- Buenos días, Chris. - Buenos días.
Bonita mañana, ¿verdad?
- Sí que lo es, tiene posibilidades. - Ni que lo digas.
- Estás de buen humor. - Sí, ¿y sabes por qué?
- ¿Has desayunado bien? - No.
Mañana es mi cumpleaños, cumpliré 30.
- Vaya, 30, qué fuerte. Felicidades. - Sí que lo es, ¿no?
¿Y cómo lo llevas, bien?
¿Cómo? Sí, nunca estuve mejor.
Me alegro, porque en occidente tenemos ese miedo a envejecer.
Esa simplista glorificación de la juventud, en oriente
la ancianidad es reverenciada, es el tiempo de la sabiduría
- ...y la influencia. - Como debería ser.
Sí. Nos imponemos unos imperativos cronológicos,
y si no hemos ganado un millón a los 30 nos tiramos por un puente.
Ya lo sé. Es una locura.
Sí. Mira los artistas, poetas, músicos, pintores,
abren la llave del gas o guardan el coche en marcha.
- Una pena. - Sí.
Y las estadísticas lo manejan a su gusto.
- ¿Qué estadísticas? - Esos de la crisis
de la edad adulta, Buhler y Daniel Levinson,
según ellos lo que no has logrado a los 30 nunca lo vas a lograr.
- ¿Lograr qué? - Lo básico.
Encarrilar tu profesión, tu intimidad. Además lo miden en porcentajes.
- ¿Porcentajes? ¿De veras? - Sí.
- ¿Qué porcentajes? - No sé, 90% ó 95%.
- Vaya. - Sí.
Aún te queda un 5%, feliz cumpleaños, hasta luego.
Gracias.
DOCTOR EN ALASKA 4x01 LOS PASOS DEL NOROESTE Subtítulos subXpacio
- Buenos días, Marilyn. - Buenos días.
¿Qué tenemos para hoy?
¿Sacar una espina? ¿Un niño con caramelos en la nariz?
- No. - No, claro que no.
Mis colegas de Columbia trabajan por Park Avenue y Westchester
y yo aquí en mitad de Alaska rezando por un caso
medianamente interesante.
¿Qué lees?
- "El manual del conductor". - ¿En serio?
¿Te vas a sacar el carné? Estupendo. Me alegro.
Cuando yo me examiné solo tuve dos fallos.
Y sin estudiar. Pregúntame algo.
- ¿Algo? - De eso, del manual.
- Velocidad límite en un callejón. - ¿Velocidad límite en un callejón?
Vale, de acuerdo. 15 km/h.
- ¿5? - No.
Venga ya, más o menos, ¿qué más da?
Me dijo que le preguntase.
De acuerdo. 20 km/h.
¿20? ¿En serio?
Ya que no tenemos a nadie apuntado para hoy,
te daré una clase de conducir.
No. ¿Por qué?
Ud. me pone nerviosa.
¿Yo te pongo nerviosa?
Gracias, te diré una cosa, tú a mí también.
Yo te pongo nerviosa, es genial.
Es maravilloso. Que la pongo nerviosa.
Buenos días, Cicely, aquí Chris en la K-Oso,
boletín relámpago de noticias.
"Torneo de chicos contra chicas la noche del viernes en el Brick.
Cerveza y perritos a mitad de precio. No os lo perdáis".
Felicidades para nuestra querida Maggie O'Connell,
que mañana ingresará en la treintena.
Es un hito importante en el transcurso de una vida.
Se entra en la edad madura.
Que vaya bien, Mary Margaret.
Yo también tengo mi pequeño acontecimiento.
Mi licencia de técnico acaba de llegar.
Llevo con vosotros, ¿cuánto? ¿2 ó 3 años ya?
Y ahora me dan el certificado que asegura que puedo hacerlo.
¿Acaso importa?
No lo sé, ¿eso marca una diferencia?
¿Un trozo de papel hace que dos personas estén más casadas?
¿Cuándo un niño empieza a hacerse hombre?
¿Por qué la urgencia de legitimarnos con un trozo de papel?
Simplemente he querido señalar este capítulo de mi vida.
O decirle al mundo: "Mundo, Chris Stevens estuvo por aquí".
A ver, alcachofas en escabeche.
Y ostras ahumadas.
Debo regalarme a mí misma, un día es un día.
Tú lo has dicho.
Tienes muchas cartas.
Por tu cumpleaños, sin duda.
Mira esta. Lynnie Lawrence.
¿Será posible? Éramos íntimas de niñas.
¡Qué bonito!
Aquí está.
"No te haces más vieja,
- ...sino menos joven". - Sí.
Tiene gracia, muy gracioso.
