DOCTOR EN ALASKA 4x23 "SANGRE Y BARRO" Subtítulos subXpacio
Es extraño. En lo peor del invierno, con un frío que hiela las palabras,
crees que no volverás a oír al petirrojo o a ver flores.
Un día te despiertas y premio.
La luz que se filtra por la persiana es suave y rosada,
y el aire frío de la mañana ha perdido su mordedura.
Ya es primavera,
ya hay lodo en las calles y mosquitos por todas partes.
Por cierto, falta poco para el Festival del Mosquito,
que promete ser una fiesta brutal.
Los vinateros prevén un gran beaujolais tras una casi perfecta temporada.
La K-Oso contribuirá con trufas.
Habéis oído bien, esas joyas sensuales de la tierra:
trufas negras de Alaska.
El repleto bolsillo del Sr. Minnifield ha comprado un gran cerdo trufero.
¡Y la caza empieza mañana!
¿Sabes?
Este invierno me ha parecido espantoso.
El frío entumecedor, la falta de Sol...
Ha sido insoportable. Hasta recé.
Recé en febrero por una primavera que aliviase este
opresivo, tenaz y oscuro invierno. Gracias.
¿En qué pensaba? He perdido la cabeza.
¿Cómo olvidarse de los mosquitos? Son el bicho nacional de Alaska.
Es imposible salir sin que te asalten y te dejen seco.
Y se te cuelan en casa por la chimenea y las gritas de la pared.
Escucha.
No me lo puedo creer.
No hay sonido más horrible para el oído humano,
ni una alarma de incendios a medianoche,
ni el sonido de un misil que se aproxima.
¿No ves? Fíjate, eso es mi sangre. Mi sangre.
Debería estar en mis venas, oxigenando mis tejidos.
- ¿Qué llevas en el cuello? - Ajos.
- ¿Ajos? - Son para los mosquitos.
- ¿A los mosquitos les gusta el ajo? - No, los repele.
Anda, no me digas que llevas ajos por los mosquitos.
Funciona.
Y podrás demostrarlo con datos empíricos...
A Drácula no le gustan.
- ¿Drácula? - También chupa sangre.
Ya.
Paso, chicos. Gracias.
Especial mosquitos: pollo al ajillo y pan de ajo con verduras.
- ¿Te lo sirvo con clavo? - Sí.
Muy bien.
Pero qué feísimo hace esto. Manchas de agua.
Tanto detergente en el lavavajillas y no funciona.
Habrá que hacerlo a mano.
Mira, Holling, yo aguanto muchas cosas:
propinas escasas, arañas en el cazo de atún...
Pero me pongo mala cuando empiezan a holgazanear en primavera.
Te lo juro, voy a tener que empezar a patear culos.
Cuidado, cielo.
- ¿A qué te recuerda esto? - A bodas.
A bodas y a cagarrutas.
Yo te diré a lo que recuerda: a la siembra.
Pequeños granos de vida, listos para penetrar en la tierra,
abrir sus cascarones, afianzarse y crecer.
- ¿Quién ha manchado esto? - Me he habituado a la ciudad.
Hombre de asfalto y cemento. He perdido contacto con la tierra.
- Pásame un estropajo. - ¿Sabes lo que necesito?
Hundir mis manos en la tierra, llenarme los pulmones
con el aire de los campos recién arados.
Necesito plantar algo.
Sal a jugar en el barro, pero no lo entres en casa.
¿Me estás diciendo, Vancoeur, que por un impulso de plantar algo,
- ...quieres trabajar en mi granja? - Sí, Sr. Springer.
¿Me tomas por un paleto caído de un camión de nabos?
Quieres enterarte de cómo consigo tanto potasio en mis abonos...
- ...para contárselo a tu amigo Minnifield. - No, se lo juro.
Mi única intención es cultivar.
Eres un tabernero. ¿Qué diablos sabes tú de la siembra?
Pasé cada verano desde los 10 a los 16
en los campos de sorgo de mi tío en St. Boniface.
- ¿Qué me dice? - Lárgate.
No quiero que vengas, no te necesito y no me caes bien.
No lo comprende, tengo el anhelo de horadar la tierra
e imbuirla de vida nueva.
