Que, de hecho, eres tú mismo.
¿Soy mi padre, soy mi madre, soy un sándwich de ternera?
Bueno, es que es una teoría.
- ¿250 dólares a "Arado y fogón"? - Los nuevos morillos para la suite.
- Claro. - Ya voy.
Buenas noches, ¿puedo entrar?
Sé que os gusta el whisky de malta. Es uno de mis favoritos.
Lagavulin, 16 años.
Tiene un sabor ahumado. Pensé que os gustaría.
Gracias.
La otra noche me comporté como un patán.
Os acusé de hacer trampas sabiendo que no era cierto.
No tengo excusa para mi comportamiento.
Tenía otras cosas en la cabeza.
- Sí. - Bueno,
eso es todo.
Maurice,
¿por qué no te quedas y tomas una copa con nosotros?
- No, quizá en otra ocasión. - Bien,
en otra ocasión.
Caballeros.
Lo siento, sé que no puedes soportarlo,
pero estoy muerta de hambre.
Comí tres empanadillas, con judías y queso extra.
Y no aguanté hasta la cena. A las 16:00, otro ataque de gula.
Codillo y chucrut, puré de patata y un batido de chocolate.
Sé que me estoy pasando, pero no lo puedo evitar.
Esta noche el bebé está haciendo el pino.
¿Shelly?
Creo que empezó con la leche. Con la leche.
- ¿Tu cosa con la comida? - Claro, la leche.
¿De dónde viene la leche?
- Vacas. - De las madres.
Ellas hacen la leche, es la esencia de la maternidad.
Si ese tío, Freud, tiene razón, va de eso.
Debo encontrar a Joel. Debo decírselo.
- ¿Lo de la leche? - Vuelvo enseguida.
Saca los catálogos, decidiremos lo de la sillita.
Joel.
¿Sí?
- Creo que ya sé lo que pasa. - ¿Sí?
Eso de las sesiones tuyas me ha llevado hasta mi madre.
- ¿Sí? - Sí.
¿La aversión a la leche es la clave?
- No, no lo sé, quiero decir... - Apartando la leche,
la estaba apartando a ella.
¿Dices que estabas rechazando a tu madre?
Sí.
La rechacé.
Pensaba que era débil,
porque mi padre la infravaloraba y la maltrataba.
Todo este tiempo tenía miedo de parecerme a mi padre.
Pero no tiene que ser así.
Puedo ser como mi madre.
Puedo ser generoso y amable.
Puedo ser bueno con mi hijo.
- Y no como mi... - Holling, mira...
- Lo has conseguido. - Bueno.
Me has curado.
Bueno...
Mira.
¿Ves?
Gracias, Dr. Fleischman.
"En el estado de lucidez alucinada no solo vieron sus sueños,
algunos vieron los sueños de otros".
Eso es de Gabriel García Márquez en "Cien años de soledad"
y hay precedentes de intercambio onírico.
Quiero decir: ¿Será así ahí fuera?
Quizá soñemos siempre los sueños de otros.
¿Será el subconsciente colectivo?
¿No son tus miedos, mis miedos?
¿No son tus deseos, mis deseos?
¿No bebemos todos de la misma copa?
Carl Jung decía esto al respecto:
"Toda consciencia se separa, pero en sueños somos
un hombre universal, real y eterno que habita en la noche primitiva.
Ahí sigue siendo eterno y lo eterno está en él.
Indistinto de la naturaleza y carente de todo ego,
de esas profundidades que lo unen, emerge el sueño,
siendo infantil, grotesco o inmoral".
- Fleischman. - ¿Qué quieres?
¿Qué te pasa?
- Holling dice que le he curado. - Genial.
No le he curado. No he hecho nada.
Tú lo viste, estuve fatal.
Bueno, yo no diría eso.
En general, estuviste bastante bien.
Cierto.
Estabas tanteando el terreno, la psiquiatría no es tu fuerte.
Además, dijiste que eras subjetivo, o algo así.
Sí, puede que lo dijera,
solo que esa no es la razón.
Las palmas sudan.
No quiero saber cosas de la gente. No quiero.
¿Qué cosas?
Cosas personales, cosas íntimas.
Que el padre de Holling abusó de él.
Como consecuencia, tiene miedos, ira e inseguridades.
Es muy desagradable.
Sí, lo sé.
Quiero decir,
sé que puedo con un montón de cosas:
infecciones parasitarias, lesiones traumáticas, arterio-esclerosis,
pero esto es...
Quiero pensar que la gente es feliz.
Aunque pueda sonar ingenuo.
Si te quedas más aquí, se te congelarán las ideas.
¿Quieres venir a mi casa a tomar té?
- Sí. - Vamos.
Ripeado para subXpacio y TusSeries