Mira qué niños. Qué grandes están.
Denny, 6. Matthew, 4.
- Qué ricos. - Y además se le parecen.
- Tan guapos y arreglados. - Así me gusta.
¿A qué te refieres?
La gente se pone muy tonta con sus cumpleaños,
sobre todo los importantes, como el tuyo.
Creen que hay luces que brillan sobre los demás
que a ellos no les iluminan.
¿Como el no tener niños?
- Pues... - Ruth-Anne,
que solo cumplo 30, tengo tiempo para tener niños.
Claro.
Tiempo de sobra, puedo tenerlos in vitro o adoptar.
Y si no los tienes, tampoco es el fin del mundo.
Yo quise a mis hijos, me encantó quedarme embarazada,
pero si no los hubiera tenido, habría ido con la cabeza igual de alta.
No olvides que tengo mi carrera, además, soy piloto.
Sí que lo eres.
Y llevo una vida estupenda. Las cosas me van muy bien.
Y mañana es mi cumpleaños.
Y deseo que los cumplas muy feliz.
- Gracias, lo haré. - Adiós.
Chris, escucha esto.
Esta vez lo he logrado. Capítulo 1.
- ¿Preparado? - Sí.
"A los 60, cerca del ocaso de mi vida, he decidido sacar algo de tiempo
del día a día para recordar los años pasados
y trazar el curso de una vida, cuyos desafíos y logros
puedan servir de ejemplo y beneficio
a quienes lean estas páginas".
Me gusta, sigue.
Lo demás lo tengo todo pensado,
como si fueran planos, aquí en mi cabeza.
¿Cómo un chico de Tulsa alcanza la fama como astronauta de los EUA
y cómo convierte esa fama en una gran fortuna?
Sus tempranas influencias, su maestra,
su entrenador, su madre...
Ese fue el principio y es por donde se debe empezar.
Sí. Será mi contribución a la literatura espacial.
Preveo una selección del mes del club del libro.
Veo bibliotecas, escuelas,
tal vez una película, hecha con gusto, claro, con George C. Scott
- ...en los últimos años. - Claro.
Yo también lo veo.
Pronto volveré con la próxima entrega.
- Date prisa, qué ganas. - Sí.
Guiso de carne.
No sé cómo lo haces.
- ¿Hacerlo? - Aguantarlo, los 30.
Yo voy a pasar los 21 y ya quiero tirar la toalla.
En realidad no es tan nefasto.
Francamente, deseaba abandonar los 20.
De veras. Te lo juro.
Siempre había querido cumplir los 30.
Siempre he pensado que sería mi década,
que en ellos triunfaría. Como en los 40.
Ya, pero a los 30 salen patas de gallo y crece la papada.
Y los ojos empiezan a mirar hacia abajo.
Y las nalgas se te hacen fofas.
- ¿Sí? - Sí.
Y la rivalidad que surge y que te come el terreno.
¿Quién mirará a una chica de 24 con tantas adolescentes revoloteando
por ahí con esos culitos apretaditos?
Cualquiera diría que ellas los han inventado.
Buenos días. ¿Qué más quieres?
¿Sabes qué? Maggie va a cumplir 30.
- Vaya. - Chungo, ¿no?
Maggie es un bebé. Los 30 son una pizca de la tarta.
Que lo diga él. Que vivirá hasta los 120.
Pero a ella le faltan solo 10 para los 40.
- ¿Y entonces qué hará? - ¿Cuáles son tus planes?
¿Te monto una fiesta?
No, solo pensaba pasar un tiempo para mí sola.
¿Tiempo para ti sola?
Ya sabes, emplear un tiempo para recordar el pasado.
Para enterrarlo quitándome de encima su bagaje
para poder seguir adelante.
Los indios lo hacen.
- ¿Sí? - Sí.
Para quitarse los miedos a envejecer.
Se van al río y en sus aguas envían mensajes
a todas las personas que han conocido, vivas o muertas,
que les atan al pasado.
Ellos creen que el gran río entregará esos mensajes.
Guay.
Tiene mucho significado. Es muy bonito.
Sí. Creo que lo haré.
Buenos días, amigos.
- Ponme un café, por favor. - Enseguida.
Maggie cumple los 30, Maurice.
No darán ninguna fiesta.
Acampará ella sola para tirar todo su antiguo equipaje al río.
Felicidades, Maggie.
Son años muy importantes en nuestras vidas.
En esa época los hombres dejan de ser niños.
- ¿De verdad? - Por entonces ascendí a coronel.
- A los 30. - Sí.
Creo que sobre eso traigo algo escrito.
Veamos. Aquí está.