Es un ansia que no logro saciar, crece más cada día.
Si no logro plantar algo, voy a ponerme fatal.
- Por descontado, trabajaría gratis. - ¿Gratis?
Sí.
Bueno, supongo que podría pagarle algo.
No mucho, pero... ¿30 dólares al día?
- ¿Sabes conducir uno de esos? - Sí, pero no quiero.
- ¿No? - No.
Quiero atarme un arado a la espalda y hacer yo mismo los surcos.
Quiero sentir caer el sudor, cómo se encallecen mis manos.
Quiero que me duela el cuerpo al final del día.
- ¿Qué me dice? ¿Hay trato? - Sí, claro.
Volveré mañana, temprano.
14, 15, y 5 son 20. Gracias.
- ¿La trampa funciona de verdad? - Sí.
A los mosquitos los atrae esa luz azul y acuden a ella.
La encuentran irresistible.
Pero entran en un campo electrificado de 20.000 voltios y...
¡Paf! Estallan como palomitas. Es un sonido muy gratificante.
Yo saco mi mecedora al porche y los oigo crepitar durante horas.
- Me llevo una. - Bien. Lo añado a su factura.
- Hola. - Hola, Maggie.
- Hola, Ruth-Anne. - Buenos días, Maggie.
- Me llegó lo tuyo. - ¿El qué?
Tu loción de calamina. Tamaño industrial.
Más de medio litro.
- No lo voy a necesitar. - ¿No?
Es raro, pero este año no me están picando.
- Vaya. - Sí. Solo quiero un gorro de ducha.
Ha llegado una carta de Mike.
- Nos envía una cinta de vídeo. - ¿Mike?
Sí, su barco está por las costas de Perú.
Intentan impedir el vertido de disolventes o algo así.
¿Está en su cubil comido por las fiebres,
delirante y muriendo de forma horrible y dolorosa?
- No. - ¿Tiene hemorragias internas?
Maggie. Mira, en la carta...
No me lo cuentes. Está bien.
He matado a algunos hombres, ¿por qué no Mike?
Maggie, Mike está bien.
- ¿Está bien? - Dice que nunca ha estado mejor.
Ni accesos de urticaria, ni asma ni choques anafiláctico...
Ni la nariz tapada.
- ¿No es maravilloso? - Sí.
Sí, es maravilloso. Insólito, pero maravilloso.
- Dave, tengo tu bomba en la furgoneta. - Estupendo.
¿Estás bien?
Le dije a Milt que acabaría pasando.
Ya crujía por la lluvia la semana pasada.
Qué tío más tacaño. ¿Qué le costarían unas tuercas?
- Maggie... - Ya.
- Le está bien tener que pagar uno nuevo. - Maggie...
- ¿Estás bien? - Me has salvado la vida.
No, para nada.
- Me habría partido el cráneo. - Bueno, sí. Pesa bastante.
Gracias.
De nada. Dave, no tiene importancia.
- Venga, vamos por esa bomba. - De acuerdo.
Hemos avistado al Mary Louise por babor.
Paramos las máquinas y viramos al sur-suroeste a dos nudos.
Es imprescindible mantener el elemento sorpresa.
Por suerte, el viento sopla del noreste
y es poco probable que nos oigan acercándonos.
Nos acercamos.
Ya distingo el mástil, el inmenso castillete...
- ¿Qué es? - ... y la puerta de carga.
Mike sigue a un barco sospechoso de verter
productos petrolíferos cerca de Lobos de Tierra.
Yo no veo nada.
- ¿Quieres callarte? - No hay bastante luz ambiental.
Con los visores nocturnos, podemos ver a miembros de la tripulación en cubierta.
- Por suerte, no parecen advertirnos. - Dios, va a pasar algo malo. Lo sé.
Han extraído algo de la bodega.
Están llevando a la borda un montón de bidones de 200 litros.
- Dios mío. - ¿Listos? Apunten...
¡Pillados! Les hemos acertado con bengalas potentísimas.
Miradles, se escurren como ratas. Hoy no verterán nada en el océano.
¡Muy bien!
Maggie, ojalá estuvieras aquí para compartir esto conmigo.
