Anteriormente en Hannibal...
- Abigail Hobbs mató a Nick Boyle. - No podemos decírselo a nadie.
Estoy preocupado por ti, Will.
Empatizas tan completamente con los asesinos que Jack Crawford
te hace investigar, que te pierdes en ellos.
Quizás debería hacerme un escáner cerebral.
- ¿Te sientes inestable? - ¿Hay algún problema, Will?
- Has perdido la noción del tiempo. - Algo me pasa.
Soy tu amigo, Will.
No me importan las vidas que salvas; me importa tu vida,
y tu vida se está separando de la realidad.
Puedo sentir mis nervios
rechinando como los engranajes de una montaña rusa,
subiendo hacia la inevitable gran caída.
Sonidos rápidos que acaban pronto.
Abigail Hobbs acabó con Nicholas Boyle.
Como si explotara un globo.
Quitó una vida.
Tú has quitado una vida.
Sí. Sí, y tú también.
Estás de duelo, Will. No por la vida que has quitado,
sino por la vida que te arrebataron.
Si Abigail ha podido empezar de nuevo, dejando atrás el horror
de su padre, entonces tú también puedes.
Puedes distanciarte de la locura y el asesinato.
Mentimos por ella.
Ambos conocemos lo irreal que parece quitar una vida.
La gente que muere cuando no tenemos otra opción,
sabemos en ese momento que no son de carne y hueso,
sino luz,
y aire y color.
¿No es eso lo que es estar vivo?
¿Te sientes vivo, Will?
Yo...
Siento como si me estuviera desvaneciendo.
¿Has experimentado más desorientación temporal?
¿O alucinaciones?
Quisiera que dibujaras un reloj.
Con números.
La manecilla larga indicando las horas y la pequeña los minutos.
¿Por qué?
Es un ejercicio. Quiero que te
concentres en este momento. El ahora. Tan a menudo como puedas,
piensa dónde estás y cuándo.
Piensa en quién eres.
Las siete y dieciséis de la tarde.
Estoy en Baltimore, Maryland.
Y me llamo Will Graham.
Un simple recordatorio.
Un picaporte hacia la realidad para que te aferres a él.
Y sepas que estás vivo.
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¿Qué ha pasado ahí dentro?
- Me sentí confuso. - Te he visto confuso
y te he visto alterado. Pero nunca te he visto así de asustado.
Bueno, tengo callo con el miedo. Puedo manejar esto.
Solo me desorienté. Puedo volver a entrar.
Vi la cara que tenías cuando saliste de esa habitación.
¿Qué experimentaste en esa habitación que te dejó sin habla
- de repente? - Puedo ver
y oír mejor cuando estoy asustado. Es solo que no puedo...
- hablar con tanta concisión. - Will, has
contaminado la escena del crimen. Nunca habías hecho eso antes.
Pensé que lo había hecho yo.
¿Qué estás diciendo? ¿Pensaste que habías matado a la mujer de ahí dentro?
- Algunas veces con lo que hago... - Lo que haces
es recoger todas las pruebas disponibles en la escena del crimen.
Extrapolas. Y reconstruyes
la forma de pensar del asesino.
No piensas en ti mismo como el asesino.
Me desorienté en la reconstrucción.
Solo durante un segundo. Solo un instante.
Sé que no te gusta ser causa de preocupación, pero estoy
- oficialmente preocupado por ti. - ¿Oficialmente?
Sí, así es.
Pensé que la razón por la que querías que viera al
Dr. Lecter y no a un psiquiatra del FBI era
para que mi salud mental se mantuviera...
no oficial.
Solo quiero tener cuidado contigo.
No quiero que te derrumbes.
¿Es eso lo que está sucediendo? ¿He hecho que te derrumbes?
¿Tienes a alguien
que haga esto mejor no derrumbado que yo derrumbado?
El miedo te hace ser grosero, Will.
Se ahogó en su propia sangre.
Y en la que no se ahogó está por todo el suelo
y bajo la cama. Estaba tratando de esconderse de él.
La arrastró allí. La estaba esperando debajo de la cama.
Clavó las uñas para intentar escapar.
La conocía. Es alguien a quien le importaba ella,
- o pensaba que le importaba. - Le importó demasiado.