"Éramos como potros en el desierto.
Coop, Shepard, yo y Schirrar.
Recién cumplidos los 30.
Dejando atrás la gloria de nuestra juventud
y abrazando la edad madura".
Marilyn, es mejor mirar siempre a ambos lados.
Te has ido demasiado hacia allí. Ve más por el centro.
- ¿Mejor? - Sí, así está mucho mejor.
Pisa un poco el acelerador.
¡No tanto! Reduce, por favor.
¿Así?
Muy bien, allí hay un sitio donde aparcar,
- ...¿puedes hacerlo? - De acuerdo.
Dios mío.
Gracias a Dios. Estoy de vuelta entera.
¿Cómo lo he hecho?
- Lo has hecho muy bien. - ¿De verdad?
Para ser la primera lección ha ido muy bien.
- ¿Mañana a la misma hora? - Me parece que no.
Ya soy muy vieja para estas cosas.
Más tensión sobre estos pobres nervios castigados
y se romperán como la vieja correa de un ventilador.
Buena suerte.
Ha pasado un año desde tu última revisión.
Más vale que esto no me deje marcas.
Cállate. Mañana es un gran día.
Cumplir los 30, yo ya casi estoy ahí también.
Pobrecito.
¿Me dirás que no te importa?
¿Por qué? Tengo toda una vida por delante.
¿Tú? Si te pones histérica por un callo en un dedo.
¿La muerte de tu juventud no te afecta?
Esa es la diferencia entre nosotros. Yo veo un camino y tú un muro.
Tienes un poco de fiebre.
- ¿Te encuentras bien? - Sí.
Quizá sea un simple virus, no es nada.
Te diré lo que pienso.
- Es un caso de rechazo. - ¿De qué?
¿De qué? De cumplir 30.
Qué ridiculez.
Es un caso tan fuerte que rechazas tu propio rechazo.
De acuerdo, algún temor he sentido con lo de un ciclo vital y eso,
pero para ganar algo, algo hay que perder.
No estoy tranquila del todo, pero sí dispuesta a que llegue.
- ¿Dónde es la fiesta? - No habrá ninguna.
- ¿No hay fiesta? - No.
Quiero tener un tiempo para mí sola.
¿Para ti sola?
Sí, me voy de acampada.
Ed me habló de un ritual indio cuando uno escribe cartas
y resuelve asuntos con las personas de su pasado,
vivas y muertas, y luego las envía a través del gran río.
Qué fiesta tan divertida.
Sí, tú a los cinco minutos de "autoexamen" terminarías
como tu propio paciente, chalado.
- Que lo pases bien a solas. - Lo haré.
Siguiente.
Hola, Marilyn, ¿qué te trae por aquí?
Tú.
- ¿Yo? - Enséñame a conducir.
¿Quieres que yo te enseñe?
Vaya, nunca antes he hecho nada instructivo.
No es que no quiera, es solo que
nunca lo he hecho.
Ya me conoces, soy un estudiante de la vida,
no un profesor.
Soy como una esponja,
más que una fuente.
Eres buen conductor.
- ¿Sí? - Te he visto.
Es cierto. Lo soy.
La carretera se me da muy bien, tengo experiencia.
Llevo quemando neumáticos desde los 9 años.
Le hice un puente a un deportivo a los 10.
¿Yo de profesor?
Claro, ¿por qué no?
Te enseñaré a conducir, será un honor.
Bien.
- Hola, Maggie. - Hola, Ed.
Creo que ya está todo: saco de dormir, matamoscas,
y mucho papel y lápices para escribir.
Te traigo un plano de tu zona en el río. La X marca el lugar.
Muchas gracias.
De nada.
No te ofendas si no te pido que me acompañes.
No.
En cualquier otro momento habría disfrutado de tu compañía,
lo habríamos pasado muy bien, acamparíamos junto al río,
sacaríamos nuestros kayak, pescaríamos.
Claro.
Pero este es un viaje personal para contemplar y reflexionar,
- ...algo que necesito hacer a solas. - Vale.
Escribir mis cartas, mirar las estrellas,
enderezar mi pasado.
Todo parece estupendo.
Bien, ya está.
Deséame suerte.
Oye, ¿puedo hacerte una pregunta personal?
Supongo que sí.
¿Qué tal sientan los 30? Bueno, los casi 30.
Sientan bien. De verdad que sí.
Siento más confianza, estoy a gusto conmigo.
Aunque me hubiera gustado saber a tu edad lo que sé ahora,
- ...pero más vale tarde que nunca. - Exacto.
Me siento al borde de la madurez, de una transición,
como si me abriese lo que llevo dentro,
por eso vuestro ritual del tránsito es tan perfecto,
es una forma de descargar todo lo que me ha estado pesando
en mis entrañas. ¿Te das cuenta?