Me siento tan útil, tan lleno de vida. Y todo te lo debo a ti.
- ¿A mí? - Sí, a ti. Tú me curaste.
Había hecho todo lo médicamente posible.
- Y no mejoraba hasta que llegaste tú... - No puedo verlo.
Gracias, Maggie.
¿Qué pasa? ¿Qué problema tienes?
Fíjate en él, Fleischman. Ahí está, haciendo
cosas heroicas e importantes, y se siente bien.
- Mejor que en toda su vida. - Sí, ¿y qué?
Es una cuestión de tiempo. Cada día,
cuando suena el teléfono o recibo correo, pienso: "Ya está".
"Querida Srta. O'Connell, Lamento darle malas noticias... "
Tengo que reconocerlo. No he conocido nunca a nadie
tan intransigentemente pesimista.
- ¿Pesimista? - Sí, como si...
No, Fleischman. Soy realista.
- ¿Repaso mi cuenta de bajas? - No hace falta.
Pero me parece que en realidad lo disfrutas.
¿A qué te refieres?
Me refiero a cómo disfrutas de esta abyecta negatividad,
de esta tóxica melancolía.
Te revuelcas en ello como un cerdo en el barro.
- Como si te hiciera feliz. - ¿Sabes qué me haría feliz?
No tener que escuchar tu parloteo pomposo y seudopsiquiátrico.
- He acertado. - ¿Sabes lo que se te olvida?
Nos hemos acostado y ya sabes lo que significa.
Que estás el primero de la lista, tu nombre está escrito en la bala.
Podría llegar en cualquier momento: un rayo, un camino helado,
un resbalón en la ducha, malaria.
Ya me contarás lo de "negatividad".
- Hola, chicos. Saludad a Wilbur. - Hola, Wilbur.
- Ruth-Anne, saluda a mi nuevo colega. - Qué cerdo más hermoso.
- ¿Es un Yorkshire Boar? - No, es un Ohio Chester.
¿Se le dan bien las trompetas? Se me están acabando.
A este muchacho se le dan mejor las trufas.
- Me voy a la peluquería. - De acuerdo. Que vaya bien.
Vamos, Wilbur, sigamos.
Joel, te presento a mi amigo Rey de la Floresta Wilbur.
No te he apuntado a ningún juego del Festival.
Quería apuntarte al arrastre de troncos.
- ¿Me dices una cosa? - Sí.
No entiendo por qué querría nadie celebrar un Festival del Mosquito.
Explícamelo. Es como un festival de la ortiga,
de la langosta o la salmonela. Es de locos.
Los mosquitos son criaturas magníficas.
- Piensa en el sexo. - ¿Sexo?
Tenemos el mismo armamento: testículos, pene, vagina.
Solo que han superado el misionero. La mujer siempre arriba.
Interesante, pero no cambia el fondo de la cuestión.
No son más que...
Los mosquitos son una plaga portadora de enfermedades.
- Hacerles un festival es ridículo. - Pero hay que descubrirse ante ellos.
Te apuntaré al arrastre de troncos.
¿Has visto eso?
Esto le ayudará, doctor. Tostadas con ajo.
Saque los clavos y extiéndalos por la tostada.
- Si tú lo dices, Dave. - ¿Un poco de té de ginseng?
- ¿Repele a los mosquitos? - No, pero está bueno.
Muy bien, ponme.
¿Qué va a ser, Maggie?
- El número 3, con mayonesa. - Muy bien.
- ¿Qué tal, O'Connell? - Bien, Fleischman. ¿Tú?
- Tirando. - Perdona, Maggie.
- Necesito un consejo. - ¿Qué pasa, Walt?
Donnie ha visto una propiedad cerca del lago Naknek.
Dos hectáreas, un muelle y una casa de 600 metros cuadrados.
Le piden 45 de los grandes.
- ¿Cuál es tu pregunta? - ¿Qué te parece?
¿Cómo voy a saberlo?
Tú curaste a Mike y le salvaste la vida a Dave.
- Bueno... - Y este año los mosquitos no te pican.
¿Te parece un buen trato?
Propiedad al borde del lago... No abundan mucho.
Casa nueva... A mí 45 me parece razonable.
