Y así me encuentro en otra noche,
en otra habitación, con otra chica.
Una vez más, al borde de la inconsciencia.
He pasado varios años luchando por el Rey y la Patria.
Varios más luchando contra el letargo y la bebida.
Y decidí que era el momento de hacer algo al respecto.
Me fui de la ciudad por la noche.
Y se acabó.
O así pensé.
Cuatro Meses Después...
"Conozco lo indecible de tu lujuria como lo supo tu esposa."
"La cual la destruyó."
No le debas nada a nadie salvo amarse unos a otros.
Porque el que ama al prójimo, ha cumplido la ley.
Para ello, no cometerás adulterio.
No matarás.
No robarás.
No levantarás falso testimonio.
Amarás al prójimo como a ti mismo.
El que ama no daña al prójimo.
En resumen, el amor...
No fue mucho tiempo después de eso,
el día del funeral del coronel,
que llegamos a Lymstock.
Huele ese aire a campo.
Mi hermana Joanna decidió cuidarme.
Mi médico me recetó una buena dosis de vida sana
y vida de pueblo tranquilo,
y ella estaba decidida a llevarlo a cabo.
Una tortura, de hecho, para los dos,
ya que despreciábamos absolutamente el campo.
Dios, una peca. Creerán que soy escocesa.
¡Cuidado!
Quizá la vida del campo no sería
tan aburrida después de todo.
¿Qué sentido tienen los espejos sino para mirate?
¿No es preciosa?
Todo es tan diferente hoy en día.
Los impuestos, claro.
Y ahora mis acciones y títulos, tan seguros, imaginaba, pero...
ahora no pagan nada en lo absoluto.
Los extranjeros, ni que hablar.
Y realmente, es tan difícil,
que es por eso que decidí alquilarlo.
¿Dónde se quedará, Srta. Barton?
Estaré muy cómoda, Srta. Burton.
Me hospedaré con mi antigua doncella, Florence,
una muy buena chica.
Vive con su esposo en la calle principal.
Mi sirvienta Partridge aceptó quedarse y cuidar de ustedes.
Estoy segura que les será muy eficiente.
Éste es el salón.
Muy bonito, ¿no, Jerry?
Sigue exactamente igual que cuando mamá vivía.
Tenía 97 cuando murió.
Qué maravilloso.
A uno no le gusta alquilarle a desconocidos.
Después de verla, querida,
me siento muy tranquila.
No tiene nada de que preocuparse, Srta. Barton.
¿Fuma usted, Sr. Burton?
- Como chimenea. - Olvide a mi hermano.
Es bastante inofensivo. Especialmente en el campo.
Ha estado de espalda los últimos cinco meses.
- ¡Dios! - Se cayó de su moto.
- ¿Cómo pasó? - Su culpa por completo.
- ¿No, Jerry? - Un accidente.
Maneja como demonio.
Necesita tiempo para volver a pleno funcionamiento.
Las órdenes del médico. Aire fresco y vida tranquila.
Entonces vino al lugar correcto.
No se encorven las de atrás. Vamos.
Cabeza levantada, respiren hondo.
¡Buen día!
Cena con los Symmingtons, quienquiera que sean.
- ¿Más café, señorita? - No para mí, Peacock.
- Partridge, señorita. - Sí, eso.
Y fuimos invitados a tomar café en la vicaría.
- ¡Dios! - Vamos, Jerry, no gruñas.
Y el Sr. Cardew Pye, organista de St Peters Church,
solicita el placer de nuestra compañía para el té de la tarde.
Un día alegre.
- Me saltan las lágrimas. - Será muy agradable y dulce.
Naipes y solteronas.
El punto es que te mejores y pongas en forma.
Después de todo, nunca pasa nada en el campo.
¿Cartas viperinas?
Sí, lleva semanas ocurriendo.
Por eso el coronel se suicidó.
Maud, no lo sabemos de seguro.
Prácticamente, Jane. Siempre les echaba el ojo a las chicas,
y se sospecha que esta terrible carta lo expresa inequívocamente.
- ¿Pero por qué se disparó? - Le acertó, parece.
Quizá lo acusó de traicionar la memoria de su difunta esposa.
Pobre mujer. Cayó muerta en vísperas el año pasado.
- Parecían una pareja apegada. - Sí.
Y vería como la única salida honorable
suicidarse, por así decirlo.
Et semel emissum volat irrevocabile verbum.
Absolutamente correcto. Demasiado para el pobre.
De todos, Heracles Appleton
me parece el menos probable para quitarse la vida.
¿Y de qué tipo sería el más probable?
¿Lo conocía bien, Miss Marple?
No, Srta. Burton. Era un amigo de...
alguien que yo conocía. Quise ofrecerle mis respetos,
y Maud me invitó a alojarme en la vicaría por un tiempo.
¿Qué cree que pasó entonces?
No lo sé, Sr. Burton, hasta ahora.
Qué triste ser impulsado a eso.
Quizá Jane encuentre al maldito que las manda.
- Lo dudo. - Ella es experta.
- Vamos, Maud. - Los huele de lejos.
Mejor que me cuide.
Mejor que sí.
¿Recibió alguna carta, Sra. Dane Calthrop?
Sí, muy tontas también.
Sobre mi esposo y la esposa del sacristán.
Bien absurdo,
porque al reverendo no tiene atracción por la fornicación.
¿Cierto, Caleb?
No, querida.
Y nunca la ha tenido. Lo bueno es que es vicario.
Vive dedicado a sus libros.
El reverendo es un gran clasicista.
Su conocimiento de la iglesia primigenia es bien formidable.
Siempre pensé que sería un santo jovial,
si no hubiera sido... demasiado intelectual.
La Sra. Dane Calthrop, no es la mujer promedio de un vicario.
Todos le tienen un poco miedo.
Y no sólo por lucir como una de las feas gárgolas
de la puerta oeste.
Siempre está en el lugar preciso, si me entiende,
y representa, para una conciencia recelosa, una deidad personificada.
¿Ya conoció al reverendo?
Sí.
El ser más alejado de lo cotidiano que conozco.
Siempre tiene la nariz metida en Horacio o en Plinio El Joven.
Y siempre insiste en usar Latín.
Yo me inclino más hacia el griego.
¿Y usted, Sr. Burton? ¿Cuál es su inclinación?
De cabeza primero sobre el manubrio, ¿no, Jerry?
Una lengua filosa.
Le digo, Srta. Burton, que es un placer
acoger su distinguido estilo en nuestra pequeña comunidad.
Espero no me crea impertinente, pero su maquillaje,
es "Grecian Ivory N° 2", ¿no?
Así es, realmente.
Encantador. Realmente encantador.
Si usted fuera una vecina,
tendría un poco de polvo para sacarse el brillo de la nariz,
y posiblemente, una pizca de labial, no bien aplicada,
y tendría casi seguro todas sus cejas
- en lugar de sólo un cuarto. - Dios, me veré fuera de lugar.
No, querida. Sólo pensarán que eres un poco "rarita".
Y me pregunto, ¿qué tiene de malo?
¿Recibió alguna carta, Sr. Pye?
¿Cartas, Sr. Burton?
Sí, de las viperinas.
Sí, ya que pregunta.
Bien horrendo, ¿no?
La Sra. Dane Calthrop nos contó del pobre coronel. Algo pavoroso.
Miss Marple piensa que no era del tipo suicida.
¿Qué piensa usted?
No tengo opinión al respecto.
Si que se calló cuando le mencionaste las cartas.
Ese tipo podría hacer muecas por Inglaterra.
Hola, soy Megan. Megan Hunter.
- Megan, por amor de Dios. - Joanna Burton. Mucho gusto.
- Es muy guapa. - ¿En serio?
Es una amenaza en esa cosa.
Soy su madre, Mona Symmington. Encantada.