Así que estamos buscando novios, exnovios,
compañeros de trabajo,
- o el tipo que le empaqueta los alimentos. - Tengo un juego
nítido de huellas en el mango del cuchillo. Supongo que son tuyas.
Lo siento.
Hay otro tejido epitelial, supuestamente del asesino,
pero la piel está tan enferma o deteriorada que no ha dejado
- ninguna huella útil. - La víctima arañó al asesino tan profundo que
recogió tejido bajo las uñas, pero sin sangre.
¿Por qué no sangró?
Después de cortarle la cara a la víctima,
parece que intentó tirar de la piel hacia atrás.
¿Como si estuviera quitándole una careta?
Todavía tengo el...
olor cobrizo de la sangre en mis manos.
No recuerdo haber visto
la escena del crimen antes de verme matándola.
Esos recuerdos desaparecieron de la memoria,
pero aun así eres consciente de que faltan.
Hay una grandiosidad en la violencia que imaginé
que parece más real que lo que sé que es real.
¿Qué sabes que es real?
Sé que no la maté. No pude hacerlo.
Pero recuerdo que la corté. Recuerdo verla morir.
Debes vencer esas alucinaciones que enmascaran tu realidad.
¿Qué clase de alucinaciones salvajes tiene el asesino?
No era salvaje. Era solitario.
Estaba desesperado. Triste.
Pude ver una imagen mía en el espejo,
y vi a través de mí,
más allá de mí, como si yo fuera... solo un extraño.
Tienes que afrontar con sinceridad tus limitaciones
en lo que haces.
- Y cómo te afecta. - Si por limitaciones
quieres decir la diferencia entre cordura y locura, no lo acepto.
- ¿Qué es lo que aceptas? - Sé
qué clase de loco soy, y esta no es esa clase de locura.
Podrían ser... ataques.
Podría ser un tumor.
Un... coágulo de sangre.
Puedo recomendarte un neurólogo.
Pero si no es fisiológico, entonces tendrás que aceptar
que estás debatiendo con una enfermedad mental.
Está en muy buenas manos.
El Dr. Lecter es
- uno de los hombres más cuerdos que conozco. - Estoy de acuerdo.
El Dr. Sutcliffe y yo hicimos la residencia juntos en Hopkins.
Fue hace toda una vida,
cuando no tenías miedo de ensuciarte un poco las manos.
Siempre me interesó cómo funciona la mente.
Lo encuentro mucho más dinámico que cómo funciona el cerebro.
La imagen proyectada es más interesante que el proyector,
a menos, por supuesto, que el proyector se derrumbe.
Así que, Will, esos dolores de cabeza.
¿Cuándo empezaron en serio?
Hace como dos o tres meses.
Sobre la época en la que Will volvió
a ser agente, que es cuando lo conocí.
¿Y las alucinaciones?
No puedo decir exactamente cuándo empezaron.
Simplemente me di cuenta poco a poco de que puede que no estuviera soñando.
Es encefalitis.
- ¿Ese es tu prediagnóstico? - Sí.
¿Basado en...?
Pude olerlo.
Así que tu sentido del olfato ha pasado de adivinar el perfume de una enfermera
a diagnosticar una enfermedad autoinmune.
Empezó a caminar sonámbulo y noté un aroma muy específico.
¿Y a qué huele exactamente una encefalitis?
Tiene calor.
Una dulzura febril.
Si lo sospechabas, ¿por qué no
- dijiste nada? - Tenía que estar seguro.
Los síntomas empezaron despacio
y empeoraron gradualmente. Y ayer,
le pedí que dibujara un reloj.
Esto es lo que dibujó.
Negligencia espacial.
Dolores de cabeza, desorientación,
alucinaciones, conciencia alterada.
Son todos los síntomas.
En raras ocasiones se puede estudiar el efecto psicológico
de este tipo de mal en la mente de una persona.
Es más raro aún
poder estudiar los efectos neurológicos.
Un médico tiene que sopesar el beneficio último del estudio científico.
Incluso hoy día, sabemos muy poco sobre el cerebro.
Hay grandes descubrimientos por hacer.
El lado derecho de su cerebro está completamente inflamado.
Es un receptor encefalítico anti-NMDA.
Los síntomas solo van a empeorar.
Lo sé.
Es una pena para Will.
¿Qué hueles en mí?
Oportunidad.
No encontramos nada anormal.