Gracias.
Cuando estuve en Italia en los 70, atravesaba el Piamonte,
cuando una tarde, fui a una trattoria en Alba.
Fue la mejor comida de mi vida: un carpaccio de ternera,
condimentado con albahaca y con trufas blancas.
Allí ponen trufas en todo lo que cocinan.
Desde la mousse de faisán a los pimientos asados.
- Hasta en la grapa. - Creo que ha encontrado algo.
- ¿Tú crees? - Pues... No, creo que no.
El último precio que vi de las trufas era 450 dólares el kilo.
Es elevado, pero lo valen.
Ahora, por lo que a mí respecta, el tartufo bianco es incomparable.
Es más pesado que los porcini.
Tiene como un regusto a ajo y un aroma como a roble.
Espera a probar mi paté de liebre. Es impresionante.
Suena bien, pero ¿sabes?
Pero lo que me pone a salivar es la metáfora de las trufas.
Piensa en ello.
De la corrupción del suelo forestal, de las raíces negras del humus,
surge este manjar perfecto.
Es un regalo de la naturaleza, su gestación es...
Tan primaveral.
¿No hay nada sencillo para ti, Stevens?
La vida y la muerte en una seta. ¿Qué puede ser más simple?
Ya.
¿Cuándo encontrará algo? Llevamos horas andando.
No lo sé, soy novato.
Pagué 5.000 dólares por este animal y espero que me encuentre trufas.
Es que... No lo sé. Le veo confuso.
Pues más vale que cumpla su función
o le pongo una manzana en la boca y lo sirvo en una bandeja.
¿Lo entiendes, "porqui"?
Adelante.
- Hola, Maggie. - Hola, Ed.
- Tus provisiones. - ¿Sí? Guay.
- Ed, mira esta planta. - De acuerdo.
No me parece que haga nada raro.
- Está viva. - Eso es verdad.
O sea, hace un mes que la tengo y sigue viva.
Es como un milagro, Ed.
No solo me cargo tíos, soy famosa por cargarme las plantas.
- ¿Sabes lo que es tener mano? - Sí.
Pues yo no tengo, mis manos son venenosas.
Si una planta entra en mi casa, es su sentencia de muerte.
Helechos, ficus, philodendron... Todas las especies.
- Mueren. - Ahora que lo dices.
Como ayudaste a Mike, Marilyn me ha pedido que mires su depiladora.
- ¿Su depiladora? - De repente ya no iba.
- Yo no sé nada de depiladoras. - Has sabido cuidar de tu planta.
Sí, es verdad.
¿Ves? Nada.
- ¿Tiene suficiente batería? - Para 24 horas.
- ¡Es genial! - Sí.
- "Resurrección". - ¿Qué?
Ellen Burstyn tiene una experiencia cercana a la muerte
y cuando sale del coma, se da cuenta de que puede sanar.
Claro que también se lía con Sam Shepard.
Ed, nunca he tenido ninguna experiencia de esas.
- Ni siquiera me he roto nunca nada. - Quizá para ti sea diferente.
Gracias, hasta luego.
Iba a preparar el desayuno, pero la tostadora no funcionaba bien.
- ¿Cuál parece el problema? - Me quema los bollos ingleses.
Podría ser el temporizador.
Nuestra Señora podrá ayudarte. Pasa. ¿Quién va ahora?
- ¿Motivo de la visita? - La viruela.
- ¿Quién tiene viruela? - Yo. Él se cayó del caballo.
Nuestra Señora os atenderá, subid. El siguiente, por favor.
Un poco de presión aquí y aquí...
Mi dolor de muelas, se ha ido.
¡Aleluya!
- ¿Qué tenemos aquí? - Posesión demoníaca.
Esto no es una posesión.
Es una disminución de la autoimagen. Un poquito de maquillaje y ya está.
A ti te van más los colores cálidos. Ponemos un poco por aquí...
Un poco por allá...
Sí. Y el pelo hacia atrás para destacar tus preciosos ojos.
- ¿Mejor? - Gracias.
- Por favor. - ¡Es un milagro, ya mezcla!
Bendita sea.
Siempre me he considerado una persona destructiva.