Como si me expandiera hacia el universo en un gran estallido.
Ya.
La próxima vez que me veas seré otra persona,
- ...tendré... - 30 años.
Sí.
- Adiós. - Adiós.
Alerta, esto es una emergencia.
Fui a coger una cosa y no pude cerrar la mano,
tuve que apañarme como si fuera zurdo.
Tranquilo, siéntate. ¿Te había pasado antes?
- No. - ¿No?
¿Dolor u otro síntoma?
No, estoy sano como un caballo, lo sabes.
Tensión normal.
¿Qué será esto? ¿Por qué no puedo usar mi mano?
Hay muchas posibilidades.
Carencia de potasio, aunque eso afecta a grandes masas musculares,
como los muslos o pantorrillas.
Tétanos, pero estarías muy enfermo.
Tal vez neuritis.
Vaya capítulo para el final de mis memorias.
Llego al espacio exterior y ahora ni puedo sostenerme
el pito para mear.
Es por tus memorias.
Cada vez que te veo estás escribiendo en una libreta.
Sí, dicen que es mejor el ordenador,
pero si Hemingway lo hizo con lápiz y papel, yo también podré.
Tienes calambres por escribir mucho.
Como te aferras al lápiz durante horas,
la mano tiende a agarrotarse.
- ¿Tú crees? - Es muy probable.
Pero bueno, ¿qué haremos?
Deja la escritura hasta recuperar el uso de la mano,
ponle algo de calor, un masaje. Te quedarás como nuevo.
No. No puedo hacerlo.
Hay un chico en una gran editorial que espera la primera entrega
y un resumen de la continuación.
Me he marcado fechas tope y aspiro a cumplirlas.
Hasta luego.
Hola.
- ¿Sí? - Perdona.
- Hola. - ¿Qué haces aquí?
- Pescar. - ¿Aquí?
Sí.
Es un sitio muy bonito, ¿verdad?
El mejor para el salmón, en todo el río.
He de pedirte que te cambies.
- ¿Cómo? - Sí.
Necesito acampar aquí y debes pescar en otro sitio.
- ¿Quieres que me vaya? - Sí.
Esto es Alaska.
Miles y miles de kilómetros cuadrados de territorio salvaje,
no hay nadie en este río en 80 km.
- Este es mi sitio. - Pero necesito acampar aquí.
Verás, soy de Gross Point, Michigan.
Y llevo muchas cosas de mi pasado.
Hace un año mis padres se divorciaron y fue inevitable
pensar que me había estado rebelando contra algo que no existía.
Mira.
Y mi madre, aunque no es agresiva, me avasalló,
así que es mucho de lo que debo deshacerme.
Y papá nunca estuvo allí, es decir, estaba,
pero me mantenía distanciada.
Y luego tuve todos esos novios que se me murieron,
ya sé que ha sido coincidencia.
¿Tuve la culpa de que a Rick le cayese un satélite?
¿Un satélite?
Y mañana cumplo 30 años.
Es preciso que la víspera de mi cumpleaños escriba
esas cartas a mis seres más significativos,
y luego las envíe por el río.
Mañana cuando me despierte se me quitará un gran peso de encima.
¿Sabes qué te digo? Que todo para ti.
- ¿Para mí? - Sí.
Escribe tus cartas, haz lo que quieras.
Aúllale a la luna, como te plazca.
- Yo me largo. - Estupendo. Gracias.
Conducir es un poco como respirar. No hay que pensarlo.
Te veo cómoda tras el volante. Eso es lo importante. Confianza.
Confianza, sentido común, y estar atento. ¿Cómo te sientes?
- Muy bien. - Bien.
Verás, la carretera es tu futuro.
Tú, el vehículo y el camino formáis parte de un continuo.
El vehículo es solo un medio, la extensión de tu idea.
Y ahí está la gracia, en el desplazamiento.
A mayor unión con tu vehículo, mayor será la alegría.
De acuerdo.
Como mi moto, ¿por qué la tengo?
Puedo ir a cualquier parte en una ranchera, en una furgoneta,
en un ciclomotor, ¿vale?
Pero para mí, una Harley-Davidson es lo máximo en máquinas de conducir.
Pienso, luego ejecuto, ¿puedo ir a 100? Voy a 100.
Me encanta el olor del tubo de escape, el ruido,
me inclino en una curva y ella se inclina conmigo.
Qué interesante.
Es muy interesante.
Hasta ahora no había caído en la cuenta.
Un profesor también aprende enseñando.
Todo se aclara, se hace nítido, presente.