Encantada.
Jerry Burton.
Son los nuevos, ¿no? ¿Les importa si nos les unimos?
Lo siento mucho.
- ¿Ven? - Salí volando ayer
- y rasgué mi media. Mire. - Debería estar en un circo.
- Te dije que la remendaras. - Zurcir es muy aburrido, ¿no?
- ¿Cómo lo sabes? - Fuerte choque, ¿no?
- No fue un choque. - Fue un accidente.
Tuve que virar para evitar a un niño.
- Lablanche. - Así es.
Se tiene que ser super delgada para un Lablanche.
- ¿Y del tuyo? Dime. - Esta cosa vieja...
Ella es muy bonita. No se parece nada a ti.
Gracias por tu invitación a cenar.
Hermanos y hermanas no siempre son iguales.
Creo que no. No me parezco a mis hermanastros
y ellos no se parecen entre sí. Extraño, ¿no?
- ¿Qué? - Lo de toda la familia.
¿Quedarás siempre así?
Claro que no.
Pensé que por eso lucías tan desdichado, por verte así.
- Pero si eres siempre así... - Soy impaciente, es todo.
¿Nunca te impacientas?
¿De qué? Nunca pasa nada.
- No es lo que oí. - ¿De qué se trata?
Alguien anda ocupado escribiendo cartas.
Claro, eso. Es un lugar tan chismoso.
- ¿Tú recibiste una? - La mayoría las recibió.
¿Qué decía?
Algo sobre mi padre y ser algo malvado,
y yo siendo una perra perezosa.
- Encantador. - Acertó, de hecho.
A la gente de acá realmente no le gusto.
Y para ser honesta, a mí no me gustan ellos.
ABOGADOS
El Sr. Symmington lo verá ahora, señor.
Gracias.
- Buenas tardes, Burton. - Buenas tardes.
Gracias por la invitación para el sábado.
Un placer darles la bienvenida aquí.
Tengo algunas acciones que necesito transferir.
Muy bien. Les daré un vistazo.
Su... su secretaria parecía un poco...
Sí, la pobre Ginch.
Recibió una de esas malditas cartas.
Bien jugosa, debo decir.
Al parecer, estamos en medio de relaciones eróticas muy ardientes.
Imagínese. Ginch y yo.
Bastante risible si no fuera tan nauseabundo.
Es gracioso, ¿no?
La gente dice: "Debe ser aburridísimo vivir en el campo"
No tienen idea.
¿Son esos sus niños?
Sí, lo son. Terribles, pero son buenos chicos.
¿Y ella es su institutriz?
Sí. Sí. La Srta. Holland.
Chicos suertudos.
Tienen suerte, sí. Ella es muy buena.
No estoy seguro de poder concentrarme en mis clases.
Son algo jóvenes para eso, amigo.
Sí.
¿Algo para mí?
Jerry, ¿qué pasa?
Bienvenidos a Lymstock.
Esa trola no es tu hermana. Es una puta mugrosa.
Fue bien rápido.
¿Qué decía, si no le importa mi pregunta?
Bueno, sugería que Joanna no era en realidad mi hermana.
Pero en un lenguaje más pintoresco.
¿Leyó ella la carta?
Sí.
Espero que no la haya... haya alterado demasiado.
Lo encontró para morirse de risa, en realidad.
Supongo que es la mejor forma de tomarlo.
Excepto cuando se va de las manos, claro.
- ¿El coronel, quiere decir? - ¿Ya lo escuchó?
- Tan pronto como llegamos. - Algo horrible.
Debo decir, ya sabe, que está tendiendo a usarlos
como una especie de muletas.
Pensé que esa era la idea en general.
Sí, yo estoy seguro que podría andar sin ellos,
tómelo con calma, claro.
Correcto, ya entiendo.
Probaré en algún momento.
El coronel...
- era algo galán, ¿no? - Sí, sí.
Pero eso demuestra lo peligroso que las cosas pueden ser.
¿No tiene idea quién está detrás de esto?
No. No, por desgracia, no.
Pasaba algo así en mi consultorio en el norte.
Se puso bastante feo, en realidad.
Sí, claro, recibí una,
como Symmington, el abogado. Él recibió otra.
Y apuesto a que otras personas las recibieron
pero no lo quieren admitir.
¿Y qué decía la suya?
Bueno...
ya sabe, el tipo de...
- Si prefiere no... - No, en absoluto.
No, es... es...
En realidad, se me acusa de meterme con uno de mis pacientes,
con el más... más gráfico detalle.
Ridículo, claro, ridículo.
Pero temo que no pasará mucho antes que una de esas cartas
dé en...
el blanco.
Hasta la semana que viene, entonces.
¿Vivirá?
Bueno, va terriblemente bien, Srta. Burton.
- Qué buena noticia. - Sí.
Quizá debería tratar de ir algo más lento la próxima.
Nunca lo he pensado.
Supongo que nos veremos con los Symmingtons, Dr. Griffith.
- Yo - yo - yo- yo - yo... - No puedo esperar. Ciao.
Ciao.
Y esto no debe salir de estas cuatro paredes.
Pero oímos,
y de buena fuente, debemos decir,
que Jamie Blackwell, un joven peón engreído,
- dejó a su esposa Mary. - ¿Quién? ¿La imbécil embarazada?
- Da lo mismo. - ¿Pero por qué, Maud?
Lejos de mí intervenir en estas cosas...
En casa con los Borgia.
Recibió una carta sugiriendo
que, de hecho, él no era el padre del bebé.
¡No!
Se puso furioso y encaró a la desgraciada,
- quien fue incapaz de refutarlo. - ¡Vaya!
Esto es sólo un cuarto de lo que se ha oído.
Está muy callado, doctor.
¿El chisme le parece aburrido?
¿Se encuentra bien, Griffith?
¿Mi querido hermano? Yo diría que no.
- Es un adicto perdido. - Algo se me fue mal. Perdón.
No imaginan lo que oye en el consultorio.
Seguro Dickie tiene unos chismes, también.
No, ya sabes. En realidad, no.
Y tu santo marido, mi querida Maud,
debe estar enterado, bueno, Dios sabe de qué.
Dios sabrá, pero yo no.
Lástima que no viniera.
Está batallando con el texto de mañana.
"Las malvadas comunicaciones corrompen las buenas costumbres."
Esperen, hay más.
- ¿Levanto, madame? - No, Agnes.
Te diré cuando estemos listos.
Sí, madame.
La carta, sabemos, como dije, viene de muy buena fuente,
al parecer, va más allá,
e insinúa quién fue el padre en realidad.
¡Vaya!
Sí.
El coronel Appletton.
- ¡El coronel! - Como que vivo y respiro.
¡Caray, caray!
- Con razón se disparó. - Si es que lo hizo.
¿Cree que no, Miss Marple?
Cual sea la verdad, Sra. Symmington,
el pobre está muerto, un joven dejó a su mujer
y un bebé nacerá con pocas ventajas.
¿Era cercana al coronel, Miss Marple?
No, pero...
conocía sus cualidades.
¿Y a su esposa?
No más que al coronel.
Al fin, Sra. Symmington,
el Cnel. Appleton era el más devoto y amoroso marido.
Un gran jugador de bridge.
A pesar de que siempre hallé sus apuestas algo agresivas.
¡Agnes!
Lo siento, señorita.
El bebé de una granjera.
Pondrá a prueba la paciencia de un santo.
Hora de dejar descansar al pobre hombre, diría yo.
Esto seguirá.
Megan.
Saluda, querida.
Hola.
- Espero que mamá no los aburra. - Megan.
Habla todo el tiempo, pero de hecho dice poco.
- ¡Buenas noches, Megan! - ¿Por qué no tomas tu leche, amor,
y te vas a la cama?
Buenas noches, entonces.