No solo por los tíos muertos, sino en las relaciones cotidianas.
No soy lo que llamarías "fuerza positiva".
Ya. Vamos, Wilbur, come.
No veo finales felices ni la parte buena de las cosas.
Soy incapaz de experimentar una alegría sin límites.
Si te pones a pensarlo, soy una fatalista de cuidado.
- Bueno... - Así es como me veo.
Pero ahora, de repente, todos me piden consejos a mí.
Creen que les he curado y les he salvado la vida.
Ni siquiera me pican los mosquitos. Es muy extraño. Esta no soy yo.
Tal vez no lo eras antes y lo seas ahora. O sea,...
Granos de café y pieles de cebolla. ¿Quieres comer?
¿Qué significa que lo soy ahora?
Que experimentas una metamorfosis, una total reconfiguración de tu ser.
Ya sabes, de la parca al ángel de la bondad.
De Lizzie Borden a Florence Nightingale.
¿Tú crees?
Dios mío, no sé si lo llevaré bien.
No tengo experiencia en ser un instrumento de bien.
¿Cómo me comporto?
Verás...
Los grandes cambios no son fáciles.
Pasarme del delito a la poesía no me fue nada fácil.
Entraba en una tienda y cada fibra de mi ser gritaba:
"Cógelo, Chris. Te lo mereces. Píllate al menos unas cervezas".
Aún me resisto a ese impulso.
- ¿Sí? - El que algo quiere, algo le cuesta.
Es decir...
Debes mantener la mirada siempre en el premio.
- ¿El premio? - ¿Ves este mosquito?
Una vez fue una ínfima larva nadando en una charca.
Luego se hizo crisálida, así que la larva dejó de existir.
Pero no acaba aquí.
- ¿No? - No.
Unos días después, de su caparazón
surge este fénix, esta gloriosa criatura alada.
- Gloriosa y muerta. - Sí, bueno...
Podrías usar tus poderes especiales con Wilbur.
- ¿El cerdo? - Sí.
No vería una trufa aunque le fuera la vida en ello.
Maurice lo asará si no cumple. Mírale, ni siquiera toca la comida.
- Bueno, le veo algo así como... - ¿Qué?
- Le veo deprimido.
- ¿Tú crees? - Sí.
Tal vez deberías leerle. A todos nos gusta que nos lean.
- ¡Tú, Vincoeur! - Buenos días, Sr. Springer.
Llevas arando este surco como seis horas.
- ¿Cómo dice? - Que llevas arando este...
Un momento.
Deberías tener arada toda la hectárea.
Estoy tardando más de lo que pensaba.
He recorrido este surco al menos 20 veces.
Aún hay trozos helados.
A este paso, sembraré mis coles en agosto.
Bueno. Podría hacer horas extra.
La luna está en cuarto creciente, hay bastante luz de noche.
Vincoeur, esto es un negocio.
A pesar de tus 30 dólares, me haces perder dinero.
O aumentas tu productividad o te largas de mi granja.
- Sr. Springer. - ¿Qué?
Mire mis manos.
Están en carne viva, sangrando.
Tengo los músculos de las piernas fastidiados,
me duelen y me arden las rodillas.
Me he roto algo en las ingles y cada paso es un inmenso dolor.
¿Y qué?
Pues que debería sentirme realizado, sentirme satisfecho.
Pero no es así.
Soy el mismo recipiente vacío que antes.
Voy a decirte algo.
Está claro que me tomas por alguien a quien le importa.
Coge ese recipiente vacío y acaba de arar este surco.
Tiene razón, no puedo abrumarle con mis problemas.
Seguro que me sentiré mejor cuando haya lanzado unas semillas.
¿Ahora qué?
No había oído nada tan irresponsable en mi vida.
Es alucinante. A Ruth-Anne no le queda calamina.
No tener suficiente en esta época es ridículo. ¿Qué tiene en la cabeza?
Es la única tienda del pueblo.
Tiene la responsabilidad de reponer los medicamentos.
Y no es una imprudencia, es una negligencia.
Sería punible.
¿Qué?
- Le veo cansado. - Estoy cansado, estoy exhausto.
- Perdona, Joel. - Hola. ¿Puedes quitarte las botas?