Gracias.
De nada.
"Y ahora que el tiempo ha pasado,
recuerdo nuestra época juntos, Rick,
y veo aquello que fue nuestra felicidad.
La cabaña junto al lago,
las comprobaciones de nuestros vuelos,
el correo de medianoche hasta Barrow.
Sé que si vivieras,
habrías reconocido el error de tus formas
y que yo te lo habría perdonado todo, como hago ahora.
Con el cariño de siempre, Maggie".
Bueno, ya están todos.
Hagámoslo.
Me habré levantado muy deprisa.
Ahí va vuestro correo.
Rick.
Bruce.
Adiós.
David, cuídate mucho.
Glen, que no te engañen.
Debo acostarme.
A lo largo de la historia ha habido mucha especulación
sobre el momento en que un niño se convierte en hombre.
Al comienzo del capítulo anterior, mencioné un episodio
que tuvo lugar en el patio de la Academia Militar Grant,
al cual me referiré ahora.
- ¿Necesitarás algo más? - Un minuto.
Se trató de una pelea a puñetazos con un joven cadete, Stasson.
Perdona, temía perder el hilo de mi pensamiento.
Sería una tragedia.
Ese joven me había acusado de usar una llave Full Nelson,
lo cual, con toda claridad, habría sido una violación
- ...de las normas 20... - Adiós.
Perdona, Maurice.
- Buenos días. - ¿Dónde está Maggie?
En el río.
¿En cuál? Hay miles de ríos, debo hablar con ella. ¿Sabes dónde está?
- Sí. - ¿Qué pasa? ¿Todo bien?
No, ayer estuvo en mi consulta y tenía fiebre.
Dijo que sería un virus pero he analizado la sangre
y los glóbulos blancos son altísimos, 15.000.
- ¡Cielos! - ¿Eso es malo?
Indica una grave infección,
y está allí en mitad de la nada escribiéndole cartas a un río.
- ¿Ruth-Anne? - Ve, ve.
Adiós.
Dos gofres con sirope de frambuesa,
jamón, un café con dos de azúcar.
El pescado está en mi bolsillo.
Pero si estoy aquí fuera. Eso es.
Es mi cumpleaños.
Feliz cumpleaños.
Hoy es el primer día del resto de mi vida.
¿Qué podría tener?
Neumonía, pancreatitis, apendicitis,
infección de la vesícula, del riñón, del hígado...
Di el órgano que quieras.
¿Y leucemia?
Sí, la presencia de muchos leucocitos polimorfonucleares
indicaría leucemia.
¿Maggie podría tener...?
No, tras el recuento hice un diferencial a su sangre
y no hay ninguna de las células atípicas o anormales
que indican leucemia. No debemos preocuparnos.
Qué bien.
Quiero llegar antes de que le haga efecto.
Sí, pobre.
- Hoy es su cumpleaños. - Ya.
No sé, tal vez ella tenía razón.
Sí.
- ¿En qué? - En lo de los 30.
Tal vez tenga razón, para mí es como un gran muro.
Al cumplir los 30 uno debe estar encarrilado, pero...
- ¿Yo dónde estoy? - En Alaska.
Y encima eso, en ninguna parte.
En ninguna parte que hubiera planeado estar.
Tenía un calendario y mis metas.
Recuerdo lo que estudié en la biblioteca de Columbia.
Y todo ese esfuerzo tendría una recompensa.
Imaginaba que a los 30 ejercería con algún socio ganando una pasta
metiendo dinero en planes de pensiones libres de impuestos.
Me habría casado.
Eso fue antes de que Elain le dejase.
Aquello no iba a salir bien,
por no hablar de los antecedentes genéticos de calvicie en mi familia.
Y de que hay una reducción del apetito sexual tras los 18.
- ¿Lo hay? - Sí.
- ¿Pero sabes qué es lo peor? - ¿Qué?
Que nunca más seré un niño prodigio.
Ya me salté dos cursos en primaria.
- ¿Por qué? - Porque fui precoz.
El brillante nieto de mi abuela Estelle.
Mira que lo pregonaba en el centro comunitario judío.
Y yo me lo creí.
Fui el más joven en mi club de debates.
El interno más joven en el hospital.
Pero después de los 30, no eres más que otro tío normal y corriente.
Sigo suturando las mismas heridas y tratando las mismas enfermedades.
Pero es lo que se espera de mí. Ya no soy adorable.
¿Ves?
Yo le veo muy bien, Dr. Fleischman.
Gracias. Olvídalo.
No lo he dicho en ese sentido. Es mono, más que pasable.
Diría que es guapo, pero es bajito.
Dejémoslo en mono.