- Buenas noches. - Buenas noches.
Debo decirle, Sra. Symmington, que tiene una hija deliciosa.
- ¿En serio? - Vital, eso me gusta.
Está en esa edad difícil.
- ¡Pero tiene 20! - Ha estado así
desde que gemía en pañales.
Si contara con algún ...talento físico.
Creo que tiene un rostro adorable.
Todo lo que hace es retozar, luciendo simplona.
Quizá podría darle unos consejos.
¿Está bueno el vino, Dickie?
La niña nació ociosa.
Su padre fue alguien deshonesto.
En la cárcel, eso creo.
Por chantaje.
No debería extrañarle a su madre que sea así.
Espero, Miss Marple, no haya encontrado
nuestra discusión muy incómoda.
Para nada, Sra. Symmington.
Uno sólo repite lo que oye.
Sí, claro. A veces me pregunto
si el chismoso no es tan culpable como el inventor del chisme.
Vaya, mi querida Miss Marple,
está siendo moral y olvida que está entre amigos.
Me gustaría pensar que es así, Sr. Pye.
¡Dame mi avión, Colin!
¡Srta. Holland! ¡Saque a los niños de aquí!
Sí, Sra. Symmington.
¡Tengo una jaqueca terrible!
Vamos, niños.
La Sra. Symmington.
Apenas conocía a la mujer,
pero ya había decidido que me desagradaba de corazón.
La Srta. Holland, por otro lado,
se me hacía más deliciosa día a día.
¡Rapidito! Su padre está acá. Cuelguen sus chaquetas ya.
Así se hace.
-¡Papá! -¡Papá!
Hola, chicos. ¿Se portaron bien?
- ¡Sí! - Buenas noches, Srta. Holland.
Hola, Sr. Symmington.
Gracias.
¿Mona?
No pueden ver a mamá hasta luego de su siesta.
¡Pero quiero ver a mamá!
¿Sr. Symmington?
Acabo de oír algo. Es terrible. ¡Espantoso!
No me digas que la venta de caridad fue cancelada.
La Sra. Symmington. Está muerta.
"No puedo seguir"
Así que quién engendró a tu pequeño mocoso Colin no fue Dickie.
Puta con lengua venenosa.
Lengua, lengua venenosa.
Lengua venenosa.
¡Sr. Burton! ¿No es horrible?
- Sí. - Recién se va el inspector.
¿También ha venido a ofrecer su pésame, ¿no?
- Bueno... - Los pobres niños y Megan.
Será muy difícil para ellos.
La Srta. Holland ha sido muy atenta.
Otro suicidio, Miss Marple.
¿O todos se equivocaron?
Creía que tenía la inteligencia para resolverlo, Sr. Burton.
¡Sin bastones!
Mejor fíjese dónde pisa.
- Buenos días. - Buenos días.
Sólo quiero que me dejen solo.
Claro. Llámeme si me necesita.
Lo siento. La puerta estaba abierta. Yo...
Lo siento.
Burton. Jerry Burton.
Holland. Elsie.
Nos vemos uno al otro, pero nunca nos...
No.
Temo que el Sr. Symmington no está de ánimo para visitas ahora.
- Ha sido un terrible shock. - Sí, por supuesto.
No quisiera entrometerme, pero...
me pasó por la mente, bueno, mi hermana Joanna, en realidad
que quizá a Megan le gustaría estar con nosotros unos días.
¿Megan? ¿Con ustedes?
- ¿Por qué? - Bueno...
pensamos que podría ser de ayuda.
Debe estar muy sacudida por esto.
Es tan rara. No se sabe que siente.
- Si cree que es atrevido... - No, no, es...
es probablemente una buena idea.
Una idea muy bondadosa.
Veo que ha...
¿Qué?
...dejado sus bastones.
Sí, lo hice.
Y sigue erguido.
Sí, así es.
Espero que se las arregle para seguir de esa manera.
¿Megan?
¿Joanna y yo nos preguntábamos si tal vez
te gustaría quedarte con nosotros un tiempo?
¿Quedarme con ustedes?
- Sí - ¿En su casa?
Eso es.
Sí.
¡Llévame lejos!
¡Por favor, llévame lejos!
Soy muy cobarde.
No sabía cuán cobarde era.
Sí, esto puede ser devastador, ¿no?
Es horrible estar aquí y sentirse tan malvada.
¿Por qué te sientes malvada?
No lo sé.
Lo siento, me siendo tonta.
Pero, verás, es algo terrible cuando tu madre muere.
Sí.
Si no te gusta...
No, ¡es... el paraíso!
¡Megan! ¿Estás bien?
Espero que la pobre Megan...
no se haya alterado demasiado por todo esto.
Ya sabe, perder uno a su madre es terrible.
Sí, sí, claro.
Pero lo que quería decir era sobre los sinsabores que hay.
Los sinsabores.
Dígame, Srta. Barton, ¿cree que habrá algo de verdad en esto?
No, claro que no.
Estoy segura de que la Sra. Symmington nunca...
Ese niño no era...
Digo, es totalmente falso.
¿Recibió correo no deseado, Srta. Barton?
¡No! ¡No, de verdad!
¡Eso sería horrible!
¿La ve? ¡Basta de hadas!
Ella mira a veces
como si no entendiera el mundo.
O quizá simplemente no le interesa.
O tonta como alcornoque.
Mire, si se torna una molestia...
No, no es problema.
No es saludable, holgazanear a su edad.
No es de extrañar.
Su madre la trataba como niña de 12 años.
Estrictamente, "entre-nous", yo no soportaba a esa mujer.
No queremos hablar mal de los muertos, pero...
¡Qué lengua ácida! Chusmear era su único interés.
No, temo no tenía una buena opinión de ella.
Pero nunca sospeché la verdad.
La Sra. Symmington estaba sola en la casa.
Su esposo en su oficina, su hija en la bicicleta,
y la institutriz, la Srta. Holland, con los dos niños.
- ¿Y las criadas, inspector? - Era su día libre, señor.
¿Cuándo llegó la carta?
Por la tarde, señor. Al parecer,
la Sra. Symmington estaba tan perturbada por su contenido,
que en estado de gran agitación, escribió sus últimas palabras,
"No puedo seguir", antes de tomar cianuro disuelto en agua.
Había estado tratando a la Sra. Symmington
por un estado neurálgico desde hacía algún tiempo.
¿Diría que generalmente era de condición nerviosa, Dr.?
Obviamente, sí.
¿Cuándo calcula la hora de su muerte?
Entre las tres y las cuatro.
La acusación en la carta era una calumnia,
una repugnante calumnia.
Mona era la más devota esposa, la más amorosa madre.
Su salud era frágil,
su alma sensible.
Una mentira tan vil la debe haber conmocionado mucho.
Quién escribió esa sucia carta asesinó a mi esposa
tan seguro como haberla apuñalado en el corazón.
Condeno totalmente la escritura de esas malvadas y sucias cartas.
Ya produjeron una muerte, la del Coronel Appleton,
y ahora la Sra. Symmington.
Opino que quien las escribió es moralmente culpable de asesinato.
Considero que la occisa, Mona Patricia Symmington,
se suicidó sufriendo de locura temporal.
La ginebra es tu bebida, ¿no?
Claro. Siempre tomo una a esta hora. ¿Y la tuya?
Agua de cebada con limón.
Eres agradable, sabes.
Me tratas como una persona real. Mira.
¡Bien hecho!
Lo sé. He hecho un espantoso picadillo, ¿no?
Sabes, mejor aspirar que soplar.
Sí, claro, no estaba pensando.
La gente piensa que soy estúpida.
Yo no.
Pero tú no eres como los demás. No ven que, en el interior,
yo sé exactamente cómo son, y que todo el tiempo los odio.
¿Los odias?
Odiarías a la gente también si supieras que no te quieren.