Ninguna malformación vascular,
ningún tumor,
ni hinchamiento ni sangrado, ninguna evidencia de ictus.
Nada.
No te pasa nada neurológicamente.
Así que lo que estoy experimentando es psicológico.
Bueno... los escáneres cerebrales no pueden
diagnosticar trastornos mentales.
Solo pueden descartar enfermedades médicas
como un tumor, los cuales pueden tener síntomas similares.
Mira, haremos
algunas pruebas más.
Tomaremos más muestras de sangre, pero imagino
que resultarán inconcluyentes.
Sabías desde el momento
que entraste en su clase que estabas poniéndole
en un ambiente potencialmente destructivo.
Tenía ocho universitarias muertas en Minnesota. Pilló a su asesino por mí.
También atrapó la enfermedad de su asesino.
No puede dejar de pensar en lo que es quitar una vida.
Prefiero que enloquezca un poco a que gente inocente pierda
sus vidas, y creo que él piensa igual.
Will es un inocente.
Sí. Lo es.
Es decir, es auténtico.
Sobrevivirá a cualquier obstáculo que le ponga.
Siempre lucha por ser quien era.
Hasta el momento, no siempre.
Ha visto
a un neurólogo hoy. No encontró nada mal en él.
Estaba muy molesto con ello.
¿Quieres decir que quería que algo fuese mal?
Creo que quería una respuesta que no fuese una enfermedad mental.
Crees que está mentalmente enfermo.
El problema de Will es que tiene demasiadas neuronas espejo.
Nuestras cabezas están llenas de ellas cuando somos niños...
Se supone que nos ayudan a socializar y después desaparecen.
Pero Will conserva las suyas,
lo que hace un reto conocer quién es.
Cuando lo llevas a la escena de un crimen, Jack,
el propio aire le grita.
En esos lugares, él no solo refleja;
él absorbe.
Son las 10:36.
Estoy en Greenwood, Delaware.
Me llamo Will Graham.
Es la 1:17 de la mañana.
Estamos en Greenwood, Delaware.
Y mi nombre es Will Graham.
Y estás viva.
Si puedes escucharme,
¡estás viva!
¿Por qué me llamaste a mí?
¿Por qué no a Jack? ¿Por qué no a la policía?
Te llamé porque...
No estoy seguro de si lo que vi era real.
Entonces vamos a probarlo.
Agarré su brazo...
Y una capa entera de piel muerta se separó
del tejido subyacente, como si ella llevara un guante.
- Por eso no sangra. - Claro. No hay circulación.
- Y no hay nada vivo en el tejido para vincularlo. - ¿Qué hiciste con él?
No lo sé.
Podría ser una infección por estafilococos.
- Eso, o lepra. - Sus ojos estaban descoloridos.
Estaba desnutrida y amarillenta.
Su hígado se estaba apagando. Ella estaba...
trastornada.
Así que mutiló la cara de una mujer porque pensaba que era una máscara.
No puede ver caras.
Si ella mató a
Beth LeBeau, puede que ni siquiera lo sepa.
¿Entonces por qué volvió?
- Para convencerse a sí misma de que no lo hizo. - ¿Por eso volviste tú?
No estaba seguro de ese asunto,
sé que no maté a Beth LeBeau.
Solo quiero saber quién lo hizo.
Yo también.
Sí.
Se está especulando mucho sobre ti en el FBI.
¿Sí? ¿Y qué dicen?
Que Jack te ha presionado
hasta el límite y ahora te esfuerzas más.
Esta asesina...
no puede aceptar su realidad.
A veces puedo identificarme con ella.
Dicho esto, me siento...
relativamente cuerdo.
Son las 7:05 de la tarde.
Estoy en Baltimore, Maryland.
Mi nombre es Will Graham.
Gracias por hacerme reír.
Me siento como si estuviera viendo un fantasma.
- ¿En cuanto a esta asesina, o a ti? - Ambos.
Bueno, ella es real. Sabes que es real. Es evidente.
Cuando la encontraste,
tu cordura no te abandonó.
- Lo hizo la noción del tiempo. - ¿Otra vez perdiste la noción del tiempo?
Hablé con el doctor Sutcliffe.
Discutimos brevemente las particularidades de tu visita.
¿Quieres discutirlo conmigo?
No hay particularidades. Él no encontró nada mal.