Antes de ponernos al volante deberíamos mirar bajo del capó.
- Te preguntarás por qué. - ¿Por qué?
Es una buena pregunta, la mayoría de las personas
temen a la tecnología, como solución procuran olvidarla.
Se montan en el coche y arrancan. Se mueven sin comprender.
Quiero que siempre tengas en mente las palabras de Robert Pirsig. ¿Vale?
- ¿Quién? - Robert Pirsig, escribió
un libro titulado "El zen y el arte del mantenimiento de una moto".
Y señaló sabiamente, creo yo, que Buda se halla tan cómodo
en la transmisión de una moto,
como en las cumbres de las montañas
y en los pétalos de una flor.
Echemos un vistazo.
Aquí está. Este es el motor.
¿No es hermoso?
¿Que por qué lo decimos?
Quizá porque es a la vez temperamental y poderoso.
Aquí hay 90 centímetros cúbicos de combustión interna.
Bien, la mecánica de un automóvil es relativamente simple.
Se gira la llave.
Se enciende un motorcillo aquí debajo,
que envía una chispa a la bujía de encendido que está aquí.
Al tiempo se le suministra un poco de combustible, ¿no?
- Sí. - Bien.
La gasolina entra en el carburador, esto de aquí,
donde se mezcla con aire,
en el preciso momento en que la chispa causa una explosión.
¿Recuerdas la bujía de encendido?
Bien. Eso causa una explosión controlada,
dicha explosión alcanza el pistón,
que está aquí, debajo de esta cubierta, y le fuerza hacia abajo.
¿Me sigues?
- Creo que sí. - Bien.
Hablemos del par de torsión.
- ¿Torsión? - Sí.
El diccionario lo define como la fuerza que produce
o tiende a producir rotación o torsión en el árbol motor.
¿Alguna pregunta?
- Demos una vuelta. - Sí.
En los pinos, en los pinos,
donde nunca brilla el sol.
Ella tiritó toda la noche.
¿Esto qué es?
¿Glen?
¿Por qué me has escrito esto? ¿Querías humillarme?
La carta, has recibido la carta.
"Al hacer el amor hacías un ruidito quejumbroso
que a algunas mujeres las habría echado para atrás.
Para mí era bonito". ¿Cómo has podido decírmelo?
¿Qué?
Nunca he hecho ruiditos quejumbrosos. Tenía desviación del tabique.
Y eso me hacía emitir un silbido,
pero nunca quejumbroso.
Tampoco es para tanto.
En serio, te digo que no lo es, no lo era.
Te lo digo yo, seguro que yo también hacía ruiditos.
¿Sabes lo que esto significaría para mí?
- Pero estás muerto. - La misma magia de entonces.
- ¿Qué? - Mis sentimientos no cuentan.
No tengo sentimientos porque estoy muerto.
Es que lo estás. ¿O no?
¿Qué importa? Nunca pude hablar contigo.
Espera, podemos hablar.
Glen, hablemos y yo te escucharé.
Lo haré.
Glennie, te escucharé.
Te escucharé.
Y así empezaron mis años por los dominios del norte.
Uno de los pioneros en Cicely era el maestro tabernero Holling Vincouer.
¿Te sirvo algo?
Sí, lomo poco hecho, aros de cebolla y cerveza fría, por favor.
Un lomo vivo.
Al conocer a Vincouer
me di cuenta de que había hallado un espíritu afín.
Entré en su establecimiento y me presenté yo mismo.
"Minnifield, astronauta de los EUA", dije.
Amigo, juntos tú y yo haremos de este pueblo
la joya de la corona de la última frontera.
En realidad, me preguntaste si tenía chucrut.
Cuando te dije que no, dijiste que no importaba,
- ...que tomarías ensalada de col. - Eso no lo escribo, ¿verdad?
- Supongo que no. - No.
Hola, ¿quieres queso azul en la ensalada?
Tachar esto último. Decir tan solo:
"Entré en su establecimiento y probé la comida local".
¿Cuál? Tengo una mesa llena de leñadores muertos de hambre.
Con los años, Vincoeur y yo establecimos un cálido vínculo afectivo,
como es normal entre hombres,
pero no sin sus sobresaltos.
De acuerdo. Pues a palo seco.
Me estás volviendo tarumba con esa grabadora. Déjala.
El motivo fue una mujer, como suele pasar.
¿No lo habremos pasado? Dijiste que estaba al pasar el recodo.
Hemos pasado 35 recodos.
- Mira, allí es. - ¿Dónde?
El campamento de Maggie.
Vaya, tienes razón.
Allí está, ¿cómo lo has sabido?
Baja, yo cojo el bote.