A mi mamá nunca le gusté.
Por supuesto que sí.
No lo hizo, porque le recordaba a mi padre,
y él fue muy cruel con ella y lo que ella quería era
que la dejaran sola con mi padrastro y los niños.
Y ahora ella nos dejó solos.
Es difícil, lo sé, ver las cosas con claridad,
pero a su tiempo, te juro, las cosas se hacen más fáciles.
Está todo ahí fuera, todo por ganarse.
Todos debemos recordarlo.
¿Te refieres a salir de aquí?
¿Por qué no?
Quieres decir, ¿ganarte la vida?
Si es lo que quieres.
¿Qué haría yo?
Bueno, tendríamos que pensar en algo.
¿Nosotros?
Tendrías que pensar en algo.
¿Es posible repetir?
No sabía que estaba aquí.
Sí, sí, sí.
Sólo vine para sacar a Joanna para un poco de...
¿Un poco de qué?
¿Qué? Para un paseo.
A dar un paseo, en realidad.
Bueno, asegúrese de no sobreexcitarla.
N-N-No...
Miss Marple.
Buenas tardes, Sr. Pye.
Me temo que mis dedos se han olvidado de cómo bailar.
Se acostumbraron en los últimos tiempos a un ritmo más fúnebre.
Sí. Un muy doloroso tiempo para todos ustedes.
Muy cierto.
Entiendo que conocía al coronel.
Un poco, y hace muchos años.
Luchó con un amigo mío que murió en la Primera Guerra,
y tuvo la amabilidad de informarme de las circunstancias de su muerte.
- ¿Y usted, Sr. Pye? - Apenas lo conocí.
A veces disputábamos una mano de bridge
pero ese fue el grado de nuestra relación.
Debo confesar, nunca hubiera imaginado
que se pudiera suicidar. ¿Y usted, Sr. Pye?
Está muerto, Miss Marple. ¿No termina eso el asunto?
Este pueblo era un bolsillo pacífico.
Así es como veo este país, lleno de pequeños bolsillos.
Pero por desgracia, este bolsillo se ha ensuciado.
Una manzana podrida... y todos contaminados.
¿Usted también, Sr. Pye, ha sido contaminado?
Sí, así es.
Déjelos que hagan lo peor.
No me doblegarán.
No más injurias para mí, Miss Marple.
Adiós.
Pobrecita.
Suicidio, que cosa horrible.
¿Se refiere a la Sra. Symmington?
Una garza.
Cuando dijo "pobrecita", ¿a quién se refería?
La persona que escribió las cartas, claro.
¿No ve cuán desesperada y triste estará alguien
para sentarse y escribir eso?
Cuán sola,
cuán... aislada de la gente.
Envenenada de cabo a rabo.
- ¡Pobre alma! - ¿Tiene idea,
Sra. Dane Calthrop, quién podría ser?
Sí, pero puedo equivocarme, ¿no le parece?
Pobre Dickie Symmington. Qué terrible que todo
saliera en la investigación.
Él mantuvo que nada era verdad...
Es así, ¿no? Es un verdadero caballero,
lo conozco desde hace mucho.
¿Sí? Creí que su hermano compró este consultorio
- hace pocos años. - Lo hizo,
pero venía a nuestro departamento en el norte.
Lo conozco muy bien. Es muy reservado,
pero orgulloso...
y puede ser muy celoso.
Quizá por eso la Sra. Symmington temió mostrarle la carta.
Mi Dios, Sr. Burton,
¿en serio cree que cualquier mujer tragaría cianuro
si las acusaciones no fueran ciertas?
Una mujer inocente se reiría,
lo desecharía. Es lo que yo... haría.
Todos deberíamos tener una carrera, Sr. Burton.
Yo quería ser médica, pero mis padres no.
- Lo siento. - No lo sienta.
Soy de las personas más felices que conozco. ¡Adiós!
Buen día, Srta. Burton. No se aburre, espero.
Difícilmente.
Mira.
"Maldita ramera, vuelve con tu hijo bastardo."
Bonito.
Muy bonito.
Sí, las palabras fueron cortadas de un viejo libro.
Principios del siglo XIX, deduzco.
Probablemente sin huellas distinguibles
ya que el autor es cuidadoso y usa guantes.
Ahora, el sobre fue escrito con esto.
Una "Windsor Seven" con las letras A y D
desalineadas, como ve.
Y, ¿a quién pertenece?
Al "Instituto de la Mujer".
Es un modelo antiguo
donado por la oficina de Galbraith, Galbraith & Symmington.
- Así que podría ser... - Sí, cualquiera de ellos.
Las damas siempre están ahí, señor.
Puede deducir por el toque, señor, que se escribió con un solo dedo.
Entonces, ¿es alguien que no sabe escribir a máquina?
O alguien que sabe, pero no quiere que sepamos.
Esto es interesante.
- ¿Qué cosa? - La U de Burton
parece haber sido cambiada por una A.
Quizá no sea buena mecanógrafa al cabo.
O más lista de lo que pensamos.
- Me pregunto cómo se siente. - ¿Quién sabe?
Pero esta pequeña belleza va de regreso.
Y recuerde mis palabras,
el cántaro va a ir al pozo con demasiada frecuencia.
- ¿Puedo hablarle, señor? - ¿Qué pasa, Partridge?
- Agnes, señor. - ¿Sí?
Estuvo de servicio aquí,
y viniendo del orfanato suele hablar conmigo
- para decirle qué es qué. - Al grano, Partridge.
Bueno, trabaja para los Symmington ahora
y me pregunto si me da permiso para que
venga a tomar el té conmigo esta tarde.
Es su día libre y tiene algo en mente. Parece algo molesta.
Sí, claro.
Gracias, señor.
Debo ir a mi casa.
- ¿Qué? - Hoy.
¿Hoy? ¿Por qué?
Fuiste muy bueno en tenerme aquí.
Creo haber sido una gran molestia pero...
lo disfruté mucho, de verdad, sólo que...
ahora debo regresar, ya que después de todo es mi casa.
No puedo estar fuera para siempre.
Adiós.
Hermoso té con la Srta. Barton, Partridge.
Me alegro, señorita.
¿Y el suyo con Agatha?
Agnes, señorita.
- Eso es. - No vino, señorita.
- Lo lamento. - No me importa.
Bien.
Ella quería juntarse, y luego no se presentó,
y ni una disculpa siquiera.
Quizá no se siente bien.
Y quizá sea sólo mala educación.
¿Cuál es el problema?
Nunca pude soportarlo cuando estás con bronca.
- No estoy con bronca. - Estás con bronca.
Lo estás desde Megan se fue.
De hecho, estás con bronca desde que eras niño.
- No. - Sí.
Estabas con bronca y estás con bronca...
Eres del tipo broncón.
Me vendría bien un trago.
Me podría... animar.
¿Y por qué no te sirves uno?
- Puede que lo haga. - Tómate los que quieras
y cuando estés bien borracho y no recuerdes quién eres,
sal a dar una vuelta y esta vez te aseguras.
Fue un accidente.
Eres un mentiroso sin remedio. ¡Realmente es patético!
Soy broncón, borracho, no miento bien
no es de extrañar que...
¿Qué, Jerry? ¿Qué no es de extrañar?
¿Importa?
¿Cómo pudiste hacerlo?
Si es lo que quieres creer...
¿Cómo pudiste pensar que no me partiría el corazón?
Me rompe el corazón ahora pensar que podías quedar tan maltrecho.
Me parece la ironía más extraordinaria
que sobrevivieras a la guerra con gran éxito,
pero pareces encontrar la paz totalmente frustrante.
Horrible lugar, ¿no?
Siempre podemos irnos.
¿Y perder toda la diversión?
¿Sabes que hace justo una semana de la muerte de la Sra. Symmington?