Entonces seguiremos buscando respuestas.
Quizá me permitirías que yo hiciera algunas pruebas.
No publicaría nada sobre mí, ¿verdad,
doctor Lecter?
Si hubiese algo que quizás fuera de utilidad terapéutica para otros,
lo abstraería de una forma que sería totalmente irreconocible.
Solo hazme un favor y publícalo póstumamente.
¿Tras tu muerte o la mía?
La que llegue primero.
¿Has considerado el Síndrome de Cotard?
Es un trastorno delirante
en el que una persona cree que él o ella está muerto.
¿Hablas sobre la asesina o sobre mí?
- La asesina, por supuesto. - Bueno, por supuesto.
No podía ver la cara de la víctima.
O estaba tratando de descubrirla.
La imposibilidad de identificar a otros va asociada con Cotard.
Es un fallo de las zonas del cerebro
que reconocen las caras, y también de la amígdala,
que añade emociones a esos reconocimientos.
Incluso los más cercanos a ella le parecerían impostores.
Así que ella... ella acudió a alguien a quien quería,
alguien en quien confiaba.
Se sintió traicionada, se puso violenta.
No puede confiar en nada ni en nadie en que una vez confiaba.
Su enfermedad mental no la deja.
Hemos cotejado las muestras de tejido de la escena del crimen
con el historial médico de su hija.
Estaba casi tranquila cuando recibí esa llamada telefónica.
Pensaba que la habían encontrado y que estaba...
que estaría en paz.
¿Pensó usted que podría estar muerta?
Bueno, eso me hace parecer una madre terrible.
Intenté ser una buena madre.
Intenté hacer todo lo que pude.
- Solo quiero que no tenga dolor. - Nadie duda de
su dedicación a su hija, Sra. Madchen.
¿Conocía bien a Beth LeBeau?
Eran amigas íntimas. Iban juntas al colegio,
hasta que ya no era seguro que Georgia fuera al colegio.
¿Cuándo se dio cuenta de que su hija tenía
una enfermedad mental?
Cuando tenía nueve años y me dijo que estaba
pensando en matarme
y dijo que ella ya estaba muerta.
¿Qué síntomas tenía?
Tenía ataques, alucinaciones,
depresión psicótica.
Estaba agradecida cuando se puso catatónica.
¿Alguna vez fue violenta?
Algunas veces.
¿Qué dijo su médico?
No mucho.
Una vez pasó meses en el hospital.
Análisis de sangre y escáneres cerebrales,
y todos inconclusos. Nunca
pudieron decirme qué le pasaba.
¿Y todavía no lo sabe?
Solo decían que era esto o aquello.
Sabe, solo estaban...
haciendo especulaciones.
Y yo hice mi propia investigación.
Escribí cada palabra que decían los médicos,
los diferentes términos. Aprendí mucho.
Pero en definitiva, lo que aprendí es
lo poco que se sabe realmente sobre las enfermedades mentales.
Todo lo que saben raramente es sobre encontrar soluciones.
Es más sobre gestionar expectativas.
¿Gestionando tus expectativas?
Cambiando mis expectativas.
Sabes, cuando murió Miriam Lass,
tuve que volver aquí a esta oficina a recoger sus cosas,
pero...
llegó a ser demasiado abrumador. Pensé en irme,
al ver cómo había hecho que asesinaran a una alumna.
La falta de liderazgo por mi parte, fue mi responsabilidad.
No mataste a Miriam Lass; fue el Destripador de Chesapeake.
Yo no lo sentí así. La saqué de una clase,
igual que te saqué a ti de una clase.
Era ella estudiante; yo soy profesor.
Soy tan responsable por ti como lo fui por ella.
- Acataré mi responsabilidad. - Bueno, por mí no lo harás.
Podemos hacerlo juntos. Rompí las reglas
con Miriam. La animé a que rompiera las reglas.
- Estoy rompiendo las reglas ahora mismo contigo. - ¿Dejando
- que un agente inestable realice trabajo de campo? - Agente especial.
Eso significa que representas al FBI. Todavía me representas a mí.
¿Te he representado mal, Jack?
No, no. Pero haces que tenga curiosidad.
¿Por qué sigues aquí cuando los dos sabemos
que esto es malo para ti?
- ¿Quieres que lo deje? - No.