No puedo más.
Me tienen muerto esos chupasangres, bichos implacables del infierno.
Y te diré otra cosa.
Esa pócima vudú tuya será buena para los tallarines,
pero con los mosquitos no sirve de nada.
Pasa.
Ven, sube ahí. ¿Se trata de tu espalda otra vez?
Sí, estaba haciendo un poco de trabajo de granja.
¿Sí? Dame el brazo. Relájalo, déjalo suelto.
Mira, Holling,
con tu historial, no deberías estar en el campo.
No deberías levantar pesos. El otro brazo, relájalo.
Ha resultado ser más duro de lo que pensaba.
El terreno aún no está deshelado del todo.
Me he pasado un poco.
Tus reflejos están hiperactivos. Túmbate, con suavidad...
- ¿Hiperactivos? ¿Es bueno? - No.
Es un pinzamiento en los nervios del cuello.
¿Oís un mosquito?
- No. - No.
Lo siento, es que oigo un zumbido y me entran sudores fríos.
Creía que me pondrías una inyección o algo así.
- ¿Una inyección? - Como a los futbolistas.
- ¿Cortisona? - Eso.
La cortisona es un remedio rápido, pero tiene efectos secundarios.
Te quita calcio, hace que retengas líquidos
y afecta a la potencia sexual.
Escucha. ¿Seguro que no oyes nada?
Quizá solo necesite pasearlo, como un calambre.
Primero, un calambre no se pasea.
Segundo, tienes un espasmo muscular por forzar la espalda en exceso.
- ¿Qué puedo hacer? - Nada.
No puedes hacer nada. ¡Dios!
Lo siento.
Holling, no deberías inclinarte, doblarte ni hacer trabajos pesados.
Te recomiendo reposo y compresas frías y calientes.
No puedo hacerlo, debo volver a la granja.
Tengo que arar, sembrar...
Holling, el esfuerzo está contraindicado. Acabarás en el hospital.
Podrías quedar lisiado. Estoy a esto de ponerte una tracción.
¿Tracción?
Sí, ahí está. Vamos, vamos...
"'Es un canasto precioso' dijo Wilbur,
sintiéndose tan feliz como si lo hubiera hecho él.
'Sí, es bonito' dijo Charlotte, palmeando con sus patas delanteras.
'Además, te garantizo que es fuerte. Es del material más duro que hay.'
Los huevos estarán secos y a salvo'.
'Charlotte,' dijo Wilbur soñador, '¿realmente vas a tener 514 hijos?'.
'Si no ocurre nada, sí' dijo ella. 'Pero no saldrán hasta primavera'.
Wilbur notó la tristeza en la voz de Charlotte... "
- De verdad quería plantar algo. - Lo sé.
De verdad.
"'No me hagas caso, no me quedan muchas fuerzas"'.
Ya está.
Te dejaré escuchar la radio un poco más y luego a dormir.
"'¿Cómo que no verás a tus hijos? Claro que sí.
Todos los veremos'.
En el sótano del granero la próxima primavera será maravillosa
con 514 crías de araña correteando por todo el lugar.
Y los gansos tendrán polluelos y las ovejas, corderitos '... "
Hola.
Hola. ¿Cómo estás?
Ya lo sé.
Ruth-Anne se queda sin calamina y yo me vuelvo loco.
Me estoy despellejando vivo. Pero me he acordado.
Seré idiota. Sé algo de farmacología.
La calamina es muy simple, puedo hacerla yo.
Básicamente, solo es óxido de cinc y óxido ferroso.
No es muy difícil.
Claro que también añaden fragancias o antihistamínico.
Pero es cuestión de gustos.
¿Te importa rascarme ahí? Más, más, más. Gracias.
Caray, voy a bañarme en esta sustancia.
¿Y mi óxido ferroso?
- ¿Lo has utilizado tú? - No.
Alguien me lo ha cogido. ¿Cómo hago calamina ahora?
Dios. Es genial, estupendo.
Por favor, unos gramitos, lo bastante para un litro.
Anda, solo una cucharadita...
- Dr. Fleischman. - ¿Qué?
Me pasa algo rarísimo. Tendrá que abrirme la capota.