Uno podría pensar que la policía ya tendría algo.
Una huella o algo así.
¿Hace justo una semana?
Las criadas tienen un día libre a la semana, ¿no?
Sí.
¿El mismo día cada semana?
Es la costumbre, así parece.
Así que, hace una semana, la Sra. Symmington estaba sola en la casa
porque era el día libre de la criada.
Me temo que no me cierra.
¿Megan?
Se suponía que vendría para el té con Partridge,
pero no se presentó.
¿Por qué sería de particular preocupación para usted?
No estoy seguro.
Me incomodó por algún motivo.
Con razón, ahora se ve.
Tiene antenas sensibles, Sr. Burton.
Usted también, Miss Marple.
¿Sólo pasaba por aquí?
Sr. Burton.
Srta. Holland.
Me preguntaba si Megan está bien.
Está recostada.
- ¿Sr. Burton? - Lo siento.
¿Agnes le dijo algo a Partridge?
Estaba demasiado ansiosa
para divulgar algo por el teléfono, Inspector.
Gracias, Miss Marple.
Agnes era de salir después del almuerzo.
Al parecer nunca se fue, ya que...
...llevaba el delantal y la gorra cuando la halló.
¿Alguna idea de la hora de su muerte?
Entre las 8:00 y las 10:30.
¿Y cómo la mataron?
Golpe seco en la parte de atrás de la cabeza,
seguido por un pincho en la base del cráneo.
¡Santo Dios!
Bien terrible, ¿no?
- ¿Pero por qué? - Quizá nunca lo sabremos, pero...
- podemos conjeturar. - Bueno,
- ella sabía algo, ¿no? - Podemos suponerlo, sí.
En la tarde que la Sra. Symmington murió,
cuando las dos criadas deberían estar fuera,
Agnes regresó bastante pronto.
- Verá, tenía un novio. - Freddy Firbank de la pescadería.
Sí, y en esa tarde en particular riñeron cuando se vieron.
Según creo, el joven Firbank recibió una carta
sugiriendo que Agnes tenía otro pescado para freír.
Pero hay... algo más.
La carta que Symmington recibió, nunca se posteó.
Se simuló para parecer ser enviada por correo
pero fue empujada en este buzón antes de la entrega de la tarde.
Mi suposición es que Agnes miraba por esta ventana
esperando que su novio viniera a disculparse...
- Y vio al culpable tirar la carta. - Exactamente.
Pero, ¿cómo sabría él que ella estaba en casa?
Bueno, es algo milagroso, Sr. Burton,
cómo las cosas se mueven en este lugar.
- Puedo equivocarme, claro, pero... - Tentadoramente simple, ¿no?
Pero, dígame, Inspector,
si Agnes sabía quién era el autor de la carta,
entonces, me pregunto, ¿por qué no dijo algo?
Srta. Holland.
Sr. Burton.
Lo siento, no quise...
No sé lo que me pasa.
Creo que es el shock.
- Muy macabro, ¿no? - Esa pobre muchacha.
Piense que pudo ser cualquiera de nosotros,
incluso esos dos angelitos, asesinados en sus camas
como príncipes en la torre.
Lo terrible, Sr. Burton, es que ayer por la tarde
tomábamos el té con el Sr. Symmington en el aula
y todo el tiempo, Sr. Burton, esa pobrecita estuvo
aplastada en el armario, muerta como una piedra.
Gracias.
¿Y la otra semana, Srta. Holland?
Me puede llamar Elsie.
Correcto.
Lo siento, ¿qué me preguntó?
- ¿Qué pasó la semana pasada? - El día que la Sra. Symmington...
Sí.
Siempre descansaba después del almuerzo.
Sufría de neuralgia después de las comidas,
así que tomaba una de las cápsulas
que el Dr. Griffith le dio y trataba de dormir.
¿Alguien le llevó el correo?
¿Se convirtió en detective, Sr. Burton?
¿Por qué no me llama Jerry?
Jerry.
Sí.
Bueno, Jerry, solía bajar y lo tomaba ella misma.
No necesariamente dormía toda la tarde.
A veces se quedaba abajo, otras regresaba arriba.
- La carta que recibió... - ¡Repugnante!
La idea de que el pequeño Colin...
Ni siquiera quiero pensarlo.
La Sra. Symmington amaba a su marido.
Era una mujer sensible y... muy particular.
Cualquier cosa así la habría horrorizado.
Es malvado.
¿Elsie, recibiste alguna carta?
No, yo no.
No son muy agradables de recibir, lo sé, y...
...a veces a la gente no le gusta admitir...
Pero yo no. En serio, yo no.
La pesquisa sobre Agnes no aportó nuevos datos.
El único veredicto posible era previsible.
Asesinato por persona o personas desconocidas.
Así que la pobre Agnes fue debidamente despedida,
su asesino, sin duda, atestiguó su muerte.
Se ve exhausto.
¿En serio? ¿Yo? Lo siento.
Traigo demasiadas cosas en la cabeza.
Oí que estuvo allí muy temprano.
- ¿Dónde? - Con los Symmingtons,
la mañana después del asesinato.
Sí, Agnes iba a venir al té, pero no se presentó.
Así que usted temió lo peor. Muy listo.
Nuestro primer asesinato. Qué emoción.
Aporreada en la cabeza, y luego apuñalada en el cuello.
Alguien tan insignificante.
Para mí fue el novio. ¿Qué opina usted?
No tengo idea.
Propio de aquí, sabe.
La chica Hunter debió asustarse,
el encontrarla en el armario.
Por supuesto.
La inteligencia no es el fuerte de esa chica.
Es una de personas más brillantes que conozco.
Bueno, pura cháchara, pero una cosa así...
la puede enloquecer totalmente.
Por cierto, Srta. Griffith,
¿usted convenció a Megan de regresar a su casa?
Ella no puede eludir sus responsabilidades, Sr. Burton.
Las lenguas se mueven, sentí mi deber insinuárselo.
No creo ni por un minuto que haya algo, pero...
...es joven y bonita, y los chicos son los chicos.
¿Qué quiere decir?
Una chica totalmente buena, pero la gente habla.
Están diciendo que busca ser la siguiente Sra. Symmington.
Siento pena por ella.
La gente dice cosas tan desagradables.
Por eso decidí decirle a Megan que debía ir a casa.
Es mejor que tener a Dickie y esa chica en la misma casa.
Se ve sorprendido, Sr. Burton,
pero me temo que a nuestro pueblo le gusta pensar lo peor.
Todos de pie.
Y el Señor dijo a los pecadores,
"Echaré mi red sobre ustedes y los sostendré alto en mi red
y los echaré en el barro y el fango."
El parlamento del pueblo. ¿Qué haríamos sin él?
Todos tenemos curiosidad, ¿no es así, Srta. Barton?
Impactante, muy impactante.
¿Qué pensará de nosotros, Miss Marple?
Me impresiona más bien como un lugar tranquilo.
Siento que fuimos muy lejos. Las cartas, luego el homicidio.
¿Cree que estén conectados, Sr. Pye?
- Es inevitable pensarlo. - ¡Tan buena chica!
Estuvo a mi servicio, sabe.
Realmente no puedo...
Si me disculpan.
De una obra de época, siempre pensé.
¿Tiene un sospechoso favorito, señor Pye?
Mejor me arranco la lengua, Sr. Burton, a calumniar, pero...
basta con decir que como estudioso de anormalidades,
encuentro que la gente menos esperada hace lo más inesperado.
¿Concuerda, Miss Marple?
Al contrario, Sr. Pye, hallo que los más obvios
se comportan tal y como yo lo hubiera esperado.
Morotorium te salutante.
No ande luciendo patética. ¡Nadie se lo va creer!
¡Pero Sr. Symmington, sabe que no puede ser verdad!