No, tuviste la oportunidad de dejarlo.
No lo hiciste. ¿Por qué no?
Déjame decirte lo que creo. Creo que el trabajo
que haces aquí te ha creado una sensación de estabilidad.
La estabilidad es buena, Will.
La estabilidad requiere fuertes cimientos, Jack.
- Mis amarras están sujetas en la arena. - Yo no soy arena.
Yo soy una base sólida.
Cuando dudes de ti mismo,
no tienes que dudar también de mí.
El jamón ibérico.
Todavía te gustan tus raros caprichos, ¿verdad, Hannibal?
Cuanto más caros y difíciles de conseguir, mejor.
Es una distinción que añade unas expectativas de calidad.
- No siempre. - Bueno, en el caso del ibérico,
cada año solo se seleccionan unos miles.
¿Pero es el cerdo,
una vez engordado y sacrificado y curado,
realmente superior a cualquier otro cerdo?
¿O es solo cuestión de
la reputación que precede al producto?
Es irrelevante.
Si el comedor de carne cree que es superior,
entonces la creencia determina su valor.
- Un caso de psicología predominando sobre la neurología. - Bueno, sabemos
cómo consigue sus cerdos el ibérico.
¿Cómo conseguiste el tuyo?
¿Te refieres a Will Graham?
Sabemos que te gusta lo raro.
¿Qué le hace ser tan raro?
Will tiene una imaginación remarcablemente vívida.
Preciosa.
Pura empatía.
No puede comprenderlo, y eso le aterroriza.
Así que prendiste fuego a su mente.
La imaginación es un interesante acelerante de la fiebre.
Y... ¿hasta dónde llega esto?
¿Apagas el fuego,
o dejas que se queme?
Will es amigo mío.
Apagaremos el fuego cuando sea necesario.
Ha pedido más pruebas.
Ahora que hemos confirmado lo que es,
será más fácil ocultárselo.
Ponte esto.
Esto terminará antes de que te des cuenta.
¿Dr. Sutcliffe?
Estás limpio.
No podrías haber hecho esto sin mancharte,
y no te has manchado.
No me siento limpio.
El arma homicida tiene el mismo tipo de tejido enfermo o dañado que encontramos
- en la casa de Beth LeBeau. - ¿Qué tiene que ver este tío
con la otra víctima?
Solo yo.
¿Qué recuerdas?
Recuerdo venir aquí,
ir a hacerme la resonancia, salir,
y encontrar el cuerpo del Dr. Sutcliffe.
- ¿Sin confusión? - Bueno, no que yo sepa.
¿El Dr. Sutcliffe solía
ver pacientes fuera de horario cuando estaba solo en la oficina?
Era muy servicial.
Georgia Madchen te siguió aquí,
y mientras estabas haciéndote la resonancia,
le hace esto a tu médico.
- ¿Por qué a él? - No puede ver caras.
Quizá pensó que era yo.
Bueno, ya que hablamos del tema, ¿por qué?
No lo sé.
Tengo la costumbre de recoger perros callejeros.
Se lo dije, intenté decírselo la noche que la vi,
intenté decirle que estaba viva. Quizá me oyó.
Quizá no se le había ocurrido desde hacía tiempo.
Te estoy viendo, Georgia.
Piensa en quién eres.
Es medianoche.
Estás en Wolf Trap, Virginia.
Tu nombre es Georgia Madchen.
No estás sola.
Estamos en esto juntos.
¿Estoy viva?
¿Se recuperará?
El riesgo de infección es alto. Ha perdido muchos fluidos vitales.
También algo de masa ósea. Está siendo
tratada como una quemada.
¿Pero se recuperará mentalmente?
Tiene Síndrome de Cotard. Casi todos los que sufren
estos delirios se recuperan con tratamiento...
en casos extremos como este, con terapia electroconvulsiva.
Will me preocupa más.
Pensé que te preocuparía más tu compañero, el Dr. Sutcliffe.
Estoy de duelo por el Dr. Sutcliffe,
pero Will está vivo.
Sigue desesperado por una explicación que haga que todo vuelva a estar bien.
Yo también estoy bastante desesperado por algunas explicaciones.
Me gustaría hablar con esta jovencita cuando pueda.
¿Cuánto crees que recordará?
Bueno, sinceramente espero, por su bien, que no recuerde mucho.
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