¿Este marrano entiende que está a punto de ir al matadero?
Dale una oportunidad, Maurice. Venga, Wilbur, puedes hacerlo.
"'Claro', dijo Charlotte, 'eres un cerdo famoso y muy bueno.
Es probable que ganes un premio mañana.
- Todo el mundo..."' - Cállate, Stevens.
Creo que ha dado con algo.
Ha encontrado una.
- Sácalo antes de que se la coma. - Vamos, Wilbur.
- Tira de él.
- Premio. - ¡Sí!
Lo conseguiste, colega. Eres el rey de la floresta.
Fe203, óxido ferroso.
Se usa para todo: desde pigmentos y pintura a cintas metálicas.
Joel.
Llevo 20 años en esta tienda y eres el primero que me lo pide.
Quizá haya en la trastienda. ¿Podrías ir a mirarlo?
No, Joel.
- Hola, Ruth-Anne. - Hola, Maggie.
- El correo. Hola, Fleischman. - Hola, O'Connell.
Mi artritis me está dando guerra. ¿Podrías darme unas friegas?
Con mucho gusto.
Estos días me despierto con mucho dolor.
¿Sí? ¿Aquí, tal vez?
¿Sabes? Podría ser el tiempo, el cambio de humedad.
- ¿Tomas aspirinas? - No me gustan mucho.
- Me afectan al estómago. - ¿Sí?
- Oye, me siento mejor. - ¿Sí?
- Sí, mucho mejor. Gracias, querida. - Ha sido un placer.
Un momento, O'Connell.
Espera, espera un segundo.
Has estado estupenda. Impresionante, menuda actuación.
En Cicely pierdes el tiempo, deberías ir de gira.
Cómprate un vestido blanco y largo, contrata un coro...
- Podrías ganar un pastón. - Déjame, Fleischman.
Una cosa es dar consejos sobre propiedades en el lago
y otra es hacerles creer que puedes curar.
Te haré una pregunta.
Si hace que se sientan mejor, ¿qué tiene de malo?
Que no les estás curando, no tienes poderes mágicos.
Te engañas a ti misma y les engañas a ellos.
Qué típicamente masculino.
¿Qué? ¿Qué quieres decir? No te entiendo.
¿Qué tiene que ver mi género con este tema?
Me refiero a tu clásico machismo.
Que la mujer se quede en casa con la pata quebrada.
Me dices que soy negativa y que disfruto de mi tóxica melancolía.
Y cuando lo supero y estoy feliz, ¿estoy engañándome a mí misma?
Sí. Si alguien se cree mejor que la penicilina,
se está engañando, lo siento.
Qué espeso eres, Fleischman. ¿No lo ves?
No tiene nada que ver con curar. Al menos, no a los demás.
Tiene que ver con mi propia curación.
Me he pasado muchos años contemplando mi vida
como una sucesión de novios muertos.
Me creía maldita y condenada.
Que mi destino ineludible era ser un instrumento de la muerte.
Y, de repente, eso ha cambiado.
Sin saber por qué, causo el bien a las personas.
Soy una fuerza positiva.
Soy una fuerza reafirmante, benéfica y positiva para los demás.
Soy otra, Fleischman, una persona nueva.
Y me gusta.
- ¿Holling? - Estoy aquí, nena.
Hola, cielo. Llevas todo el día apalancado.
Ya está bien, vamos, saca ese corpachón del sofá.
Shelly, me siento vacío. Y a la vez, todo me pesa.
Si hubiese podido plantar algo que hubiera crecido.
Bueno, lo has conseguido.
No, Shelly. No lo he conseguido.
- Sí, lo has hecho. - ¿Sí?
- ¿Qué? - Vas a recoger tus frutos.
Manzanita dorada.
La gran semilla.
Estoy preñada.
- ¿Qué? - El Dr. Fleischman está seguro.
Tanto fregoteo no era limpieza primaveral,
era mi forma de anidar.
Como cuando mi perro Tippi cavó un hoyo para sus cachorros.
- ¿Vamos a tener un bebé? - Como tú y yo, pero pequeño.
- Y a tiempo para Navidad. - Señor...