¿En serio? ¿En serio, Srta. Holland?
¡Honestamente, ya no estoy seguro de nada!
Queridos hermanos, nos reunimos aquí hoy
para rendir homenaje a una hermana de nuestra parroquia,
Agnes Brown, conocida sobre todo
- por su bondad e inocencia. - ¿Qué fue eso?
Está atemorizado. No es de extrañar.
Quedó desconcertado desde lo de mamá y ahora Agnes.
¿Qué quiso decir ella con que no puede ser verdad?
Él insinuaba que ella había escrito las cartas.
¿Qué?
Y quizá, incluso hiciera lo de Agnes.
Eso es ridículo.
¿Lo es?
Tal vez tengas razón.
Este asesinato sí que animó las cosas.
Debe ser lo más emocionante que ha pasado acá
desde que Enrique VIII destruyó el monasterio.
Salvo por Marple, claro. Está como si supiera algo
que el resto de nosotros es muy estúpido para entender.
¿Qué quería él?
Si hablas de Owen, amablemente me acompañó a casa.
¿Qué es eso?
Una foto de un bazo enfermo. Owen me la dio.
¿No oyó hablar del chocolate?
Pensó que me podría interesar.
No soy del todo frívola, ya sabes.
Parecía muy agobiado.
- Hay algo en su mente. - Sí, un bazo putrefacto, quizá.
O tú.
¡Por Dios, Jerry!
Señorita Barton.
Tan culpable como yo.
Estúpido de mí.
Obvio que la Srta. Barton no va a andar por ahí
- golpeando chicas en la cabeza. - No se engañe, Sr. Burton.
Estas viejitas pueden pegar muy fuerte, créame.
¿Con qué golpearon a Agnes?
No lo sabemos aún, pero estas damas usan bolsas muy grandes.
- Seguro nos echará ahora. - Bueno,
haré una prueba de huellas, pero sin muchas esperanzas.
¿No hay suerte?
Paso a paso y a su tiempo.
¿Pudo descartar a alguien?
Hay unos más probables que otros, pero no saltemos a conclusiones.
No, veo que saltar no es la orden del día.
Tome a Aimee Griffith, por ejemplo.
Debía ir a una reunión el día del asesinato,
pero llegó bastante tarde.
Y luego, claro, está el Sr. Pye
sin coartada para ningún día.
Dijo estar en el jardín en ambas ocasiones.
Hombre muy raro el Sr. Pye. Investigué algo y hallé que
había llamado la atención de mis colegas en el oeste.
- ¿En relación con qué? - Asuntos de...
naturaleza no muy limpia, digamos.
Y luego, obviamente, está la Sra. Dane Calthrop.
Dijo que observaba aves cuando Agnes fue asesinada,
pero no creo que le podemos preguntar al pájaro, ¿no, señor?
Es increíble. Hace imaginar cosas.
Sí. Horrible, claro, dudar si con quien tomas un té
o le compras salchichas, es un criminal demente.
De hecho, Inspector,
me preguntaba sobre lo del suicidio de la Sra. Symmington.
Los polvos que el Dr. Griffith recetó para la neuralgia.
Bueno, ¿podría una sobredosis ser fatal?
No, salvo que tomase dos docenas. No, no.
El cianuro la mató. No hay duda alguna.
Pero de elegir, ¿no sería mejor un somnífero al ácido prúsico?
Esa sería mi preferencia, señor.
De hecho, sobre el tema del Dr. Griffith...
Hace unos días visitó a mi hermana y lo vi en el estante
hojeando un libro, y...
bueno, me preguntaba si...
¿Es nuestro hombre?
Bueno...
¿Le está tomando el gusto, señor,
...a lo detectivesco?
- No, sólo que... - No puedo evitar sentir,
que en este caso, nuestro hombre...
es una mujer,
si usted me entiende.
¿Joanna?
Si Owen llama, no puedo ir el martes,
pero podría ser el miércoles o el jueves.
Había algo en la nota de Joanna que me molestó.
En sí, toda esta farsa ridícula empezaba a molestarme.
Lo siento mucho, Sr. Burton. No quería asustarlo.
La puerta trasera estaba abierta, así que tomé la libertad de entrar.
Debo haberme dormido.
Pensé que deberíamos tener una charla.
Este horrible asunto. Las cartas y ahora el crimen.
Esto no puede seguir, ¿no, señor Burton?
No, no puede.
Pero seguro la policía hace lo posible.
Seguro que sí,
pero como extraños acá quizá tengamos ventaja.
- No veo cómo... - ¿Soñaba en este momento?
Sí, supongo que sí.
Los sueños son curiosos, ¿no?
Los míos generalmente no tienen sentido.
¿Puedo preguntar qué era?
Algo borroso, en verdad. Recuerdos a medias.
El extraño... trozo de papel,
un mensaje telefónico, la cara de una chica.
Sí, oí que mencionaba el nombre de alguien.
Sin sentido alguno. Tonterías.
Pero todo es absurdo, ¿no es así, Miss Marple?
Miro lo que está pasando, qué estúpido y mezquino,
y pienso para mí,
¿es esto por lo que luchamos por salvar?
Todos debemos tratar de ver el bien en cada uno, Sr. Burton,
por mucho que nos decepcione.
Sí.
Probablemente el whisky.
Algo del antiguo valor holandés.
Estoy segura de que es valiente.
Algunos no lo somos tanto como la gente piensa.
Como su Cnel. Appleton.
No me sorprendería nada si se hubiera suicidado.
Después de todo, ¿quién sabe contra qué luchaba?
El miedo puede venir en disfraces raros.
¿Podría tentarla?
Salud.
Dígame, Sr. Burton, mencionó un mensaje telefónico, ¿no?
Sí, bueno, Joanna, verá...
dejó un mensaje en el anotador y algo allí me molestó.
¿Sonaría muy inquisitiva si le pregunto cuál fue el mensaje?
Bien trivial, algo así como, "Si el Dr. Griffith llama,
...no puedo ir el martes, pero sí el miércoles o el jueves."
Ya veo.
- Pensé que sería algo así. - ¿Cómo qué?
Algo muy común.
Otra cosa me ha estado carcomiendo.
El sobre en que llegó la carta de Joanna,
la U en Burton fue cambiada a una A.
El Insp. Graves no pensaba que hubiera algo significante en eso
pero no puedo evitar pensar, Miss Marple, que es importante.
Creo que puede tener razón.
Sabe, Sr. Burton,
debería tener más confianza en sí mismo.
Recibió una de estas cartas, ¿no, Sr. Burton?
Sí.
Como la mayoría, aparte de la Srta. Barton.
Así dice ella,
pero es reticente cuando son cosas desagradables.
Y Elsie Holland.
- ¿La Srta. Holland? - Sí, no recibió ninguna tampoco.
Bueno, qué interesante.
Es lo más interesante que he escuchado hasta ahora.
No fue Elsie, ¿no?
El nombre que mencioné cuando estaba dormido.
Bueno, no puedo estar bien segura.
Sonaba más como...
Megan.
¡Bravo!
- Una reverencia, muy bien. - Bien hecho.
La próxima vez trata el tono correcto.
Gracias. Gracias, Brian y Colin.
Y ahora mi velada nocturna nos lleva atrás en el tiempo,
a los antiguos, de hecho.
Una recitación de nuestro más venerado reverendo,
que nos va a agasajar con...
Una oda, de Horacio.
Rectus vivas.
Nos malacostumbra.
Rectius vives,
Licini.
No sabía que los sermones Victorianos fueran su fuerte.
¿Per... done?
El libro que usted leía el otro día,
cuando lo vi en la sala.
Espero que no esté insinuando...
Sperat infestis
metuit secundis
alteram sortem bene
perpetum pectus.
Informis hiemes
reducit Iuppiter,
idem Summovet.