Mira, su cazadora.
¿Y ahora qué?
- Parece que se ha ido por aquí. - ¿Tú crees?
Sí, allí hay una ramita. Y una huella.
¿Sabes rastrear? De acuerdo.
¿Eso se aprende o es de nacimiento?
No lo sé.
O'Connell.
- Alguien ha puesto esto aquí. - Sí, es verdad.
- Mirad eso. - Sí, mirad.
¡Dios mío!
Si estáis todos.
Rick, David, Bruce.
Todos mis novios.
Estáis aquí, como antes.
Mis pequeñines.
Rick, qué valor tienes.
Soy yo, Maggie. ¡Cómo me alegro de verte!
Pareces de cera, ¿llevas maquillaje?
Estoy muerto, ¿qué pinta quieres que tenga?
¿Recibiste mi carta?
"Solía fingir que dormía para verte flexionar
y pavonearte delante del espejo.
Tenías la penosa necesidad de ser más hermoso que yo".
- ¿Lo recibiste? - Me querías con buen aspecto.
Yo era tu trofeo.
Ahora de repente soy egocéntrico, me pavoneo,
¿sabéis que si ganaba un kilo no me dejaba comer helados?
- Sí. - Ya.
- ¿Un perrito? - Un momento.
Rick, me preocupaba por tu salud.
Todas esas comidas grasientas. Tenías muy alto el colesterol.
Y yo imaginaba tus arterias,
la placa que se formaba como capas de pintura
- ...en el alféizar de una ventana. - Esa es mi metáfora.
- Espera. - "Pintura en el alféizar
de una ventana". Eso es mío.
- Lo escribí en mi libro. - ¿Fuiste tú?
- Sí. - ¿Seguro?
No te hagas la inocente, siempre me pillabas cosas
que había escrito o dicho, memoria selectiva.
Recuerdas lo que quieres recordar, ¿para qué ocuparse del resto?
- ¿Por qué tiemblas? - ¿Por qué crees?
Me helé en un glaciar, ¿o lo habías olvidado?
¿Quieres o no el perrito caliente?
Sí, no. No lo sé.
Siempre quería ambas alternativas.
No tengo hambre.
Constante necesitad de aquella pátina de independencia.
Sí. Por la noche me registraba los bolsillos.
De acuerdo, lo admito, no era perfecta, pero...
Lo pasamos bien en la cama.
- ¿No? - Mediocre, como mucho.
- Estaba bien. - No era para tirar cohetes.
A mí me gustaba.
Yo os amé. Es cierto.
A cada uno de vosotros de una forma muy especial.
Rick, David,
Bruce, Glen, y
¿tú?
¿Quién eres?
- Steve. - ¿Steve?
- Escandon - Steve Escandon.
Mi padre y el tuyo jugaban al golf, una vez vimos "Carros de fuego"
y nos comimos una pizza.
- ¿Solo esa vez? - Sí.
¿Y...?
- ¿Pero no estás...? - Un rayo. Pozo petrolífero.
Hacía fotos para un reportaje
y...
- Estupenda la ensalada de patata. - Pasadme el ketchup.
Una vez, de compras por Anchorage,
nos topamos con unos amigos de ella, Sally y Dick.
Eran Sally y Mike.
Deja que acabe de contarlo.
Siempre me corregía. ¿Y a vosotros?
- No me dejaba decir nada. - No era mi intención.
Maggie nos presentó, pero no dijo que vivíamos juntos.
Sí.
- Se me olvidó. - Sí, claro, te avergonzabas.
¡Qué ridiculez!
No quiso que ellos lo supieran, eran sus amigos pijos.
Si es eso lo que os apetece creer.
- ¡Cómo recuerdo ese tono! - ¿Qué tono?
Paternalista con una pizca de sarcasmo.
Nunca se te enfrentaba directamente,
siempre era de una forma indirecta. ¿Sabéis a qué me refiero?
- Sí. - Siempre.
Jamás comprendí por qué estuvimos juntos.
Una vez se lo pregunté y me dijo: "Te quiero porque me haces reír".
Esperad, ¿qué hay de malo? Es un sentimiento muy bonito.
- A mí también me lo dijo. - Y a mí.
A cualquiera que entrara por su puerta.
- Lo dijo a todos. - ¿Por qué me hacéis esto?
¿Por qué me lo hago a mí misma?
¿Hubo alguna vez un momento sincero?
¿Iba en serio algo de lo que dijiste?
No estoy segura. No lo sé, no me acuerdo.
- Claro. Muy bien. - Muy bonito.
Está bien. Seré odiosa y horrible.
Vosotros sois unos santos, y yo una perversa.