Ya sé lo que estás pensando. Excepto tú, todos los Vincoeurs
son unos sinvergüenzas barriobajeros y una panda de desaprensivos.
Te asusta traer al mundo a otro bribón.
Sí que somos unos sinvergüenzas y unos desaprensivos.
- Lo llevamos en la sangre. - Sí, ya lo sé.
Pero no olvides que el pequeñín tendrá una dosis de Tambo.
Tiene una ración de buena categoría, de niño bueno y cumplidor.
Además, si ocurre lo peor y nos sale un Vincoeur total,
tampoco es para tirarse por un barranco.
Porque puede dar un giro de 180 grados. Puede cambiar.
Podrá ser lo que quiera ser.
Mírate a ti.
Podrías haber acabado siendo Freddy Krueger.
Pero no. Ni hablar.
Tú eres un tío de lo más genial.
Así que supongo que sí que hay esperanza.
Fíate de mí. Tú, yo y la ratita.
Va a ser mejor que el domingo de la Super Bowl.
- ¿Hola? - Sí, está abierto.
- ¿Qué haces? - Tomar un baño de avena coloidal.
- ¿Avena? - Sí.
Neutraliza el PH de la piel y detiene los picores.
Pues qué bien.
No van tan bien para las picaduras como para la varicela.
Tienen etiologías distintas.
- No te ofendas, pero ¿qué haces aquí? - Traer rejillas para las ventanas.
¿Rejillas?
Me fijé en que la de la cocina y la del cuarto tienen agujeros.
Así que voy a ponerte estas.
Después de lo que te dije, ¿vienes a instalarme rejillas?
Sí, pensé que te ayudaría con los mosquitos.
¿Es parte de tu nuevo yo?
- ¿O'Connell como fuerza positiva? - Tal vez.
Gracias, pero encontrarán la forma de entrar. Son insidiosos.
- De nada, Fleischman. - Es un detalle, gracias.
Puedo hacer otra cosa por ti.
¿De veras?
¿Sí?
- No voy a meterme contigo aquí. - Has dicho...
Había pensado rascarte la espalda.
- Sí, fenomenal. - De acuerdo. Muy bien.
Cuidado, no me despellejes.
Solo me faltaría que se me infectaran las picaduras.
- Sí, sí. - Más a la derecha. Al medio.
¡Sí! Abajo, abajo.
Más fuerte.
- Podría acostumbrarme a esto. - Ni lo sueñes, Fleischman.
Más abajo, más abajo.
- ¡Tirad! - ¡Vamos, venga!
- ¡Vamos! - ¡Venga!
¡Tirad!
Te recomiendo el brioche de trufas. El secreto es el siguiente.
Después de blanquearlas, las sumerges en agua fría
antes de quitarles la piel.
Lo ideal sería recalentarlas, pero en una fiesta al aire libre,
no es muy posible.
- ¿Qué tal? - Rico.
Ya lo creo que está rico. Prueba la roulade de ternera.
- Sí, fideos de sésamo. - Gracias, cielo.
Mira, ensalada de tacos.
Y tu plato favorito: arroz con guisantes.
- Holling, voy a reventar. - Shelly, tienes que comer por dos.
Es verdad.
Atención, todos. Vamos a pinchar el barril.
Ruth-Anne, ¿dónde estás? Ven aquí, acércate.
Un barco siempre debe estrenarlo una dama.
- Le daré un buen mamporrazo. - A la de tres. Una...
¡Dos y tres!
Venga, las jarras. No paréis.
- Hola. - Hola.
¿Cómo estás?
Supongo que bastante bien. Gracias a las rejillas he dormido.
- Dr. Fleischman. - Gracias, Dave.
Salud.
Bayas silvestres.
En realidad, no está mal. Se parece al petite syrah.
¿Podéis prestarme atención un segundo?
Quiero hacer un brindis.
"Pues las lluvias de invierno se han acabado,
junto con la estación de nieves y pecados,
los días que separan la amante de la amada,
las luces derrotadas y la noche vencedora.
Atrás la helada, surjan las flores.
Y en el bosque umbrío, brote a brote, llega la primavera."
¡Gente de Cicely, por nuestros mosquitos!
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