Non, si male nunc...
¿Planeas quedarte?
- ¿En la fiesta? - No, en Lymstock.
Dios mío, no. Sólo hasta que los niños entren a la escuela.
¿Y después?
¿Quién sabe?
Otro trabajo en otra ciudad...
...o algo completamente distinto.
- Bueno, uno nunca sabe. - No... lo siento.
No lo sientas.
Esto puede doler.
Lo siento.
No te muevas.
¿No es un poco fuerte?
¿"Arabian Rose"? Querida, es "shade du jour."
Nunca es demasiado.
- Me quiero ir a casa. - No seas boba. Es divertido.
Fulgoru montis
Gracias, reverendo, gracias.
Nadie recita a Horacio... como usted.
¿Una bocanada de aire, Sr. Burton?
Tenía asuntos pendientes.
¿Ya los terminó?
- Sí, así lo creo. - Y así, señoras y señores...
Srta. Barton. Qué placer tan inesperado.
No sabía qué nos deleitaría con algo.
Siento decepcionarlo, Sr. Pye, pero...
esto no es una actuación.
Seré muy breve.
He vivido en este pueblo toda mi vida.
Me entristece mucho, por lo tanto
saber que la gente está hablando a mis espaldas,
haciendo insinuaciones.
Sí, el libro del cual las páginas fueron arrancadas
fue hallado en mi estante,
pero no fui yo quien las arrancó.
No tengo nada que ver con los recientes...
hechos desagradables.
Es todo lo que tengo que decir.
Gracias.
¡Srta. Barton!
Querida, bueno...
Gracias, Srta. Barton.
Y en cierta medida similar, me gustaría leerles una carta.
"Mi querido Cardew,
es con gran tristeza que escribo estas líneas,
pero continuar como hasta ahora sería insostenible."
"Se fiel a ti mismo, ya que yo nunca fui capaz
o suficientemente valiente para serlo."
"Tu afectuoso amigo, Heracles Appleton."
No puedo pensar en un momento más apropiado
para seguir el consejo del Coronel.
Espero que esto ponga fin a los rumores y a las dudas
que rodearon su muerte.
No hubo ningún asesinato, sólo malicia,
ningún tema de paternidad,
sólo amor que no se atrevió a expresar.
Y yo por mi parte siempre lo recordaré.
Srta. Holland, por favor lleve a los niños a casa.
- ¿Más jerez, vicario? - Váyase. Váyase.
¿Lista?
¡Vaya!
Qué buen baño se dio, ¿no?
No sea mala.
Querida niña.
¡Megan, no!
Es muy nerviosa.
¿Megan?
¡Megan!
¡No tenía que meterse!
Lo siento.
Me pareció ver a alguien.
Sí, pero se largó.
Probablemente lo oyó.
- ¿Por qué está aquí? - ¿Por qué cree?
La máquina de escribir está aquí. No se arriesgaría a usar otra.
¿Así que ya sabe quién fue?
Alguien muy astuto, Sr. Burton.
Alguien que sabe todos los trucos.
- Así es. - Así es.
Buenas noches, entonces, señor.
Buenas noches.
¿Megan?
¿Qué estás haciendo?
Sólo quería aclarar mis ideas.
Ha sido una noche más bien confusa.
No has estado allí, ¿no?
- ¿En el "Instituto de la Mujer"? - Sí.
¿Por qué diablos haría eso?
No lo sé.
Qué pregunta tan rara.
Te ves muy bonita, ¿sabes?
¿Muy bonita? Me veo como Coco el Payaso.
- Megan, por favor - Nunca me aceptarán. Nunca.
Escucha.
Lo que quiero decir es,
bueno, más bien creo que te gusto.
¿Yo?
Sí.
Y tú me gustas.
Y nos llevamos muy bien juntos, ¿verdad? Eso creo.
A veces.
Así que sería una buena idea que tal vez, algún día...
estemos juntos mucho tiempo.
¿Quieres decir que estás enamorado de mí?
Sí, supongo que sí.
Pero yo no estoy enamorada de ti.
Entonces haré que me ames.
No serviría. No me gusta que me hagan hacerlo.
Eres una de las personas más buenas que conozco,
pero no soy la persona adecuada para ti.
No lo creo.
- Es cierto. - Yo no lo creo.
Puedo regresar sola.
Pobre Elsie.
Me sorprende que tomara tanto tiempo.
¿Qué decía?
Lo usual. Algo como aprovechar el lugar de la muerta,
y que de no marcharse, terminaría como Agnes.
Como salido de un western.
Sí, solamente, que esto es real.
- Hola, inspector. - Buenas tardes, doctor.
Siento interrumpir, así que me pregunto
si puedo hablar con su hermana.
¿Con mi hermana?
- ¿Para? - Las luces del auto otra vez.
En privado, señor.
¡Es ridículo! ¡Como si yo escribiera estas estupideces!
¿Lo niega, Srta. Griffith?
Sí, claro que sí.
Entonces debo decirle que la vieron
en el "Instituto de la Mujer" escribiendo este sobre
- entre 1:00 y 1:30 de la mañana. - Es absolutamente infame.
¿Qué está pasando? Aimee, ¿qué ocurre?
- ¿Quiere que... - Por favor, Dickie. Váyase.
- Necesita un abogado. - No usted. No lo soportaría.
Aimee, ¿qué ha pasado aquí?
- ¿Aimee? - Por favor, Owen.
Conseguiré a Mildmay.
- Es el mejor, de primera. - Aimee...
No es cierto.
- Estoy segura de que no es cierto. - La policía estaba al acecho.
La vieron.
Tal vez lo hicieron.
Y las páginas sacadas del libro
estaban en el hueco bajo la escalera.
Disfruta esconder cosas debajo de las escaleras.
Algo más.
Griffith me contó de algo así ocurrido en el norte,
y me pregunto si Aimee estuvo involucrada
- y ahora se repite. - Las...
páginas arrancadas, dice, ¿estaban ocultas en la casa?
- Sí. - Es horrible.
Realmente perverso.
¿Qué dices, querida?
¿Qué se puede hacer? Tiene que haber algo.
¡Sabes quién lo hizo! Dínos, Jane,
- díganos quién. - No ahora, querida.
No ahora.
Hablemos. No has dicho la verdad, ¿no?
No sé de qué hablas.
¿Qué hacías anoche?
- Te lo dije. - ¿Qué, Megan?
Aclaraba mi cabeza.
- No te creo. - ¿Así crees estar enamorado?
Creo que Miss Marple tampoco. ¿Qué te dijo?
- Nada sobre tí. - Dímelo, Megan. Debo saber.
En tu cuarto, cuando dijiste sentirte malvada,
- ¿por qué lo dijiste? - ¡Déjame!
¿Y odiar a la gente? ¿Qué es eso? ¡Dime!
¡Sal! ¡Suéltame! De toda la gente,
pensé que entendías, ¡pero eres igual al resto!
Es imperdonable. Y delante de la congregación.
La has pasado horrible y todos lo saben.
Megan... Pensé que estabas acostada.
Quiero hablar contigo.
A solas.
Bien, ¿de qué se trata? ¿Qué quieres?
- ¿Bueno? - Quiero dinero.
- ¿No podía esperar a mañana? - No, no podía.
Crees que tu asignación no es suficiente, ¿no?
Quiero mucho más que eso.
En unos meses serás mayor de edad
y el dinero guardado por tu abuela te será dado.
Tú no entiendes. Quiero dinero de ti.
Nadie me contó mucho de mi padre, pero sé que fue a la cárcel
y sé por qué.
Bueno, soy hija de mi padre y quiero que me des dinero,
porque si no, contaré lo que te vi hacer
ese día en el cuarto de mi madre.
No sé de qué hablas.
Sí, lo sabes.
Te vi manipulando su medicamento,
una de las cápsulas junto a su cama.