- De acuerdo. Sí. - Es lo mismo.
Chicos, vamos.
- Ya basta, dadle un respiro. - ¿Fleischman?
Dios mío.
- ¿No habrás muerto también? - No.
Bonitas plumas.
No digo que O'Connell no haya liado las cosas,
en ella siempre hubo rechazo y le cuesta mucho arrancar.
A los 30 ya debería ser capaz de comprometerse.
Pero lo está intentando.
Sí, claro. Eso, díselo.
Tened compasión, si provinierais de la misma familia
donde se huía de la comunicación y la expresión de los sentimientos
- ...estaríais pirados. - No te metas con mis padres.
Pero si dormían en camas separadas.
- ¿Quién te lo dijo? - Tú.
Pero veo que progresa,
veo una madurez, no huye de algo,
la veo correr hacia algo.
- No sé. - No la veo.
- ¿Eso crees? - Sí, claro.
Y ahora te bajaré la cremallera y te quitaré los pantalones
e intentaré no ponerme cachondo.
Muy bien, despacio.
Saca el suero de mi bolsa.
Muy bien. Dime si te duele.
Eso es, te pondrás bien.
No me encuentro bien.
Te pondré antibióticos. Combatirá la infección.
- ¿Qué me pasa? - Tienes apendicitis.
- Nada más, te pondrás bien. - Quítamelo.
- Ya lo haremos. - Tíralo al río.
Te llevamos al hospital. Te recuperarás.
¿Has visto a Rick?
- Está muerto, lo aplastó un satélite. - ¿Listo?
1, 2, 3.
- Hola, Marilyn. - Buenos días.
¿Dispuesta para tu próxima lección?
- No iré. - ¿Cómo que no?
¿No te va bien la hora? ¿Lo dejas para después?
Venga, hoy nos divertiremos, te enseñaré a aparcar.
- No quiero. - ¿No quieres conducir?
Marilyn, con un par de lecciones más te dejaré que lo hagas tú sola,
lo estás haciendo muy bien. Estás preparada.
- No quiero. - ¿Por qué?
Echo de menos caminar.
Muchos buscaron plaza en Annapolis ese año.
¿Qué me separó de la manada?
¿Era el fuego en mis entrañas, aquel coraje, aquella determinación?
¿Has cambiado de sitio los aperitivos?
- Si son un lobo, te muerden. - Sí, aquí están.
Bueno, ¿por dónde iba yo?
Eagle Scout, primero de mi clase,
campeón de lucha con 65 kg de peso.
Presidente de las Juventudes del Partido Republicano,
era moco de pavo aquel año.
Dame una docena de pilas alcalinas.
- Está empezando a fastidiarme. - Y a mí también.
¿Cómo está Maggie?
Ed ha ido a preguntar por ella, de la operación salió muy bien.
- En unos días estará en casa. - Me alegro.
Esa chica tiene muchas agallas.
Se me acaba de ocurrir:
pelea de perros en Yulong Valley, mi primera muerte.
Referencia al párrafo de "Caprichos de la existencia".
- ¿Me la dejas un momento? - Claro.
Es un buen invento.
Los japoneses perfeccionan su miniaturización.
Vaya por Dios.
He estado pensando qué habría sido de mí sin aquellos maestros.
Earl P. Duffy, encargado de la disciplina en la prisión.
Me enseñó, primero en el torno, y en el gimnasio después
el upper cut y el gancho de izquierda.
El tío Roy Bower,
respeto por el rifle y las normas de los bosques.
Erasmo a razonar, a moldear con armonía mi mundo mental.
Luego llegó mi turno, mi graduación.
De estudiante a profesor.
Una ocasión de devolver todo lo que se me había dado,
de encender en otros mi fuego.
¿Qué hice yo?
Lo fastidié.
Simple y llanamente. Lo hice muy mal.
Mi alumna vino a mí con el deseo de saber la hora
y yo le enseñé a fabricar un reloj.
Vivir para aprender.
Se impone la hora. Otro día de emisiones en la K-Oso.
- ¿Admites una visita? - Fleischman.
¿Qué tal estás?
Me han dado muchos calmantes. Estoy volando.
Tienes mal aspecto.
Gracias.
Tú tampoco estás muy guapo.
Llevo despierto unas 36 horas solo por ti.
- ¿Qué haces aquí? - Vine en helicóptero.
- ¿Helicóptero? - Sí. Helicóptero.
¿Has venido en helicóptero? Te dan pánico.
Y no me falta razón. Son horribles.
No tienen alas. ¿Lo sabías?
Ni siquiera tienen puertas.
¿Y eso por qué?
Feliz cumpleaños.
Sí.
Dios mío.
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