Lo hiciste, ¿no?
Sí que eres una chica muy tonta.
Quizá deberías comprarte ropa.
Al menos trata de lucir como una jovencita.
Niña tonta.
¿Jerry?
Jerry.
¿Megan? ¡Es la persona más honesta que he conocido!
Hasta Marple cree que es culpable.
¿Le preguntaste?
La vi la otra noche
- en el "Instituto de la Mujer." - No piensas con claridad, Jerry.
- Otras cosas que dijo... - ¡Y no es de extrañar!
Sólo supón que estás totalmente equivocado
lo cual, a ser honestos, no sería la primera vez.
- ¿Qué significa eso? - Acusar a Owen, de todos.
- Hurgaba en el estante. - ¿Y la pobre Srta. Barton?
Es su libro, por amor de Dios.
Megan.
Supón que Marple trata de ayudar a Megan.
En vez de beber hasta quedar estúpido
y sentir pena por ti, ¿por qué no vas y lo averiguas?
La mayoría de los crímenes, son muy absurdamente simples.
Bien racionales y directos,
de una forma desagradable.
La verdad era muy evidente.
Usted lo vio, Sr. Burton.
¿En serio?
Pero no tuvo la confianza para atar cabos.
La distracción, el truco del ilusionista,
hacer que todos vean la cosa equivocada.
En este caso, esas horribles cartas.
- El punto era, que no hubo cartas. - Claro que hubo.
Yo recibí una y Jerry otra.
Sí, pero no eran reales. No parecían ciertas.
Unas hicieron blanco, otras no, como la suya, por ejemplo. Y...
si dejamos las cartas de lado, sólo una cosa realmente ocurrió.
La Sra. Symmington murió.
Y el coronel, y Agnes, y Megan...
Bueno, casi.
¿Bocadillo de medianoche, amigo?
¡Megan!
Richard Symmington, lo arresto por el asesinato de su esposa,
Mona Symmington y Agnes Brown.
Y el intento de asesinato de su hijastra, Megan Hunter.
Megan, ¿estás bien?
Salió bastante bien, ¿no?
Lo siento.
Qué chica tan valiente.
Pudo haber muerto.
Algo había que hacer.
No había evidencia contra este astuto e inescrupuloso hombre.
Necesitaba ayuda. Megan iba a la perfección.
Fue muy riesgoso.
De toda la gente, Sr. Burton,
usted debería saber que no estamos en este mundo
para evitar el peligro al haber vidas en juego.
Como decía,
lo único real fue que la Sra. Symmington murió,
y temo que la primera persona en que se piensa es en el marido.
Claro, debe haber un motivo, en general otra mujer.
Y ahí está la Srta. Holland.
Un joven criatura radiante,
que entra en la vida de este hombre reprimido y vacío.
Él la quería,
pero también su reputación, sus hijos, su casa, su...
respetabilidad.
Y el precio que estaba dispuesto a pagar por ello era el asesinato.
Escribió todos los sobres
antes de donar la máquina al "Instituto de la Mujer".
Usted, sin darse cuenta, dio con ello, Sr. Burton,
cuando notó que la U fue cambiada por una A
en el sobre de su hermana, originalmente destinado
a la Srta. Barton.
Y tomar las páginas del libro de la Srta. Barton era fácil.
La visitó más de una vez
para darle consejos en cuestiones financieras.
Pero fue lo que usted me dijo
de la Srta. Holland lo más importante de todo.
Que nunca había recibido una carta.
Eso expuso una debilidad del Sr. Symmington.
¿Cómo podría escribirle una carta repugnante...
a la mujer que amaba?
Nunca he creído en eso del asesinato perfecto.
Siempre hay algo que no encaja.
La nota suicida, por ejemplo.
Era incoherente.
La gente no deja notas suicidas en trozos de papel.
Y creo que eso es lo que le molestaba,
Sr. Burton, sobre el mensaje de su hermana.
Si Owen llama...
No puedo seguir...
martes, pero podría el miércoles o el jueves.
Ya veo.
El Sr. Symmington debió hallar ese mensaje de su esposa,
le vio utilidad y lo guardó para cuando fuera el momento.
Por último, se decidió a montar todo el asunto.
En el día libre de la servidumbre.
Antes de ir al trabajo,
puso cianuro en la cápsula que su mujer usaría para la neuralgia.
Después regresaría a la casa vacía
al mismo tiempo que la Srta. Holland y los niños.
Puso algo de cianuro en el vaso de su esposa
para que pareciera suicidio,
puso la nota, y echó la diatriba en la rejilla.
Pero lo que no sabía era...
que Agnes, había llegado ya temprano a la casa,
después de la pelea con su joven novio.
Se quedó en la ventana, esperando a que el joven
viniera a disculparse.
- ¿Y vio algo? - Al contrario, no vio nada.
Ese es el punto.
Nadie llegó a la casa. Ni el cartero, ni nadie.
Y entonces se dio cuenta de lo raro que era esto
si la Sra. Symmington recibió la carta esa tarde.
¿Srta. Partridge?
Es Agnes.
Vea, la semana pasada, el día que la señora murió
hay algo que no entiendo,
y que no cierra.
La pobre chica vio algo, sabía algo,
y él no podía darse el lujo de correr riesgos.
Simuló salir de la casa...
...y esperó a que Agnes estuviera sola.
¿Y Aimee? La policía la vio escribir una carta.
Aimee Griffith estuvo enamorada del Sr. Symmington toda su vida.
- ¡Inimaginable! - ¡Pobrecita!
Luego, el chisme empezó con Elsie Holland. Aimee
debió verla como una pícara intrigante,
indigna de su amado Dickie.
¿Por qué no un anónimo más para espantar a la chica?
Cuando el Sr. Symmington oyó que la policía la había visto,
no podía creer su suerte.
Luego que la arrestaran, halló una excusa
para volver a la casa y plantar las páginas,
y así rematar el caso.
Y así terminaba.
Final, por fin, a este terrible asunto.
Toda una agitada convalecencia, Sr. Burton.
Sí.
¿Todo sano ya?
¿No quedan huesos rotos?
No hay huesos rotos, no.
COL. H. APPLETON 1892 - 1952
Los niños Symmington empiezan la escuela el próximo período.
Probablemente es lo mejor.
Los niños son muy resistentes.
Más que sus mayores, con frecuencia pienso.
Su hermana quiere quedarse,
- según entiendo. - Por un tiempo, sí.
Para ver si le seduce ser esposa de un médico.
De alguna manera, lo dudo.
El amor nos hace hacer las más extrañas cosas.
Y usted, Sr. Burton, ¿qué piensa hacer?
Me voy a ir.
¿Para hacer qué?
No tengo idea.
Espero encontrar algo.
Quizá lo que busca está... aquí, debajo de su nariz.
Ella no me quiere, Miss Marple.
Corazón débil, Sr. Burton.
Una vez dejé ir a alguien.
Él tenía... compromisos, ¿sabe?
...una guerra que pelear.
Pero a menudo me pregunto si, en otras circunstancias,
habría hecho lo mismo.
Me parece, Sr. Burton,
que debemos considerarnos bendecidos si se nos da...
una sola oportunidad de felicidad.
Gracias por sacarme del horno.
Descuida.
No creo que hayas cambiado de opinión.
No.
Porque estoy totalmente seguro,
muy, muy seguro, que...
cuidarte, para hacerte feliz y evitarte cualquier daño,
es ahora el objeto de mi vida.
Entonces, ¿no hay nada que pueda decir o hacer para que reconsideres?
¿Ni siquiera esto?
Y así me encuentro en otra mañana,
con otra chica,
y por primera vez en mi vida,
a las puertas de algo luminoso y bueno.
L.A. SPANISH SUBTITLES TARKUS MAY ©2012